The Landlord, Will Ferrell

Como varios comediantes famosos de hoy en día, Will Ferrell salió de esa cantera de talentos llamada Saturday Night Live y le ha ido muy bien. No sólo ha rodado varias películas cómicas sino también ha probado en un papel algo más serio en una película que aunque no hizo ruido me pareció muy interesante, Stranger Than Fiction. En dicha película, Ferrell interpreta a, literalmente, el personaje de una novela que una mujer está escribiendo y que escucha la voz de la novelista (interpretada por Emma Thompson) y sus planes de matar al personaje. Por supuesto éste tiene que luchar por evitar morir, pero no sabe cómo detener a la novelista. La historia me gustó por esa exploración de la relación entre escritor y personaje y el proceso creativo de un novelista. Quizás es un tema apenas interesante para un escritor, pero como dije, la película me pareció bastante curiosa.
El caso es que Ferrell, expandiendo sus horizontes, abrió una página web llamada Funny or Die, donde ha colgado más de algún sketch cómico hecho con sus amigos, pero donde también, quien quiera puede subir sus videos divertidos. El primero de los videos posteados por Ferrell se llama The Landlord y ha sido visto por más de 50 millones de personas. Es tan políticamente incorrecto que da risa. Aquí se los comparto, con subtítulos en español, para todos aquellos que han tenido, tienen o tendrán un casero de pesadilla...

Protestas violentas en el Tibet

El pasado 10 de marzo, un nutrido grupo de monjes tibetanos salió a las calles de Lhasa, la capital del Tibet, para conmemorar la fallida insurrección contra los chinos de 1959. Estos monjes exigían además la liberación de varios de ellos arrestados en octubre del año pasado. La manifestación poco a poco se tornó violenta y fue reprimida por los cuerpos de seguridad chinos. Hubo negocios quemados, gases lacrimógenos, heridos y muertos, además de disturbios que se extendieron por algunos días.
El número de muertos no está claro. Los chinos admiten oficialmente 13. El gobierno en el exilio del Tibet dice que son 30 pero admite haber recibido reportes de 80 muertos. Algunas fuentes noticiosas que no han confirmado sus fuentes citan hasta 100 muertos.
Las fuerzas chinas dicen que no reprimieron las manifestaciones con armas de fuego, sino nada más con gases lacrimógenos, golpes eléctricos y chorros de agua. Pero los muertos durante estas manifestaciones fueron quemados vivos y algunos cortados (no me pregunten con qué instrumentos). Los 3 principales monasterios budistas fueron cerrados y están rodeados por la policía china.
Ayer lunes se vencía un plazo dado por los chinos para que los organizadores de los disturbios se rindieran. De no hacerlo, los buscarían casa por casa. Mientras tanto, se ordenó la salida de TODOS los turistas del Tibet, se cerraron las fronteras y también está prohibido escalar el Monte Everest hasta después del 10 de mayo para evitar cualquier tipo de problemas durante el paso de la antorcha olímpica. Además está prohibido el ingreso de TODO extranjero al Tibet.
Algunas de las imágenes que lograron presentarse a la prensa fueron tomadas con teléfonos y cámaras de aficionados. En ellas pueden verse largas columnas de humo negro, gente corriendo por todas partes y varios negocios y locales chinos quemados o siendo saqueados. El gobierno chino ha bloqueado además el acceso de sus ciudadanos a varias páginas de internet, entre ellas YouTube, para que no se informen por fuentes externas de lo que está ocurriendo.

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Un pequeño ego-trip

Tenía otro post para el día de hoy, pero me voy a permitir el pequeño ego-trip de reproducir una nota que escribió Miguel Huezo Mixco en su columna de hoy de La Prensa Gráfica.
Nada más debo corregir, con ese afán por la exactitud que me fue inculcada por mis ascendencia alemana y por mi ser Virgo, que nos conocimos en casa de Horacio Castellanos Moya, en algún día de 1994, cuando con Horacio, Miguel y Manlio Argueta conspirábamos para formar el capítulo salvadoreño del Pen Club, una iniciativa que quedó en el aire pero que sirvió como piedra fundacional de 3 peculiares amistades, cada una con sus vaivenes, pero que subsisten hasta el día de hoy y sin fecha aparente de caducidad.
Y para los que se preguntan qué es un floripondio, es el nombre que se le da en El Salvador a las flores entre las cuales aparezco fotografiada en mi identificación de esta página.
Y los dejo, porque hay que meter las flores en un jarrón...

