La siniestra Torre AGBAR

Antes, por la noche, me hacía ilusión ver la torre AGBAR, en Barcelona, esa que parece un supositorio, con sus luces rojas y azules. Pero hoy se me antoja como un siniestro monstruo, símbolo brillante del dolor que nos depara la modernidad. Esa modernidad que parece pecado criticar porque lleva la "bondad" en su esencia, como si le hubiésemos dado patente de corso para saltarse las normas bipolares de nuestro universo, donde no hay blanco sin negro, día sin noche, bien sin mal y a la inversa.

Viene esta reflexión a raíz de un mail que he leído en la lista de las Ciberdones y que aquí traduzco-resumo:

"Una amiga trabaja en la torre AGBAR y me ha explicado que tienen mucho sarao con el tema de la enfermedad que hace unos meses afectó a las trabajadoras del edificio de Gas Natural. Enfermedad que hace que desaparezca la grasa de las piernas pero no homogéneamente, sino por zonas (les quedan unos bultos). En su planta, sólo ella y otra mujer no han sido afectadas. Además, a una le ha salido una enfermedad extraña en la piel que le desaparece a los 3 días de no ir.

El edificio es inteligente... no hay cables, todo va por ondas. El hormigón del suelo, en vez de estar cubierto por cerámica o parquet lo está por metal".

Una contertulia le responde que esta enfermedad, aunque de causas desconocidas, es harto conocida y que las afectadas son en un 90% mujeres.

¿La modernidad atacando a las mujeres? Qué raro (nótese la ironía).

¡Por fin llueve a cántaros en Barcelona!

Los gatos miran las gotas que caen como torpedos, como si nunca hubiesen visto llover. Están todos en la terraza, a cubierto, mirando la lluvia como si quisieran llenarse las retinas de este milagro que es el llover. Tanto tiempo sin él.... No se apartan de allí, no. Juegan a lamer el agua que inunda las baldosas. La beben con avidez. Se regalan los oídos, orejitas firmes y atentas, con el canto de las gotas, esa música de los ángeles. Esa agua, qué buena, esa agua que nos manda la Diosa.

Gràcies, mare pluja, per tornar.

¿Ser pirata es o no es guai?

Cada vez que paso por delante del Aventura Park, el parque infantil de mi barrio, y veo al tigre pirata que tienen pintado en la puerta me asalta la misma confusión: ¿por qué cuando somos pequeñ@s los piratas son guais y, cuando somos mayores, no?

¿Qué especie de esquizofrenia es esa?

¿Por qué los antihéroes son buenos si están en nuestra infancia, las películas o el barco pirata de los Clicks de Famobil, y son malos más allá de la fantasía?

Ah, sí, claro. Dice la Wikipedia que el antihéroe "es un protagonista que vive por la guía de su propia brújula moral, esforzándose para definir y construir sus propios valores opuestos a aquellos reconocidos por la sociedad en la que vive". Y eso mejor dejarlo en la fantasía. Sí.

¿Por qué será que siempre que vienen vacaciones...

... llega alguien con un encargo super urgente?

Quiero dar más conferencias

Queridos amiguitos...

Durante muchos años me creía una friki que no podía comunicarse de forma eficaz con el mundo si no era a través de las letras y una pantalla. Pero, a raíz de la publicación del manual de Internet Ciber@vis (en castellano, Cíbernov@tos), empecé a dar charlas por todas partes y me dí cuenta de que disfrutaba un montón con el contacto directo y la gente disfrutaba también conmigo.

A día de hoy ya no sabría decir si me lo paso más bomba escribiendo un artículo o dando una charla, que ya es decir.

He descubierto que sé explicarme bien, que a la gente le gusta lo que cuento y cómo lo cuento, que soy capaz de crear buenas energías y que está bien pagado. Así que... ¡quiero dar más conferencias!

La cuestión es cómo.

Una amiga me sugirió que escriba otro libro. Es una buena idea y la pensaré... Además, se me ha ocurrido crear una nueva sección en mi web, con mi oferta de conferencias. Si os apetece mirarla, os lo agradeceré, así como si se os ocurren temas que sepáis que sé y querríais oirme contar, para que los añada a la parrilla.

Por otra parte, si conocéis a alguien que necesite a una conferenciante sobre temas de la red, avisadme.

(Como muestra, aquí un vídeo de mi última intervención en el mundo real, en una mesa redonda del Círculo de Bellas Artes de Madrid).

Putas constructoras

Llevo toda la puta mañana de compras, en el super, la droguería, la verdulería. No es que me haya dado un ataque de marujitis en plena jornada laboral, es que es imposible trabajar en mi estudio, con un puto taladro de mierda y putos martillazos pared con pared. Llevo dos años con un puto edificio que están construyendo al lado, una mierda de edificio que en un año estaba hecho pero los putos tacaños de la constructora han puesto sólo a 4 paletas y aquí los tenemos, que ya me he aprendido todos los putos ruidos que pueden hacerse construyendo un maldito edificio.

En este puto país, quien tiene una licencia de obras tiene una puta patente de corso para putear impunemente y que no puedas hacer absolutamente nada. He perdido tiempo y dinero, pasando temporadas en el pueblo, en casas de amigos, saliendo a pasear en horas de trabajo porque no aguantaba más. Imposible concentrarse. Llevo 2 putos años escribiendo los artículos con Prodigy y la banda sonora de Matrix a toda hostia. Y últimamente con una fantástica colección de hardcore. Escribo ahora mismo con Soziedad Alkoholika a toda pastilla. Y ni así dejo de oír la puta mákina de hacer regatas al lado.

Estoy hasta los putos ovarios. Imposible concentrarme más allá de escribir este post. Imposible construir un reportaje, hacer entrevistas, centrarme en algo. He tratado de aprender todo lo que he podido de esta mierda que me ha mandado el Universo. Aprender a manejar la ira. A no odiar a los pobres paletas. A huir cuando no puedes cambiar algo. A aceptar que a veces hay cosas en la vida que no puedes controlar, no puedes hacer nada, y sólo vale resignarse y cambiar tú tus hábitos o tu localización. Mucho he aprendido. Sí.

Pero esto no evita que sienta que es injusto. Totalmente injusto que unos hijos de puta hagan dinero mientras el resto tengamos que jodernos y no ganar dinero nosotros. Sí, ya sé que para construir mi casa también hubo vecinos muy y muy puteados (ahora me doy cuenta), y que lo de vivir en cuevas sería idílico pero poco realista. Mucha humedad supongo. Poca comodidad. Pero joder, ¿qué mierda de sociedad es esta? ¿qué mierda de sistema? ¿por qué coño siempre tiene que haber alguien molestando y no puedes coger la recortada y acabarlo de una vez?

Joder.

Y después va y lees que estas hijas de puta constructoras, que se han pasado años vendiendo pisos muy muy por encima de su precio de coste, ganando lo que tú y yo no veremos en la vida, ahora que les viene la crisis no van a hacer como nosotros, sacar lo que pillamos en los buenos tiempos para pasar las vacas flacas. No. El puto gobierno va a poner pasta de los impuestos que he estado pagando, la pasta que me han robado a tí, a mí y al otro, para promocionar nuevas obras y que las putas constructoras puedan seguir encendiendo los puros con billetes, comprando a políticos, promoviendo mafias que ríete tú de la mafia rusa y molestando a los vecinos.