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El sueño del cuchillo y el cocodrilo

Hay dos sueños que se me presentan de manera recurrente, por lo menos en cuanto a concepto aunque los detalles varían. En uno de ellos entro a un teatro o a un cine para ver una película y el lugar está reventando de gente, todas las luces de la sala están encendidas y todos esperamos infinitamente por una película que jamás comienza. El otro, que de alguna manera se asemeja, es que llego a un aeropuerto a tomar un avión al que jamás me subo porque siempre hay cinco mil obstáculos o situaciones que lo impiden, aunque la diferencia está en que en el aeropuerto estoy corriendo contra tiempo y eso me causa mucha angustia.
Tuve otro de esos sueños el domingo. Llegué a un lugar donde esperaríamos un bus que nos llevara a la terminal del aeropuerto. El bus se adelantó bastante a la hora normal de salida y algunos pasajeros esperaban a otros. Yo me monté en el bus pero también montaron a un cocodrilo. Éste iba encadenado de las cuatro patas y las fauces, colocado justo detrás del asiento del conductor. Los demás íbamos algo inquietos. Yo pensaba qué se podría hacer en caso de que el cocodrilo se soltara y busqué en mi cartera (un bolsito negro de cuero) encontrando ahí un cuchillo de sierra con mango negro, de los para comer steak. El cuchillo existe en la vida real, es uno que me llevo en cada mudanza por no sé qué fetichismo y tengo añales de tenerlo.

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¡Feliz Nochebuena para todos!

Debate sobre Venezuela en Siguiente Página

Para los interesados, Siguiente Página está impulsando un debate sobre Venezuela, en el cual pueden participar todos sus lectores.

Siguiente Página convoca a sus lectores, colaboradores y amigos a opinar sobre el resultado del referendum venezolano sobre la constitución.
Queremos preparar una edición especial de Siguiente Página, analizando el resultado, la situacion en que deja a Venezuela, el conflicto interno, y las consecuencias que todo esto puede tener para América Latina y El Salvador.
Por favor mandar sus contribuciones -no más largas que 600 palabras- hasta el jueves 6 de diciembre. Prepararemos la edición para el fin de semana.

Ya están colgadas tres primeras participaciones y la semana que viene tendremos más.

Israel Centeno será fusilado

Sueño con un hombre al que conocí en la vida real, que ya está muerto, que se llamaba Alejandro pero que en mi sueño aparece bajo el nombre de Israel Centeno. Estamos en no sé qué extraño país que tiene gobernadores con poderes supremos por cada provincia (o departamento o estado o comarca, como quieran llamarlo; en el sueño eran provincias) y la provincia que habitábamos se llamaba "Kalvaria" o algo así. Con K no con C.
A Israel Centeno iban a fusilarlo por algún supuesto crimen o por ser como era o por odios del pasado y la sentencia iba a ejecutarse en cosa de dos horas, tiempo que tenía yo para salvarlo. Yo era su mujer en el sueño, cosa que no fui en la vida real, y andaba angustiada en un carro hablando con unos y otros: desde organismos anti-pena de muerte hasta conspiraciones para armar una insurrección armada y rescatar a mi amado del paredón. Nada funcionaba. El gobierno de aquel país había cambiado, había un nuevo dignatario (uno de los empeñados en desaparecer a Israel Centeno) y el país andaba mal.
Finalmente hablo con el gobernador de Kalvaria, que todavía no había sido cambiado, y que tiene la potestad de emitir una amnistía dentro de la cual Israel Centeno podría librarse del fusilamiento, cosa a la que el gobernador accede, aliviado, pues conoce al condenado y su importante rol en el pasado histórico de aquel país.
Corro con la amnistía en la mano, me meto en un taxi de color rojo, y el chofer se apura en una avenida desolada, llena de árboles y sin casas, internándose en una especie de bosque, lugar donde será el fusilamiento. Desde un carro blanco, un hombre nos hace señas para detenernos, pero no hay tiempo para nada. Siga, le ordeno al taxista, que corre a mil por hora en la calle que, por suerte, está tan vacía.
Llegamos al final de la carretera y entonces me doy cuenta que todo lo que había estado haciendo se ha sumado al papel de la amnistía: hombres armados caminan por el bosque dispuestos a rescatar a Israel Centeno y yo me sumo a la columna, corremos y nos tropezamos por senderos difíciles. Recuerdo que el hombre que iba adelante tenía una camisa roja. Y con recursos, propios del cine o de los sueños, quizás de un buen editor, hay fragmentos del rescate de Israel Centeno, del levantamiento en la ciudad que tenía una esquina de San Salvador (una escena en una esquina que ya no existe porque fue destruida por un paso a desnivel en la Colonia Modelo) y de un avión en el que Israel Centeno y yo huimos, felices, quién sabe a dónde.

La belleza del músculo: Inés Jiménez

Mientras esperaba a Inés Jiménez en un café de la ciudad de Heredia, imaginaba que me encontraría con una mujer muy voluminosa. Sus fotos dan esa impresión. Pero me asombré mucho al verla en persona. Es una mujer de estructura más bien delgada (su peso competitivo es de 56 kilos), pese a que pueden adivinarse los músculos bien marcados a través de su blusa y las piernas que muestra orgullosa desde su minifalda negra. Su feminidad y su coquetería son innegables: hombres y mujeres por igual la admiran al pasar y entrar en el café.
La costarricense Inés Jiménez fue la primera latinoamericana en entrar a la International Federation of Body Building and Fitness (IFBB), la entidad encargada de promocionar los concursos de competidores profesionales de Físico-culturismo, Fitness coreográfico y Figura, así como la organizadora de los concursos de Mr. y Mrs. Olympia.
Jiménez obtuvo su pase como profesional al ganar en el 2005 el Campeonato Centroamericano y del Caribe de Bodyfitness/Figura, realizado en la ciudad de Oranjestad, Aruba. De hecho, fue la primera centroamericana en ganarlo ya que anteriormente las que dominaban eras las caribeñas. "Se inicia compitiendo como amateur y se van ganando competencias a nivel regional, nacional y luego internacional para lograr tu pase como profesional", aclara Inés, orgullosa de sus logros.

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¿Y si la lluvia fuera de chocolate?

Iba a comprar algo al supercito de la vuelta. Caminaba rápido porque ya caían un par de gotas de lluvia. En un zaguán, una niña como de 6 o 7 años le preguntaba a su mamá: "¿Y si la lluvia fuera de chocolate?".
No escuché más porque seguí caminando. Pero inmediatamente me lo imaginé: si la lluvia fuera de chocolate, yo saldría afuera cada vez que lloviera, abriría mi boca para tragar muchas gotas de chocolate, me bañaría en chocolate (¿haría eso que mi piel estuviera suave y sedosa?). Y más aún, pensé que si la lluvia fuera de chocolate, no habría problemas de malnutrición en el mundo, porque toda la gente guardaría "el chocolate de lluvia" y podría comérselo y construir casas con ladrillos hechos de lodo de chocolate y abriríamos los grifos en nuestras casas y saldrían chorros de chocolate y el mundo sería bastante más feliz porque, caramba, ¿quién que come chocolate no es feliz, aunque sea por unos minutos? Bueno, supongo que los diabéticos y los alérgicos al chocolate no, pero... de inmediato pensé que en un mundo donde lloviera chocolate, nadie sería diabético ni alérgico a él.
Luego recordé las escenas iniciales de una película donde llovía algo que parecía ser leche. Lo vi en Bunker Palace Hôtel de Enki Bilal, el director e ilustrador de comics yugoslavo, creador de la exquisita Immortel (Ad Vitam).
Pensé decirle a la niña, en mi camino de regreso, que qué le parecería si lloviera leche, pero cuando volví ya no estaban ni la niña ni su madre...

Hiroshima y Nagasaki

Esta semana se conmemora otro aniversario de uno de los capítulos más oscuros y vergonzosos en la historia de la humanidad: Las bombas atómicas lanzadas en 1945 sobre Hiroshima (6 de agosto) y Nagasaki (9 de agosto).
Transcribo un fragmento de uno de los libros de Takashi Nagai. Fue profesor de la Facultad de Medicina de Nagasaki y murió en 1951 a la edad de 43 años, a consecuencia de las secuelas de la explosión atómica que destruyó su ciudad. La impresión que le causaron aquellos sucesos fue tanta que escribió 13 libros en 4 años externando todos sus pensamientos sobre las bombas atómicas. Terminó el último de sus libros una semana antes de su muerte.

Inmediatamente después de la explosión de la bomba, los que aún podían moverse formaron dos grupos; los que se quedaron allí donde los había sorprendido la deflagración y los que emprendieron al punto la huida.
Quienes se quedaron, bien fuera para acudir en socorro de los amigos heridos, o para tratar de salvar su piso, su oficina o su fábrica, se vieron rápidamente rodeados por las llamas y perecieron junto con aquellos que quisieron salvar. Al aproximarse las llamas, nosotros nos refugiamos en la colina que se eleva cerca de nuestro hospital, y así fue como mis vecinos y yo pudimos escapar de la muerte...
Aquí y más allá, encontrábamos estudiantes y enfermeras caídos. Los recogíamos y los trasladábamos un poco más arriba donde el fuego no podía alcanzarnos. Yo estaba herido en la sien derecha y perdía mucha sangre. Durante unos instantes perdí el conocimiento.
Cuando volví en mí, me vi tumbado en la hierba, bajo el agitado torbellino de la nube atómica. La herida me dolía horriblemente; tuve que apretar los dientes para poder soportarlo. Pensé luego en mi mujer y me dije que, de estar aún con vida, se me habría unido.