¿Que la economía del país se basa en las constructoras, me vas a decir? Pues cambia la puta economía o te voy a cambiar yo a tí. Joder que enfadada estoy.

Geniales vídeos de la vida y milagros de 2 polluelos en un nido de águilas

El nido está en el parque natural del Garraf. Es el tercer año que les meten una webcam a las águilas, para seguir en directo la puesta de huevos, cómo salen los polluelos, cómo comen, qué hacen, cómo echan el vuelo. Hay una recopilación de los mejores mini-vídeos salidos de la webcam (que puede verse también en directo): Comença el procés de nidificació de l'àliga perdiguera del Garraf

Está todo en catalán así que, para quienes esto les dificulte la navegación por el sitio, me permito recomendaros un par o tres de vídeos:

1. Salto del primer pollo. No se ve muy bien, pero suficiente para captar que el pollo se va haciendo el remolón hasta que, zas. Su hermano se queda a un lado, que ya lo probará otro día :)

2. Un pollo echa a su padre del nido. Este vídeo podría titularse: el complejo de Edipo existe también en el país de las águilas.

3. Un pollo defeca y ensucia la cámara. Para mí, el mejor con diferencia, no sólo del sitio sino de todos los vídeos que he visto jamás en la red. Bizarre total.

Y después dicen que aquí no se tortura

"Contra todas las violencias, te vengan de donde te vengan"

LPR

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Que vuestros deseos se hagan realidad en 2008... si el universo lo considera pertinente ;)

Amor, paz i "bons aliments" !!!

Necesito escribir en el blog

Así, a bocajarro. Llevo diez días para arriba y para abajo, en Canadá y después volver, aún no me pasó el jetlag y me tocó preparar y dar, hoy, una charla en Solsona sobre "empoderamiento" de las mujeres en el mundo digital. Puf. Estoy cansada, resfriada, sin energías y con una mala leche que cualquiera me recomendaría ni asomar la nariz por el blog porque me voy a arrepentir de lo que escriba.

Pero... tenía taaaaaantas ganas de escribir en el blog y decir que estoy viva. No hay nada que comentar. Llevo días sin leer/alimentarme de noticias de la red. Nada que opinar. Mis actividades este tiempo han sido cosas que no voy a hacer públicas, al menos por el momento. Nada que dar, en cuanto a contenido, sólo teclear, tac tac tac, dejar que las manos bailen claqué por el teclado, mi energía canalizándose hacia los dedos y de ellos a la máquina y de ella a tí, que lees y lo absorbes. Nada más.

Estoy terriblemente cansada. El mundo exterior no se hizo para mí. Demasiado complicado. Me muero de ganas de volver a mi mundo, mi rutina, mi agujero... mi camita... allá iré cuando los paletas dejen de jugar con la maldita grúa, que será en breves minutos. Antes, sólo quería gritar que estoy viva y que me muero de ganas de volver a escribir como siempre. Escribir, escribir, escribir. Y nada más.

No repasaré este texto. No tengo ganas. Es tan sólo un arrebato.

Toy en Canadá

Acabo de llegar al hotel después de un viaje muuuy pesado y, antes de que me desmaye por el jet-lag, me apetece mucho contar que.. estoy en Ontario!!!! Jajaja. En uno de estos pesebres que a veces les tocan en suerte a l@s periodist@s que han sido buenecitos. Yo debía hacer tiempo que no era buena porque hacía 10 años que no me mandaban a un pesebre. Y transatlántico, ya, nunca en mi vida. ¿Qué habré hecho? :)

La seguridad en los aeropuertos es impresionante. Molestan a la gente yendo y viniendo. Te hacen sentir un criminal sin serlo. De verdad, lo estaba pensando la hora que me ha tocado esperar en una cola interminable para entrar al Canadá: te tratan como a un culpable y así te sientes, sin serlo. Te pones nerviosa como si hubieses hecho algo malo, como si hubiese algo malo en tí y te lo fuesen a descubrir y obligarte a entrar en una habitación y abrir tu maleta y mostrarles tooodas tus braguitas :) Tiarrones de 2 metros te intimidan preguntándote qué has venido a hacer a este país, dónde vas, con quién. Y en vez de responderle que a él qué coño le importa, se te retuerce el estómago de nervios y sólo esperas que te deje ir sin provocarte más molestias.

Qué pena de mundo. Como decía Freddy: Is this the world that we created?

Hoy he decidido que no voy a viajar en avión nunca más en mi vida. Veremos hasta cuándo consigo mantener la promesa.

De Canadá he visto poco, sólo en el viaje hasta el hotel. Los camiones por la carretera, son como los de las películas americanas. Puro poder. Muy guapos. Y la puesta de sol.... maravillosa. Ahora me queda descubrir si aquí también es luna llena.

Ya iré contando más si me dan tiempo libre aquí los que pagan. Internet free, por cierto. Sino de qué estaría aquí conectada :P

pd: es un placer usar una red en un evento no hacker, sin tener que sufrir por quién va a esnifar tus passwords xD

Conspirando...

Esos días escribo poco en el blog, supongo que algun@s lo habréis notado :) Es que... me tiene absorbida el mundo real. Últimamente no paro de cenas, reuniones, viajes, dar charlas, historias... Me estoy divirtiendo co-montando un pequeño sarao y disfrutando de l@s amig@s, viejos y nuevos amig@s. Aquí en la foto, con carlosues:

Qué mal huele Barcelona

Es impresionante lo mal que huele Barcelona desde mediados de agosto. Es un olor penetrante, asqueroso y repugnante a pipí super concentrado, como el pipí de gato. Es tan fuerte que me ha despertado más de una noche. Al principio, creía realmente que algún gato se había hecho pipí en casa y venga buscar dónde y husmear a las cuatro de la mañana. Pero, al día siguiente, al bajar a la calle y venirme de golpe el mismo olor, supe que no era cosa de mis gatos.

Es como vivir en una alcantarilla sin el como. Esta tarde, mientras paseaba, de repente me ha cruzado corriendo una gran rata. Y no estaba en la periferia, no, estaba en Avinguda de Roma, delante de la sede de Telefónica. Por cierto que la rata corría en dirección al edificio, así que si esta noche alguien se queda sin ADSL, ya sabe de dónde viene.

Es repugnante. Tiendes la ropa con miedo de que se impregne de este olor asqueroso. Se mete por toda la casa. Ahora mismo la estoy oliendo. Puaj. Qué mierda de ciudad y nunca mejor dicho.

Recuerdo cuando llegué a BCN, en el 92, entonces era una maravillosa ciudad y me sentía orgullosa de vivir en ella. Hoy sólo pienso cómo irme. Entonces reinaba Maragall. Hoy ni sé cómo se llama el alcalde, un funcionario sin carisma. Lo mismo para la Generalitat. Entonces teníamos a Pujol que, francamente y a pesar de todo, jamás pensé que le echaría tanto de menos. Ahora tenemos al funcionario ese que ni caricaturizándolo consiguen darle carisma.