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Uno propone... y la computadora dispone

El plan era trabajar hasta tarde el viernes y trabajar todo el día sábado hasta terminar con un trabajo urgente; luego para el domingo alquilar un par de DVD’s, contestar correos y descansar lo más posible para seguir trabajando como loquita el lunes. Pero uno propone… y la computadora dispone. O como dice aquel dicho: "Si quieres hacer reír a Dios, cuéntale tus planes".
Estaba trabajando el viernes en la tarde, editando del documento de casi 200 páginas que debía terminar. Comenzó la lluvia y tenía miedo de que se fuera la luz, y por eso iba grabando cada insignificante cambio que iba haciendo. Y de pronto, la pantalla se quedó congelada.
De principio no me preocupó, precisamente porque iba registrando los cambios. Reinicié la computadora, intenté abrir el documento y me salió un letrerito que decía que el documento estaba dañado. Intenté repararlo, abrirlo de mil formas posibles y nada. El documento no abría.
Antes de que otra cosa ocurriera me envié a mí misma por correo una versión anterior del documento (que por lo menos había salvado el formato que se usa en la institución para quien estoy haciendo el trabajo) y seguí intentando reparar el documento dañado. Ya luego de unas dos horas de estar en ello, decidí llamar a mi técnico.
Después de describirle los síntomas, dio su veredicto. “Debe ser el sistema operativo de Windows que está averiado. Eso implica reprogramar todo. Pero no puedo llegar hasta el martes”. En esa parte pegué un grito. Imposible. Sin computadora no funciono. Y el trabajo es urgente. Accedió a venir domingo a las 9 a.m.

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Los Derechos del Enfermo Terminal

Hace algunos días encontré por casualidad en un folleto los Derechos del Enfermo Terminal, una serie de planteamientos en torno a cómo un ser humano, puesto en una circunstancia de enfermedad extrema donde ya no hay (supuestamente) nada qué hacer, puede tener una muerte más digna.
Me impresionaron tanto que decidí compartirlos por acá. Buscando más información sobre ello en internet me topé con que hay varias versiones, unas más completas que otras. La versión que yo leí inicialmente no señalaba autor, aunque en internet aparece firmada por una Dra. Alicia Palma.
Tampoco he logrado detectar si están establecidos según convenios u organismos internacionales, pero creo que eso no les quita su validez y sobre todo, la importancia de su contenido. Los comparto y luego comento algunos:

* Tengo el derecho de ser tratado como un ser humano vivo hasta el momento de mi muerte.

* Tengo el derecho de mantener una esperanza, cualquiera que sea esta esperanza.

* Tengo el derecho de expresar a mi manera mis sufrimientos y mis emociones por lo que respecta al acercamiento de mi muerte.

* Tengo el derecho de obtener la atención de médicos y enfermeras, incluso si los objetivos de curación deben ser cambiados por objetivos de confort.

* Tengo el derecho de no morir solo.

* Tengo el derecho de ser liberado del dolor.

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Stupid Sunday y 300

A eso de las 8 y media de la mañana de ayer domingo se fue la luz. No volvió hasta las 5 y tantas de la tarde. El corte de luz, anunciado con suprema discreción en los medios de comunicación, se suponía que era para hacer trabajos de mantenimiento en el cableado eléctrico de la zona. Lo malo fue que vino a sumarse a una serie de inesperados y largos apagones que, hasta ahora se sabe, se prolongarán durante toda la semana.
El jueves hubo un apagón general de 3 horas en toda Costa Rica. Y aunque ha habido contradicciones en cuanto a la causa del mismo (se habla de un transformador que explotó en una de las centrales de energía), la verdad es que el país está sufriendo una severa crisis de desabastecimiento energético. La empresa correspondiente ha decidido por eso efectuar racionamientos, que de hecho comenzaron el miércoles, antes del apagón general. Lo malo es que no se sabe si los racionamientos serán a la misma hora toda la semana o qué. El nuestro del viernes fue de 1 a 4... Hoy supe que para San Pedro toca corte lunes de 3 a 6 de la tarde, lo que para muchos (yo incluida) significará, una tarde sin poder trabajar.
Por ello, el apagón de hoy fue recibido con gran fastidio. Estaba en el mini-super de la vuelta comprando el periódico y un pan de chocolate para el desayuno cuando se fue la luz allí. Pensé que tendría que comerme mi pan con un vaso de leche, porque no podría hacer café: mi cocinita es eléctrica, como se acostumbra mucho por acá.

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Briefing

Lecturas recientes:
Poe: El corazón delator.
Lovecraft: cuatro cuentos, entre ellos El llamado de Cthulhu y El horror de Dunwich. También su ensayo Supernatural Horror in Literature.
Michel Houellebeck: las 38 primeras páginas de su ensayo biográfico H.P. Lovecraft, Against the World, Against Life.
Algernon Blackwood: El descenso a Egipto (en lectura).

Frases anotadas:
"We need a supreme antidote against all forms of realism". (M. Houellebeck en el mencionado ensayo).
"I do not believe that realism can ever be beautiful". (H. P. Lovecraft).