A tal hombre, tales obras. Y así estamos. Perdida la confianza en los trenes y los aviones. Nos están horadando el cap i casal en contra de nuestra voluntad y van a mandar por saco a la Sagrada Familia. La TV3 da pena. La cultura catalana ni te cuen. Y los genios catalanes, ya nos ves, escribiendo en castellano.

Qué vergüenza. Qué pena. Quo vadis, Catalunya?

Hombres

Ayer por la noche fui a la playa a ver cómo salía la luna llena. Estuvimos un buen rato, hasta que la luna estaba arriba del todo y su luz se reflejaba, màgica, como plata, en el agua danzarina. Imposible describirlo con palabras.

Estábamos jugando con las olas, servidora y una niña de 11 años, hija de una amiga, cuando vimos un poco más allá un extraño objeto blanco que se acercaba a la orilla, como el resto de una naufragio. Curiosas, fuimos a investigar hasta que conseguimos tocarlo: era un cojín del sofá de algún barco. Pesaba mucho, a pesar de flotar, y no pudimos sacarlo. No importaba: lo tocamos ambas, como quien experimenta el tacto de un tesoro, y lo dejamos otra vez a su bola, en el vaivén de las olas.

Unos minutos después, un grupo de chicos, mayorcitos ya, descubrieron también el tesoro blanco y flotante y para allá que se fueron. Su reacción fue la misma: tocarlo e intentar sacarlo. Pero, al comprobar que no podían, en vez de dejarlo estar, como habíamos hecho las chicas, jugaron con él de todas las formas posibles. Se le subieron encima como si fuese una tabla de surf, compitieron a ver quién aguantaba más rato encima, se rieron los unos de los otros, empujándose, luchando por tener acceso al cojín.

Cuando nos fuimos, media hora después, seguían allí como chiquillos mientras servidora y la niña de 11 años los mirábamos, riendo también, y la pequeña me dijo: -Son raros, ¿verdad?, los chicos.

Holy Holydays

More photos...

El libro "Cibernov@tos" parece que funciona

Xavi Caballé me manda esta foto, tomada en la FNAC de Barcelona, y me cuenta: (traduzco tus palabras al castellano, Xavi) "En las estanterías vecinas todos los libros tenían bastantes ejemplares... en cambio, de Cibernovatos sólo quedaba un ejemplar, con una hoja rota y la tapa medio suelta... es decir, tenía todo el aspecto de un libro que tiene éxito de ventas y del que sólo queda un ejemplar que nadie quiere".

A lo mejor se debe a la buena publicidad que le ha hecho Kripótopolis :) ¡Gracias!

"Cibernov@tos" es la traducción al castellano de "Ciber@vis" (ciberabuelos), un manual de uso básico de Internet que nació el año pasado, en primavera. Puede comprarse en línea en http://www.casadellibro.com, buscando por mi nombre: Mercè Molist.

Precisamente, este libro es la causa directa de la serie de posts en este blog "Reflexiones sobre el copyright", que no ha surgido por un interés filosófico ni nada por el estilo, sino por una cuestión totalmente pragmática: al meterme por primera vez en la aventura de hacer un libro con una editorial, me di cuenta de que o se cambia este sistema, o no voy a escribir nunca más un libro, porque no me ha salido a cuenta. Al menos económicamente.

Como experiencia vital ha sido muy divertido. He aprendido cómo se hace un libro, he conocido a una excelente persona, Teresa Guilleumes, que ha sido mi editora, con un gran tacto para sugerirme cambios que han mejorado el trabajo. Me lo he pasado bomba hablando con los abuelos y abuelas que venían a las presentaciones. Incluso me han salido 3 o 4 conferencias más o menos remuneradas.

Pero no he hecho ni para pipas. Ya veremos cómo va con "Cibernov@tos" pero, con "Ciber@vis", a pesar de haber sido un éxito de ventas en catalán, he perdido dinero. Lo que decía sobre los ruidos: hasta que no te pasa algo, no descubres que le ha pasado a más gente. Los beneficios de "Ciber@vis", descontando el adelanto que para nada cubrió el tiempo de confeccionar el libro y hacer la promoción, han sido de 25 euros. Después descubrí que otros escritores han tenido beneficios parecidos: 30, 40 euros.

También mi editora, Teresa, me dijo que es algo normal. Y, por suerte, al ser un libro de ensayo me han salido algunas conferencias remuneradas. Si hubiese sido de narrativa, ni eso.

Es de esta forma que llegué a la conclusión de que, o me pongo a pensar cómo cambiar este sistema, o mal vamos... y mal voy. Esta es la simple razón de las reflexiones sobre el copyright, que no han acabado aún. He entrado en la etapa más difícil: el salvaje río pequeño. Ando haciendo rafting entre sus olas, sabiendo que aquí debo poner menos mente y más intuición. Sigo contando con vuestra ayuda!

Desasosiego veraniego

Ya estoy otra vez en BCN. Es un poco raro acabar las vacaciones en lo que debería ser mi sitio de veraneo (Manlleu) y empezarlas donde debería ser mi sitio de trabajo (Barcelona). No sé si esta será la razón de ese desasosiego que siento... O quizás sea, sencillamente, que se acabó el trabajar. Cuando eres una adicta al trabajo, cuando basas tu vida, la mayoría de tus relaciones y tu identidad en el trabajo... de repente quedarte sin es... una especie de mono. Supongo que algun@s me entenderéis.

Entonces, te pones a hacer listas de toooodo lo que quieres hacer este verano. Para a continuación sentirte culpable por avanzado cuando, lo sabes, llegará septiembre y tendrás la sensación de no haber hecho nada. Y, a la vez, te viene encima un gran aburrimiento, de no saber qué haras con tantas horas libres, y la culpabilidad también por avanzado al intuir que en septiembre tendrás la sensación de haber malgastado tooodas esas horas libres.

Oh, señor. ¿Por qué me hiciste tan complicada? :)

En resumen, que después de pensarlo un rato he decidido FLUIR CON EL VERANO. Nada más.

Otra foto de Manlleu:

Este es Petardo, uno de los gatos que viven conmigo. Curiosamente, le aterran los petardos. Aquí anda jugándose la vida, paseando encima de un muro, bajo la divertida mirada de mamá. Al fondo, el campanario de Manlleu, donde han instalado una de las antenas wifi.

NO estoy en Barcelona

Por suerte, no me ha pillado el apagón. Jeje. A finales de junio estaba tan harta de las obras en el edificio de al lado que cogí el portátil, los gatos y nos largamos a Manlleu, mi pueblo. Bueno, dicen que ahora es una ciudad, pero a mí me sigue pareciendo un pueblo.

Este es el paisaje que veo desde mi despacho:

Desde aquí, me pregunto: ¿Qué cono hago en Barcelona, en un piso de 60 m2, rodeada de coches, ambulancias, coches de bomberos, el parque más cercano a media hora de camino? ¿Qué cono hago tan lejos de mi país, de mis montañas, mis árboles, mis flores? ¿Qué?

Pues... huir. Huir de un mundo en el que me ahogaba porque no podía ser yo.

Pero está bien ir de visita :)

Por cierto que me tocó contratar una conexión ADSL porque, aunque tooooda la comarca a mi alrededor está conectada por wifi, gracias a Guifi.net, ni la gente de Manlleu ni su alcalde (de Esquerra Republicana de Catalunya) están por la labor. A mi pueblo, los del guifi lo llaman "el agujero negro" de la comarca. Me da una vergüenza...

El año pasado, por la fiesta mayor (agosto), hablé con el alcalde para que Manlleu se uniese a Guifi.net. El hombre se horrorizó cuando le dije que éramos "el agujero negro" -se acercaban las elecciones, que después ganó por goleada, muestra del interés de mi gente por la tecnología. Y prometió solucionarlo.

Un año después, no sólo seguimos sin wifi. El ayuntamiento contrató a una empresa que ha montado una red propia para Manlleu, privada pero usando frecuencias libres, de pago pero con las descargas capadas, y con tecnología propietaria Motorola. Nada que ver con Guifi.net. Dicen que se pondrá en marcha en septiembre. Así que ahora ya no seremos "el agujero negro". Ahora seremos "el agujero azul" (por el peaje).

Me da una rabia haberle dado la idea.

Es fácil con este ejemplo entender porqué siempre me he sentido una cosa rara aquí. Y porqué me fuí.

Meditación en el avión

El otro día, iba de Madrid a Barcelona con el puente aéreo. Era de noche. Me había tocado esperar un par de horas en la Terminal 4, que por cierto la megafonía no se oye. Estaba muy muy cansada y sabía que cuando llegase a casa me metería corriendo en la cama y no tendría tiempo para hacer meditación. Y pensé: ¿Por qué no aprovechar el viaje y hacer meditación en el avión?

Y lo hice.

Fue una experiencia flipante. Abandonar la mente dentro de un avión, centrarse sólo en el cuerpo y lo que siente. Y lo que siente es que va a toda ostia. Notas la velocidad del avión. Vuelas con el avión.

Me impactó y quería compartirlo :)

Y también me dejó pensando ¿Qué les estamos haciendo a nuestros cuerpos?

He perdido mails

Por un cúmulo de catástrofes y alguna estupidez por mi parte, he perdido los mails que he recibido en las últimas 48 horas y algunos más. Si alguien me había mandado un mail, espera respuesta y no se la doy, por favor que se vuelva a poner en contacto y disculpas.

(Francamente, qué útiles son los blogs :)

Signatura de llibres a la Rambla per Sant Jordi

Demà al matí seré a la Rambla signant exemplars de "Ciber@vis. Manual d'Internet per a joves de més de 50 anys".

De 12h a 13h aprox seré a Rambla Catalunya 101.
De 13h a 14h aprox seré a Rambla Catalunya 49

Reflexiones alrededor de una procesión

El otro día ví una procesión por primera vez. Es decir: en vez de cambiar de canal, seguí mirando. Y me hizo pensar...

-Me dí cuenta de que una procesión es un cuento explicado con estatuas. No el cuento de la vida, como dicen algunos, sino de la parte más significativa de la vida: aquella que, a través del dolor, te abre los ojos.

-No sé si era su inicio pero, cuando pillé la procesión, había un Jesús radiante, rodeado de palmas y gente alabándole. Qué poco separaba esta imagen del Jesús crucificado. Y esta fue para mi la lección: hoy te alaban unos y mañana otros te condenan, o los mismos. Ergo, no hagas mucho caso y tómate las alabanzas con el mismo ánimo con que te tomas los insultos.

-Me emocionó la cara de aceptación de una de las tallas del Jesús arrastrando su cruz. La lección de aceptar todo lo que venga, bueno o malo, pues sólo aceptando lo haces real y puedes actuar en consecuencia.

-El dolor de la madre de Jesús. El dolor que provocamos en los otros sin querer.

-El dolor en general. Una procesión es una escenificación del dolor, pero no del dolor por el dolor. Es un darse cuenta de que el dolor es el medio que usa la vida, el cosmos, la fuerza, Dios o quien sea para que aprendamos las lecciones significativas. Y sólo aprendiéndolas, aumentando nuestro conocimiento, se reduce este dolor. El dolor, por tanto, como medio de redención, como único medio que se conozca hasta la fecha. La mayoría de personas no cambiamos para bien hasta que algo nos traspasa: una enfermedad, un accidente, una muerte, una separación, una gran vergüenza pública, una crucifixión... El mensaje es que el dolor puede ser superado si morimos metafóricamente, si transmutamos nuestro ego.

Hoover-Candy me ha dado una lavaplatos nueva

Al César lo que es del César: hace unos días explicaba mis problemas con un lavavajillas marca Hoover. Bien. Pues después de un mes sin lavaplatos, mientras intentaban descubrir el problema, esperaban piezas que parecían venir de Tegucigalpa, por lo mucho que tardaban, y atendían mis llamadas casi diarias; por fin, hace unos días, me informaron de que el problema no tenía solución y me cambiaban el aparato. Ya lo tengo en casa. Cabe decir que no estaban obligados legalmente a hacerlo. Gracias, Hoover-Candy.

Por cierto, que el anterior post sobre este tema es el cuarto enlace que sale en Google si buscáis Hoover-Candy.

Ser mujer

Ser mujer es cobrar una mierda por hacer un trabajo diez veces mejor que un inútil a quien pagan el triple por el simple hecho de tener polla. Es ser invisible en la esfera pública a no ser que seas/vistas/pienses/actúes como un hombre, te toque por cuota... o te folles al mamón de turno. Ser mujer es que ignoren tu valía desde papá hasta la sociedad entera, montada a mayor gloria -inconsciente y diabólicamente sutil- del elemento masculino.

Ser mujer significa que cualquier baboso se crea autorizado a acosarte. Y maltratarte. Que te inculquen tu inferioridad desde que naces, tu deber de esposa sumisa y madre amantísima, tu obligación de depilarte. Ser mujer es "tener eso" y sentirte maldita porque "no se puede notar", "no debe traspasar".

Ser mujer es un regalo para que entiendas en propia carne qué implica pertenecer al colectivo marginado más numeroso del planeta.

Y significa también comprender que la marginación sólo existe desde el punto de vista de lo que tiene importancia en el mundo masculino. Que estás mas cerca de la luz, del alma, del amor. Que tienes una predisposición innata hacia lo que hace viva la vida. Que eres oscura, pasiva, receptiva, flexible y fértil como la tierra. Ser mujer es poder no hacer nada y estar haciendo mucho. Es magia. Es bailar con las fuerzas cósmicas que te hablan al oído, más cerquita a tí que a la mayoría de hombres, vencedores orgullosos que creen que no las necesitan.

Ser mujer es saber, porque lo sabes en tus ovarios, llevar bebés a la vida, y cuidarlos, y cuidar a las plantas y animales y la gente, y cuidar a tu cuerpo y tu espíritu, y acompañar a quien muere. Es poder ser una bruja y una maga y la princesa que todos los pretendientes aman. Es coquetería, pintarse los labios, son hierbas mágicas, sentarse y coser, hablar con los pájaros.