Música de fondo:
Soundtrack de Broken Flowers.
Tropicália (Gal Costa, Gilberto Gil, Os Mutantes, Caetano Veloso, Tom Zé y Jorge Ben).
Milagreiro (Djavan), Casa (Morelenbaum 2/Sakamoto), Lunático (Gotan Project), (los 3 últimos, cortesía de Doble Eme).

Preguntas qué me hago:
¿Qué nos causa horror en el tiempo actual?
Is this (la vida) as good as it gets?

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Vamos a cazar la cena

Me habían invitado a un país africano. Allá estaba. Mis anfitriones me atendían muy bien. Eran amables y corteses. Me enseñaban la ciudad. Me sonreían.
Un día me invitaron a salir con ellos. “Vamos a cazar” me dijo el hombre. La esposa asentía con alegría y me uní a la expedición.
Íbamos parados en la cama de una tina. La camioneta era blanca. No imaginaba qué cazaríamos. No llevábamos fusiles ni flechas sino un largo mango con un cordel y una red.
Llegamos a las afueras de la ciudad. Al suburbio donde la gente camina con contenedores de agua sobre sus cabezas y niños amarrados a la espalda o al pecho. Todos eran negros y usaban ropas de colores muy fuertes. Verdes, anaranjados, amarillos.
Entonces el hombre dijo “este es un buen lugar”. La camioneta redujo su velocidad y era apenas algo más rápida que los que caminaban.
Tomó la red y la tiró sobre la gente que iba al lado del vehículo. Noté que iban descalzos sobre la tierra que, por ser verano, estaba suelta y era fina como el talco aunque de color ocre intenso. Cubría su piel oscura como zapatos de polvo.
La red cayó sobre dos o tres adultos. Quizás también sobre un niño. Los hombres que iban en la camioneta detrás de nosotros se bajaron de inmediato para inmovilizar a los hombres atrapados bajo la red.

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El duelo por nuestros animales

Me tienen sorprendida e impresionada la cantidad de pensamientos y sentimientos que me ha provocado la muerte de Bonifacia. He ido anotando todas esas impresiones en mi moleskine. No lo he ido anotando con intenciones, vamos a decir, “literarias”, sino nada más porque así funciono mejor: comprendo y asimilo las cosas nada más cuando puedo verlas escritas o ponerles palabras concretas. Escribirlo también me ha ayudado a notar y a ponerle nombre a las diferentes etapas de este momento, que como todo duelo, es un proceso que hay que vivir y asumir.
Una de las cosas que más me ha llamado la atención sobre esto del duelo por los compañeros animales es la manera privada en que se nos obliga a llevarlo. Si inicialmente mucha gente comprende y se solidariza con tus sentimientos, si muchos comparten tu tristeza y la comprenden con exactitud porque alguna vez alguien amó a un perro, a un gato, a un caballo, a una vaca o al animalito que fuera, llega un punto en que por supuesto se espera que “el doliente” no siga hablando monotemáticamente sobre su animalito ido. Y es comprensible.
Pero yo pregunto: ¿es menos digno o menos importante honrar la memoria de nuestros compañeros animales que la de un ser humano? ¿Por qué la manifestación de nuestra tristeza por un animal es a veces hasta cruelmente ridiculizada?

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Ardillas sin cabeza

Estoy en la casa de mi infancia. Salgo al jardín del frente, que da a la calle, y veo un montón de ardillas muertas tiradas sobre la grama. Las colas han sido separadas y cuidadosamente colocadas junto a los cuerpos, pero hacen falta las cabezas. No está ninguna de las cabezas de los cuerpos de las ardillas que calculo son 10 o 15.
Estoy espeluznada viendo aquello cuando un vecino se acerca. Salgo a la calle para hablar con él. Me dice que debo llamar a la policía. Le pregunto si vio algo. Me dice que sí, que poco antes que yo saliera vio a un hombre bañado en sangre parado justo donde estamos hablando. Lo visualizo: tenía una camisa blanca y un sombrero de paja y la sangre que tenía encima era la sangre de las ardillas con la que se había bañado. (No sé por qué, pero en esta parte recuerdo la película Witch Blair Project, la escena final).
Regreso a la casa y me pregunto de qué servirá avisar a la policía. Si no les preocupa la gente muerta, mucho menos un montón de ardillas decapitadas. Entonces me doy cuenta de que en el garaje, el carro que está parqueado está lleno de piedras ensangrentadas. Todo el asiento de atrás está colmado de piedras hasta el tope, algunas son muy grandes. Supongo que con ellas, el hombre mató a las ardillas.
Tomo algunas de las piedras más pequeñas en mi mano derecha y entro para llamar a la policía. Mientras marco y comienzo a hablar, aprieto las piedras y de las piedras sale sangre. Quiero abrir mi mano para dejar caer las piedras, pero no puedo. Mi puño sigue apretando las piedras contra mi voluntad, como si estuviera posesionado por algo que obligara a la mano a apretar y la sangre de las piedras comienza a chorrear hasta el suelo. Comienzo a gritar en el teléfono, gritos de película de terror. Y despierto.