Y es también contemplar a los hombres con una sonrisa. Jugar a mentirles: "Me ha gustado mucho" y "El tamaño no importa". Saber volverlos traviesamente locos. Ser mujer es ser suficientemente abierta para verlos como no se ven. Su dimensión más humana, más tierna, infantil, sus brazos que te acogen. Es entender que a pesar de tanta bravuconería social, no son nada sin tí. Ni tú sin ellos. Cargan pesos, construyen cosas, te envuelven de protección como el Cielo envuelve la Tierra.

Ser mujer es mirarte al espejo y ver la Belleza. Y mirar a tu lado y ver a esa insustituible Bestia.

Feliz día del Yin. Y que jamás le falte el Yang.

Hoover-Candy me ha estafado

Estaba ahora desayunándome con unas risas escuchando el video que sale en Todos contra la SGAE y reflexionando sobre la prepotencia de esta gente. Y de aquí me ha saltado el recuerdo a cuando tuve la mala suerte de contratar Ya.com, que fue más de lo mismo.

Y rememorando aquella sensación de impotencia me ha venido la que siento ahora con mi lavaplatos. Y he pensado que lo de tratarnos a la gente como idiotas y estafarnos con una sonrisa en los labios no es característica sólo de las entidades de gestión de derechos de autor o los ISP, que es el ramo que más tocamos aquí la gente de la red. No: es general. Vivimos en un mundo capitalista, lo que significa que mandan las empresas.

Yo no quería comprar el lavavajillas, me daba en la nariz que era algo antiecológico, pero allí estaba el hueco que habían dejado para él otros listos, la inmobiliaria Metro3, y mi madre -hola mama- sugirió: que es muy cómodo, que gasta tanta agua como lavar los platos a mano. Y, bueno, tenía razón con lo que era cómodo. Compré una marca Hoover, de la empresa Hoover-Candy. 500 euros. De esto hace dos años y no he parado de tener reparaciones. A la tercera, llamé a la central, en Guipúzcoa, para que me cambiasen la máquina.

Me torearon y re-torearon cada vez que llamé por una nueva reparación. Decían que llamarían al servicio técnico de Barcelona para enterarse de mi caso y no llamaron jamás (el servicio técnico acabó haciéndose amiguete, de tantas visitas a mi casa, y por eso lo sé de buena tinta). Cuando se acercaba el límite de la garantía y me veía venir lo que pasaría, me siguieron toreando, sugiriendo que estaban calibrando si darme una máquina nueva. Lo que hacían era darme largas, manipulándome, generándome esperanzas infundadas para que no les gritase, hasta que acabase la garantía y poder lavarse las manos.

Cada nueva reparación ha significado entre 15 días y un mes sin poder usar la lavaplatos, esperando que llegasen los recambios de Italia porque aquí no tienen nada. La última vez que se estropeó fue justo el día que vencía la garantía. Se llevaron la lavaplatos al taller y de eso hace 15 días. Y los que me quedan, me han dicho, porque la pieza no llega. Así que he acabado disfrutando de esta máquina Hoover un año de los dos que la he tenido. Y a callarme o me tocará pagar a mi esta última reparación, porque estoy fuera de tiempo.

La prepotencia de la gente de atención al cliente de Hoover no tiene nada que envidiar a la SGAE, Ya.com o Telefónica. Tampoco se les puedes culpar: estamos en el planeta capitalista, en su territorio. ¿Qué vas a hacer? Hablando en plata: somos consumidores, o sea adictos al consumo, y ellos nos dan la droga, o sea nos tienen cogidos. Y punto.

Para colmo, llamé al defensor del consumidor de la Generalitat de Catalunya y resultó que no tengo nada que hacer. Sólo te cambian la máquina o te devuelven el dinero si puedes demostrar que es defectuosa los 6 primeros meses después de la compra y reclamas no a la empresa sino a la tienda donde la compraste. A partir de aquí, cargas con el muerto.

La chica de la Generalitat me hizo la confidencia de que las empresas jamás informan a sus clientes de que deben reclamar a la tienda. Cuando llamamos a la empresa para quejarnos, no nos dicen nunca que vayamos a la tienda y rellenemos los papeles de reclamaciones que tienen allí y que son los únicos con efectividad legal. Nos dicen: sí, señora, le abro ahora mismo una incidencia y usted tranquila.

Super tranquila. Es papel mojado.

Un día de estos me voy a borrar de todas las empresas y, de paso, de estas malditas ciudades consumistas donde el silencio es imposible. A la Luna. A la que pueda me largo a la Luna. ¡Y que no me sigan!

El día que me bautizaron como M&M

Un poco de ego-blogging, va.

1. He localizado el día que me bautizaron públicamente como M&M. Fue en la lista bit.listserv.catala, el 8 de diciembre de 1996 y hablábamos de la primera compra por correo electrónico que hice en mi vida: embutidos en una tienda de mi pueblo, Can Puig, desde Barcelona. Traduzco en negrita los fragmentos que a mi ego le parecen más interesantes ~:)

From: Bartomeu Fiol

http://groups.google.com/group/bit.listserv.catala/tree/browse_frm/month/1996-12?_done=%2Fgroup%2Fbit.listserv.catala%2Fbrowse_frm%2Fmonth%2F1996-12%3F&

2. Y una foto: ¿entre un hombre y un ordenador, qué prefiere M&M?

Me han lanzado un meme

Ya soy una bloggera: me han lanzado un meme %)

¿Qué usas para trabajar?

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Pijama

¿Cómo trabajar sin perder calidad de vida?

¡Por fin tengo un momento entre semana para escribir tranquilamente en el blog! Es impresionante el alúd de trabajo, más las obras al lado de casa y estar trabajando de realquilada en otras mesas, otros routers, otros enchufes. Difícil concentrarse y mantener la paz de espíritu en medio de tal tsunami.

Recuerdo, sólo hace un año, que tenía poco curro, poca pasta y una preciosa calidad de vida. Quería que se me valorase profesionalmente, pero no preveía que el precio sería andar ojerosa, sin energías, convertirme en una extraña para los gatos, casi olvidar el estado de no mente, caer rendida en el sofá en vez de quedar por la noche con l@s amig@s, pisar sólo esporádicamente la playa y los parques...

Francamente: ¿la gente que trabajáis duro, vuestra vida es tan... inexistente? ¿O existen trucos? Espero que sí y que haya llegado mi momento de aprenderlos, como en su tiempo aprendí los trucos para trabajar en casa y no morir en el intento: rutina, rutina y rutina, horario, horario y horario, por la mañana no se duerme hasta tarde, a las 19h se cierran el ordenador y el despacho, descansos cada hora y media, imposición de ver a gente diariamente.

Pasé este nivel del juego y supongo que acabo de subir al siguiente. Ahora toca: ¿Cómo se es freelance (superado) + [Se curra mucho + Se tiene calidad de vida] (pendiente)?

Intuyo que va por:

1. Mantener los descansos cada hora y media, los horarios, el ejercicio diario, aunque baje Dios y hackee la Internet entera.

2. Priorizar los trabajos pendientes con la cabeza, no con el ego, el corazón ni otros niveles.

3. Saber decir NO, férreamente.

4. Concentración, concentración, concentración.

5. Hacer una lista de lo que se hará ese día y no hacer más si sobra tiempo. Cuando sobra tiempo, se descansan 2 horas antes de decidir hacer algo más.

6. Si una vocecita interior dice: voy a explotar, no esperar a ver cómo explota. Bajar el ritmo o, si es preciso, largarse y abandonarlo todo tal como está.

7. Es máxima prioridad no perder la conexión con el cuerpo y la naturaleza (tierra, agua, aire, sol), por encima del trabajo más chupiguai.

El trabajo siempre estará allí. Tu salud, no.

El trabajo es ego y, como tal, siempre quiere más. No dudará en zamparse tu vida, tus relaciones sociales, tu cuerpo, tu alma, tu tiempo. Te engañará haciéndote creer que porque curras mucho todos te admiran, triunfas en la vida y te quieres un montón. Mentira. Quererse no es matarse a currar y nada más.

Decid: ¿cómo hacéis surf vosotr@s en este océano?

arrrggg

Estoy currando tanto que no tengo tiempo de pensar cosas para el blog. Arggg!!! Y lo peor es que, como me gusta lo que hago, no me puedo quejar!!

xD

juer

no sus vayais :)

taba pensando si los blogs son como los medios de comunicación, que tienes que pensar y poner cosas para mantener la atención de la gente. O si la diferencia con los blogs es que puedes pasar de escribir "para la gente" y simplemente escribes "lo que te da la gana".

por cierto, Badopi consiguió hacer cantar a mi portátil. Actualicé a Edgy, puse un driver nuevo que ha hecho algún hacker para ALSA y plas, funcionó. Es lo que dice un amigo, que Linux siempre acaba funcionando :)

pues eso: alife and running y con muchas ganas de volver a escribir en el blog, que será pronto.

El 'homeless' de Telefónica y otros

En mi barrio hay bastantes 'homeless'. Me gusta llamarlos 'Señores de la Ciudad', una forma romántica de verlos y que plasmé en un reportaje en catalán hace mucho: "Els Senyors de la Ciutat o com sobreviure al carrer". Está pésimamente editado, disculpas. Si interesa a alguien que no entiende el catalán, puede traducirlo en el excelente servicio gratuito InterNostrum.

Empiezo otra vez: en mi barrio hay bastantes "homeless". Supongo que se debe a la cercanía de una gran estación de tren, donde tienen un sitio de reunión calentito y con lavabos públicos, pues a ver quien es el/la valiente que hace _todas_ sus necesidades en la calle y con este tiempo.

Hay algunos que son nómadas, un día están y al otro desaparecieron, como un tío francamente bueno que pasó toda la primavera sentado, con un perro y un vaso de plástico, cerca de una Caixa. También los hay que hace años que pululan por el barrio, como La Bruja -así la llamo-, una señora mayor con porte de gran dama, a quien su hija o su nuera echó de casa, según su versión, y que duerme en los cajeros automáticos.

Otro histórico sedentario es el "homeless" de Telefónica.

Si queréis saber más, por favor pasad página :)

Bones Festes :)

Buen Solsticio, feliz Navidad, estupendo Año Nuevo y mágicos Reyes para todas las personas con quienes comparto el instante cósmico de estar viv@s.

Que el Hada del Invierno os acoja en su blanco manto de paz. Que la oscuridad sea fértil. Que tengáis a alguien a quien abrazar.

Que el ciclo que empieza sea mejor, que esté lleno de amor y momentos salvajes, de alegría, de relax, de ocasiones para jugar y de tanto tiempo libre como estos lindos gatitos.

100% Spam Free Christmas

¿Hay que dar pistolas a los niños?

Últimamente pienso en mi responsabilidad ante la información que emito.

Aunque somos todos iguales, cada cual destaca en lo suyo. Yo sé escribir artículos, tú no sabes tanto pero me superas en arreglar ordenadores. Y la chica de más allá es un hacha en pilotar barcos, cosa que a tí y a mí nos marea. Si la chica nos da un mapa, una brújula y nos mete solos en un barco, podemos acabar comiendo pescado crudo en medio del Pacífico. Porque no tenemos su conocimiento. Y, por tanto, intentar lo que ella sabe puede hacernos daño. O provocar que se lo hagamos a otros.

Sí, esto va de full disclosure.

Sexo (con perdón :)

El otro día, en una fiesta, conocí a un cubano que resultó ser administrador de sistemas del gobierno de las Islas Caimán. Cuando le dije cuál era mi profesión, me dedicó una hora de monólogo sobre servidores exchange, zonas desmilitarizadas, seguridad en el correo... sus labios cada vez más cerca, bajo la mirada enfurecida de su mujer, quien no sabía que mi ética acepta sólo amistad de hombres casados o con pareja.

De toda la verborrea del cubano, me quedó una frase, que lanzó casi sin venir a cuento: "Dijo Freud que los principales instintos son el de autodefensa, autodestrucción y el sexual". No lo sabía y encontré curiosa la coincidencia con la trinidad de dioses hindúes: Brahma, el Creador (instinto sexual), Vishnu, el Preservador (autodefensa) y Shiva, el Destructor (autodestrucción).

De estos instintos primarios, que podríamos llamar nuestro kernel, estoy investigando actualmente el sexual.

Mi pequeñina

Esta es mi nueva computadora portátil. Nacida para irse al bosque, al jardín, al parque, al balcón a escribir cuentos. Se nota que le gusta estar entre plantas, ¿cierto?

El parto fue bien. Aceptó la Ubuntu sin problemas. De tan buena, ni llora, y es una lástima porque es su único defecto: Linux reconoce la tarjeta de sonido, una ICH6, pero no suena. Nada. No hay manera. Por lo que he visto en Google, es un problema común. Si alguien conoce la solución, estoy atenta :)

Fidel Castro

Ayer por la noche, hicieron un interesante reportaje-entrevista a Fidel Castro en la 2. Me lo miraba e intentaba dilucidar si es blanco o negro, si es un Gandalf o un Saruman. Acabé decidiendo que es gris: un Gandalf el Gris.

Fueron muy interesantes sus comentarios sobre política internacional y cubana, su punto de vista, la forma como ha vivido hechos históricos que, para él, son simplemente su vida. Le miraba y pensaba en Stallman. Pensaba que nuestros ídolos no han tenido que tomar ni una cuarta parte de las decisiones delicadas y estratégicas que ha tenido que tomar Castro. Ni jugarse el cuello (Castro vive desde hace décadas sabiendo que este día que empieza puede morir de un atentado). Y que nuestra revolución está a años luz de la suya, pues ellos la hicieron con el cuerpo, lo que requiere gastar más energías que cambiar el mundo desde un teclado y una silla.