Las últimas-primeras horas

Algo así como un cuarto de hora después de ocurrido, me entero haciendo zapping, de la ejecución de Sadam Hussein. Me indigno, muchísimo. No hasta la rabia, como debería, sino hasta la tristeza más profunda y hasta la compasión.
Me indigna que la ejecución haya ocurrido de manera apuradísima, en los entretelones del fin de año, a pocas horas de comenzar una festividad religiosa importante para la precisa tribu a la que pertenecía Hussein.
Me indigna que no se le haya permitido a su hija visitarlo una última vez (ella rogó que le permitieran verlo, pero ya no hubo tiempo).
Me indigna que sus ejecutores hayan bailado y cantado jubilosos durante 10 minutos alrededor de su cadáver, aún tibio.
Me indigna la actitud Pilatos de los gringos: “todo lo hicieron los iraquíes”.
Me indigna la declaración de Bush: “la ejecución de Hussein es la base para la democracia en Iraq”, una democracia sustentada sobre miles de cadáveres, ¿podrá funcionar?
Me indigna que tantos otros criminales sigan por ahí libres, sin juicio y sin condena; que los condenados a muerte en las cárceles de los Estados Unidos se pasen hasta 20 años esperando que se cumpla su ejecución, apelación tras apelación; que tantos otros acusados de “crímenes contra la humanidad” no hayan tenido un juicio tan expedito.
Me indigna la hipocresía montada como un gran espectáculo, ensuciando el nombre de la justicia (justicia, noción tan frágil, tan volátil).
La condena de muerte no disminuye ni el número ni la brutalidad de los crímenes. Ha probado ser una medida inútil. La condena de muerte es venganza, en su más forma más baja; de nuevo la hipocresía: si alguien mata es un crimen. Si la sociedad mata, es justicia.
La condena de muerte nos rebaja al mismo nivel del criminal. Matamos, no importa el nombre que le demos.

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Fin de año del misántropo moderno

Esta época no es precisamente de mis favoritas. La Navidad, con su consumismo, asesinato masivo de animales y árboles, imposiciones y obligaciones, me es un época totalmente fastidiosa e incómoda. La obsesión de todos por gastar lo poco que tienen, la de comerse cualquier animal que camine, trepe o repte (para luego desperdiciar y botar toneladas de alimentos que en otros lugares hacen buena falta), el corte de árboles que igualmente terminarán botados a las pocas semanas, el desperdicio energético masivo por la electricidad consumida para iluminar árboles y casas, las toneladas de basura; los villancicos en voces infantiles (o en cualquier voz); la imposición de una celebración, cuyo origen es religioso, sobre los que no comparten dicha creencia (o sea, tendríamos que celebrar entonces con la misma magnitud Hannukah, el nacimiento del profeta Mahoma, el de Buda y todos los seres iluminados); pero sobre todo, la obligación de "estar feliz" y "ser gregario", donde "el cariño" se mide por si diste o no diste un regalo y de cuánto valor económico fue el regalo que diste; cuando se tiene la obligación de pasárselo con la familia, aunque ésta sea una manada de lobos, serpientes y hienas (perdón por los queridos animalitos), y cuando precisamente esas navideñas reuniones familiares se convierten, luego de un par de tragos, en una sacadera de trapos sucios que da vergüenza propia y ajena; cuando preferir pasártela a solas, con tus gatos, un buen libro y una taza de té caliente es visto como la reacción de alguien que, definitivamente, no está en sus cabales...

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Los villanos en Navidad

¿Se ha preguntado qué hacen los villanos en Navidad? ¿A dónde van? ¿Será que pierden la razón con los villancicos? ¿Se vuelven locos con las compras navideñas, el pavo, los adornos y las luces? ¿Se reunirán todos en un búnker misterioso para intercambiar sus más sangrientas memorias del año y planear más e imaginativos crímenes para el año siguiente? ¿No sería terrible que se reunieran Freddy Krueger, Jason, Drácula, Chucky el muñeco asesino, el Hombre Lobo y Darth Vader, por ejemplo? ¿Se matarían los unos a los otros o compartirían como hermanos en el crimen?
Pues véalo usted mismo... ¡Feliz Navidad, un gran abrazo para todos!