Me subyugó, sí. Lo que más me interesó fue la parte en que hablaba sobre el sentido de la vida, el universo, nuestro destino como planeta, su trabajo personal de conocimiento interior... La parte más humana y, por lo tanto, más profunda. En un momento dado, el entrevistador, un tipo condecorado en Vietnam, le preguntó:

Feliz Verbena de San Juan

No puedo dormir esta noche. La bruja que vive en mí está nerviosa: mañana es la noche de San Juan. Por una vez al año, le dejaré escribir un post a las 2 de la mañana :)

No tengo recuerdo de cuándo nació en mí la reverencia mágica por esta noche. Supongo que viene de mi familia, y de la familia de mi familia, y de mi pueblo y de mis ancestros, aquellos prehistóricos europeos que hace miles de años reverenciaban al dios Sol con hogueras. Incluso antes, quizás de los africanos que aún no habían sabido domesticar el fuego sagrado, y este vivía sólo en las estrellas y los relámpagos.

Mis primeros recuerdos de la noche de San Juan son de la adolescencia, de cuando la fiesta consistía en conseguir que mi padre me dejase volver lo más tarde posible a casa, ponerme ciega de alcohol y cazar al chico que más me había gustado aquel año. Era una especie de fiesta particular de amazona, quizás intuyendo reminiscencias más antiguas de esta noche que las que la fechan sólo en el culto al patriarcal sol.

La pagana fiesta de San Juan es el reverso de la religiosa Navidad, así como San Juan es para el esoterismo cristiano (pienso en los cátaros) el auténtico enviado de Dios, frente al Jesucristo del exoterismo para la masa. Aprendí estas cosas más allá de la adolescencia, cuando fuí haciéndome mayor e interesándome por la cultura popular en general. Entonces, leyendo el "Costumari Català" de Joan Amades, descubrí que la noche de San Juan estaba repleta de folclore, la que más en los Països Catalans, y que era un folclore compartido en todo el continente. Mi rito preferido anual adquirió así una dimensión más seria, profunda y colectiva.

Ante todo aprendí que esta noche la naturaleza llega a su máxima fuerza, al igual que el Sol que le da vida. El fuego, el agua, las piedras, los árboles, las hierbas, los animales, la música adquieren poderes mágicos para básicamente una función: alejar el mal, sean poderes curativos o preventivos, como evitar sufrir enfermedades o evitar los malos espíritus durante el año que empieza.

Hoy es mi cumpleaños :)

Empieza mi versión 3.7 y estoy feliz porque será genial. Mi anterior vuelta al sol, la 36, era 3+6=9, fin de un ciclo. Esta es 3+7=10. 1+0=1. Inicio de un nuevo ciclo. Lo noto en la piel, en la sangre, en el alma. Hice un buen trabajo en la última vuelta, un duro trabajo, y ahora empiezo a sentir sus frutos. De eso quiero hablar hoy, aniversario de mi nacimiento físico: de la chispa que inició mi segundo nacimiento, al que suelo llamar "hacking yourself". Esta chispa fue la meditación.

Rondaba la versión 3.0 y había realizado ya todos mis sueños: vivir en la ciudad, escribir en el periódico más importante de España y participar en una revolución, Internet, como tantas veces de pequeña había intuído que vería una revolución. Convertida en un gran ego con patas, era una cazadora que ha cobrado demasiado pronto sus mejores piezas y ahora las mira, dándose cuenta de que no eran para tanto.

El aburrimiento, el vacío y la oscuridad eran mis compañeros, mientras me distraía lanzando flechas de odio y envidia envenenada contra quien amenazase a mi ego. Y, así como el odio nace del autoodio, lanzaba aún peores flechas contra mi misma, en una danza de autodestrucción y mil adicciones, en busca de una explicación, de algo que me llenase: adicción a Internet, al trabajo, a la tristeza, la soledad, al victimismo, a las compañías equivocadas, a las visiones sectarias, crueles, elitistas y miedosas sobre el mundo. A la magia negra en general, vamos.

De aquel pozo, que poco a poco he ido escalando, aprendí a mirar de otra forma a las personas que siguen en él, con un ego tan hiperdesarrollado que no les permite aceptar ayuda. Primero, he aprendido a apartarme del camino de estos jabalíes heridos y enloquecidos, pues conozco de primera mano la negrura tóxica de su alma. Segundo, he aprendido a defenderme con dos máximas: "No te tomes sus palabras y acciones personalmente: son producto de su enfermedad" y "No alimentes al troll".

También, de aquel tiempo, me queda una incapacidad cada vez mayor para devolver odio a su odio. Sólo me salen compasión y perdón, surgidos de la empatía de conocer muy bien el cenagal en que andan metidos, el dolor que les rezuma hasta necesitar crear dolor a sus semejantes, buscando cabezas de turco para algo que sólo pueden solucionar en su interior.

Así vivía yo al empezar el pasado ciclo. Corazón y cuerpo casi muertos por un ego que se estaba apoderando de mi vida. Cabe decir que el ego no es malo en sí: en cierto estadio de la evolución humana es necesario desarrollar un ego fuerte, para no andar todo el día haciendo de criado de los demás. Pero llega un punto en que ha cumplido su función y no quiere retirarse, para dar paso a la siguiente pantalla. Se cree tan perfecto, como la madrastra de Blancanieves, que no sólo se niega a morir sinó que mata a quien amenace su poder, aceptando sólo a quienes se lo confirmen: la compañía de personas tan enfermas como ella, los matrimonios destructivos, parir hijos físicos o creativos compulsivamente, la admiración del público...

Iba yo por este camino cuando, un precioso día, un amigo, Jordi Vendrell, desafiando a las fuerzas negras que me asfixiaban y portando la luz del amor, abrió una brecha en mi coraza de hielo y me dijo: "Reina, lo que a tí te iría bien es hacer meditación".

La ciudad de los pájaros

Este fin de semana, lo he hecho largo y he estado en Berlín, invitada por mi amigo del alma, Adrià. Si quiero saber cómo es un hacker, sólo tengo que mirar a Adrià. Si quiero saber cómo es un hombre bueno, igual. Me ha tratado como a una reina :) Preparó un ordenador, con Ubuntu, mi actual sistema operativo, todito a mi disposición. Esas son las cosas que llegan al corazón de una chica como yo.

A Berlín, la bauticé como la ciudad de los pájaros porque está llena de palomas, gorriones, cuervos y otros más que no sé nombrar. Cantan todo el día y en todas partes. Saltan de un árbol a otro y de éste al suelo, con muy poquito miedo de los humanos. La ciudad, especialmente el lado oeste, está llena de árboles y espacios verdes, en una preciosa mezcla de bosque-ciudad. Los parques no son parques, son bosques auténticos, alguno inmenso, justo en medio de Berlín, con sus arbustos, robles, ríos, ardillas... Un sueño para quien le gusten la naturaleza y pasear.

Pero hay más.

Presentación del Manual de Internet para Jóvenes de más de 50 años

Por fin, hay fecha para la presentación de "Ciber@vis. Manual d'Internet per a joves de més de 50 anys". Aquí van las coordenadas:

Día: 7 de junio
Hora: 17.00
Lugar: Casa Golferichs. Gran Via, 491. Barcelona.

Hará la presentación mi buen amigo y excelentísimo vice-rector de Tecnología de la Universitat Oberta de Catalunya, Llorenç Valverde. Seguro que será genial :)

Quien quiera el libro en castellano, que lo pida en su librería habitual. La referencia es:
"Ciber@vis. Manual d'Internet per a joves de més de 50 anys" ("Ciber@buelos. Manual de Internet para jóvenes de más de 50 años"). Mercè Molist. Viena Edicions.