Otro pinochetazo

No comparto el júbilo de muchos ante la muerte de Augusto Pinochet. ¿Por qué la alegría? ¿Pensamos que la muerte es un castigo? La muerte nos ocurrirá a todos, tarde o temprano, y a mi ver, no es castigo ni premio, sino nada más algo que nos ocurrirá y ocurre a todos por el simple hecho de ser mortales. (Por supuesto, me refiero a la muerte natural o producto de alguna enfermedad, no del asesinato ante lo cual es difícil conformarse).
Su muerte en realidad deja un mal sabor de boca. Algo de rabia. Creo que si hay algo que lamentar es que haya muerto sin pagar ante la justicia de ningún país por todos los crímenes cometidos. La muerte se ha burlado de la justicia. Ha sido otro pinochetazo.
Su muerte no revive ni redime a los miles de torturados, desaparecidos, asesinados, perseguidos, exiliados, ni a todos los que de manera directa o indirecta sufrieron todo tipo de dolor (dolor que se extiende al día presente), dolor que emanó y provocó este sujeto.
Pero aunque muchos utilizan la muerte como una especie de “redención” del difunto (todos los errores se olvidan y se enfocan en “las cosas buenas” que pudo haber hecho en vida), lo que hizo Pinochet no se puede obviar ni olvidar. No se debe. No en ánimo del rencor o la venganza, sino para aprender y velar porque atrocidades como las ocurridas no vuelvan a pasar ni en Chile ni en cualquier otra parte del mundo.

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Mahatma Gandhi

Algunas veces, pocas, muy pocas veces, nace alguien que sirve como un faro para iluminar la oscura enajenación del mundo. Uno de ellos fue sin duda Mohandas Karamchand Gandhi, conocido como el Mahatma (Alma Grande), y también como Bapu (padre). Ayer fue el aniversario 137 de su nacimiento.
Se convirtió en uno de los grandes líderes políticos y espirituales de la India y dedicó su vida a difundir el Satyagraha, la filosofía de la no violencia que Gandhi transformó en una herramienta para la resistencia de las masas a través de la desobediencia civil para lograr la independencia de su país. Pero el ejemplo de su lucha, su vida y la sabiduría detrás de sus palabras y escritos trascendieron el territorio indio y dieron la vuelta al mundo.
Tuve la suerte de encontrar este corto donde puede escucharse su voz que es asombrosamente grave, casi inimaginable que saliera de su fragil cuerpo. Las imágenes corresponden a una caminata de 6 millas que hizo hacia el castillo del Virrey en Simla. Esas largas caminatas eran parte de sus métodos de protesta.
También encontré una foto de Martin Luther King en su oficina con un retrato de Gandhi colgado en la pared y la letra de una canción que Patti Smith le dedica al Mahatma. Se me llenaron de lágrimas los ojos cuando escuché la transmisión radial de Jawaharlal Nehru, el primer Primer Ministro de la India, cuando anuncia la muerte de Gandhi. Dijo: "la luz se ha apagado de nuestras vidas y hay oscuridad por doquier y no sé bien qué decir o cómo decirlo. Nuestro amado líder, Bapu como lo llamábamos, el padre de la nación, ya no es. Quizás me equivoco al decir esto, sin embargo, ya no lo veremos de nuevo, como hemos hecho todos estos años, no podremos correr hacia él para pedir sus consejos o tener su consuelo, y es un golpe terrible, no sólo para mí, sino para millones y millones en este país".
Y al leer algunas frases de Gandhi, comprendí la angustia encerrada en las palabras de Nehru, la falta que nos hace ahora un Gandhi, en estos tiempos donde se respira, se come, se bebe, se vive violencia. Y en la macabra ironía de que un hombre, tan embebido en paz, fuera asesinado.

Silencio

Chile 1973.

Torres Gemelas 2001.

Por todo lo que pasa en el mundo.

Que la furia, el miedo, el odio y la violencia del hombre contra el hombre cesen muy pronto.

I'm back

La computadora ha vuelto a funcionar. Y de alguna manera, todo ha vuelto a la normalidad, lo cual es una manera de decir, claro. Lo malo es que a pesar de algunas ideas para posts, falta un tanto de tiempo pero también una especie de, uhm, ah, disposición mental, creo, para anotar cosas. Pensé en escribir sobre esto y aquello, y al comenzar me parecen cosas sin interés para nadie. En fin...
Quizás necesito unas vacaciones de silencio o repensar el concepto o repensarme a mí misma o a saber qué... Veremos, pensaremos.

Sin computadora

Estar sin computadora para mí es como estar sin cerebro. El día comienza y termina con la computadora que se enciende y se apaga. El centro de mi así llamado hogar es la computadora. La computadora es el sol. El centro alrededor del cual giro. El ronroneo de mi vida.
¿Dependiente? Pues quizás, pues sí, pues no. La computadora me sirve para trabajar, para escribir, para ganarme el "bread and butter" como se dice en inglés, o los frijoles, como decimos por estas latitudes. Pero también para leer los periódicos, para escuchar música, para jugar, para comunicarme con otros por medio del correo, para saber de otros, para investigar y aprender cosas que no sé y que necesito y me urgen saber... por lo menos eso pienso.
Porque ahora que tengo 5 días sin computadora pienso en el silencio, trabajo a mano, leo correos y borro spams una vez al día, leo periódicos en los minutos que sobran de la hora que contrato en el café internet y ahora, que me sobra más rato, escribo estos apuntes.