A lo mejor, si hay gente que lo pide, lo traducen y, mejor aún, me piden que lo traduzca a mi.

Mis curiosidades literarias

Nunca soñé con escribir. Me salió. Como leer. En la escuela nos habían enseñado las letras y, yendo en el coche con mis padres, aprendí a juntarlas mirando los anuncios de la carretera. En casa había básicamente novelas de Agatha Christie y las Selecciones del Reader's Digest. Tenía envidia de las niñas que en su casa tenían enciclopedias y libros en catalán. Ahora pienso que fue una suerte, para cultivar mi fantasía.

Escribí mi primer cuento de pequeñita, los sábados en casa de los abuelos, la estufa en la espalda. Creé mi propia versión de "La isla del Tesoro", sin haberla leído nunca. Mis regalos del día de la madre consistían en poemas. A los 6/7 años pedí a los reyes una máquina de escribir. Me trajeron una Olivetti portátil, roja, super chula, que hoy es pieza de museo en Estados Unidos.

Gané mi primer premio literario a los 23 años, casi sin querer. Por aquel entonces, mi ilusión era largarme del pueblo y ser famosa. Me presenté a algunos premios más pero nada. Abandoné. Vi que la fama era más fácil en el mundo del periodismo. Creo que era Truman Capote quien decía que todo periodista tiene en un cajón "La Novela". El periodista como escritor frustrado. O como persona que tiene que comer.

Hoy no quiero ser famosa. Pretenderlo me llevó al infierno. Ni siquiera una escritora famosa. Después de muchos años, he vuelto a presentarme a un premio literario. Por el dinero, me digo, por el dinero. No lo he ganado, pero persistiré. Justo el día que presenté mis cuentos al premio, en la tele salía un escritor mayor, no recuerdo su nombre, a quien acababan de dar un mega-premio. El hombre decía, con la dulce ironía que permite la edad: "Ojalá me lo hubiesen dado cuando era joven, entonces sí lo necesitaba". Me consoló y me dio mucho ánimo.

Día del curro... y el dios de los hackers

Estando como está el trabajo de precario en estos nuestros tiempos, más bien tendría que llamarse "Dia del buscarse la vida".

Y cómo se curan en salud: cuatro manifestacioncitas y a celebrar hechos que acontecieron el siglo pasado. No van a mitificar a un obrero de la SEAT, no. Somos tan listos la humanidad, tenemos una capacidad para la negación de las cosas y la hipocresía...

Por mi parte, lo celebraré a la japonesa, limpiando el baño, que es un curro de esos que parece que no existen porque lo hacen inmigrantes y amas y amos de casa, pero sí. Invocaré a Hestia, la diosa del hogar, para disfrutar con ello. Leí no sé dónde que cuando limpias, ordenas o haces cosas en casa, y lo haces a gusto, Hestia está contigo. Hestia, la diosa virgen centrada en su interior, protegida de lejos por Hermes.

Por alusiones:

¿Qué no te tragas? Hestia era la diosa griega del hogar. Todas las casas tenían un fuego permanentemente encendido en su honor. Los dioses griegos no tienen nada que ver con nuestro dios único y vengativo. Más bien eran arquetipos en los que podías reflejarte o invocarlos para que te diesen fuerza. Por ejemplo, Atenea era una gran estratega, si ibas a la guerra era bueno ponerte bajo la advocación de Atenea.

No significa que Atenea bajase del cielo y te ayudase, sinó que las partes de tí que son "atenea", las partes estrategas e inteligentes, se activaban.

Es una lástima que, por mi condición femenina, sólo sienta curiosidad por las diosas. Seguro que con los dioses pasan tres cuartos de lo mismo, representan atributos útiles para los hombres. Zeus sería cuando vas de jefe, Adonis cuando vas de guapo, Dioniso cuando vas borracho, Hermes cuando te comunicas, Ares cuando vas de guerrero, Apolo, el artista, cuando te enamoras..

¿Quién sería el dios de los hackers? Voto por Hefesto. Según la Wikipedia: "Dios del fuego y la fragua, así como de los herreros, los artesanos, los escultores, los metales y la metalurgia.Hera estaba muy enfadada con Zeus y engendró sola a Hefesto, que superaría en habilidades a todos los hijos de Zeus".

"Zeus lo arrojó, a causa de una conspiración de Hera y Hefesto para derrocarlo, a la isla de Lemnos, quedando cojo y lisiado". Hefesto se rompió las dos piernas y se fabricó unas de oro. Su habilidad no tenía rival: fabricó joyas, tronos de oro para Zeus, incluso mujeres mecánicas de oro que le ayudaban en su fragua.

Se casó con Afrodita "a quien nadie podía poseer (del todo). Hefesto estaba contentísimo de haberse casado con la diosa de la belleza y forjó para ella hermosa joyería, incluyendo un cinturón que la hacía incluso más irresistible para los hombres".

"Sin embargo, Afrodita se entregaba en secreto a Ares, el dios de la guerra, según se narra en La Odisea. Cuando Hefesto tuvo noticia de estos amores, tejió una red de plata irrompible casi invisible con las que atrapó en la cama a los amantes en uno de sus encuentros. Hesiodoto cuenta que el suceso fue motivo de gran algarabía en el Olimpo, pues Hefesto llamó a todos los demás dioses olímpicos para burlarse de ellos; algún dios desenfadado comentó que no le habría importado sentir tal vergüenza." Más tarde, Hefesto intentó violar a Atenea, que se le escapó.

¡Viva la publicidad engañosa!

Hace un par de meses, estaba en el supermercado cuando me abordó una chica: me ofrecía beber 2 litros diarios de agua Font Vella durante 15 días y me prometía que adelgazaría. Si no, me devolvían el dinero. No compro Font Vella porque es de las caras y, además, tenía que cogerla en packs de botellas, menos ecológico que la garrafa. Pero sabía que el reto estaba ganado: nadie adelgaza sólo bebiendo agua.

Sentí curiosidad por si realmente me devolverían el dinero y acepté. Durante 15 días, bebí el agua y guardé religiosamente los códigos de barras de las botellas. Los mandé a la empresa, con una carta donde les explicaba que efectivamente no había adelgazado, y esperé.

Hoy, me ha llegado un cheque de 9 euros, junto a una carta donde agradezco que me informen de que: "Los datos personales que se recauden como consecuencia de la dinámica de la presente promoción se destruirán en el plazo de los tres [3] meses siguientes a la recepción de éstos".

O sea, que era una publicidad medio engañosa, diríamos :)

También hoy he recibido otra carta, del seguro del piso, donde me abonan 29 euros por un quemador de aromaterapia que me explotó, pocas semanas después de haber contratado el seguro. Compré el quemador en los chinos por un precio menor. Hoy es mi día.

En cambio, ayer no lo fué: me llegó una multa de 240 euros (120 pronto pago) por ir a 92 por la Meridiana.

Lo que significa que unos días hace sol y otros llueve y no hay que alegrarse ni enfadarse excesivamente por nada. De acuerdo que he perdido más dinero del que he ganado, pero no todo es el dinero.