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Paciencia, silencio.

¿Que por qué tanto silencio en este blog? Podría enumerar una camándula de motivos que van desde no tener tiempo debido a mucho trabajo y a un acumulado de pendientes que crecen sin límite alguno pasando por cosas que pasan después de las cuales uno se pregunta ¿cómo volver a la vida normal que parece tan banal? Y lo más reciente: que la computadora de mi casa se arruinó y no parece ser solucionable el problema de aquí al miércoles o jueves y eso ojalá. Así es que antes del fin de semana, es posible que no pueda apuntar nada por acá. Lo siento y paciencia, es todo lo que puedo pedir y agradecer. Y paciencia también con la publicación de los comentarios, que sólo vengo una vez al día al café internet (no es necesario que manden el comentario 5 veces, con una basta). Gracias y hasta entonces...

Disparemos ahora y preguntemos después

Los noticieros, los periódicos, las películas, las series de televisión, los video juegos, los comerciales, las caricaturas o muñequitos, los libros, las canciones, internet, incluso algunos blogs y algunos comentaristas en los blogs, prácticamente todo lo que vemos, leemos y escuchamos en los medios de comunicación o medios electrónicos vienen recargados de violencia. Luego salimos a la "vida real" y la violencia continúa. Desde las agresiones de la gente que se tropieza con uno en la calle o en el supermercado, los vehículos en la calle, las personas que se acercan y que tienen un morboso placer en contarte de cómo asaltaron a algún conocido, de cómo le robaron el carro, de cómo le pegaron un tiro a alguien por resistirse a que le robaran algo, de cómo alguien le recordó a la mamá y hasta a la abuelita por un bocinazo o un error en un formulario o un cambio mal dado o una propina no entregada.
Estamos rodeados de violencia. Vivimos en medio de ella. Violencia ficticia o real, violencia grande o pequeña, violencia directa o indirecta. Violencia evidente o violencia escondida bajo el disfraz de la agresión, del insulto, de la insinuación hiriente, de un gesto de manos, de una mirada que lanza cuchillos, de un rencor incubado durante años, incluso detrás de un silencio.

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Mi celular y yo

Confieso que las dos veces que he comprado un celular ha sido ya puesta en el último extremo de la desesperación, rendida ante lo que he considerado una necesidad. Los casos lo ameritaban. La primera vez fue cuando viví en Los Planes de Renderos, en una casa metida casi al final de un camino a 10 minutos de la carretera principal. En esa calle sólo había 11 casas y muchos árboles, ardillas, tacuazines (zorros o zarigüeyas les dicen en otras partes), en fin, mucha fauna y mucha flora. Y cuando llovía, era normal que alguna rama de árbol cayera sobre las viejas líneas telefónicas, las botara y que algunos nos quedáramos sin teléfono. O que alguna ardilla o tacuazín, por andar caminando en los cables y postes, los botaran y de nuevo, nosotros sin teléfono. Y la eficientísima empresa telefónica de El Salvador no subía a Los Planes a arreglar el teléfono de 5 casas metidas en el monte a menos que se les diera la tremenda y soberana gana, aunque todos tuviéramos al día nuestros pagos.
Siendo que tampoco tenía vehículo y que me he pasado casi toda la vida entre guerras, terremotos, huracanes y todo tipo de tragedias centroamericanas, he desarrollado un sentido permanente de emergencia que me hace pensar que quedarme sin teléfono 5 o 6 días puede ser crítico. El rango de emergencias con los que podía contar en Los Planes era amplio, desde una mordedura de culebra (nada improbable pues ya había encontrado dos dentro de la casa) hasta un par de vándalos entrando en la propiedad (cosa que también pasó dos veces).

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Las historias sucias de la guerra

Leí hoy dos reportajes, muy diferentes por su ubicación geográfica y su entorno histórico, pero ambos relacionados con la guerra en general, que me dejaron muy pensativa y además triste, con esa tristeza abrumadora que me hace nada más preguntarme por qué el ser humano es tan vil y se empeña tanto en su propia exterminación.
El primero de esos reportajes es más bien la reseña de un libro en el New York Times. El libro se titula Fear: Anti Semitism in Poland after Aushwitz (algo así como Miedo: el anti semitismo en Polonia después de Aushwitz), donde su autor Jan T. Gross analiza los ataques que sufrieron los polacos judíos sobrevivientes a la II Guerra Mundial y al exterminio nazi, al volver a su país. Muy por lo contrario de lo que podría esperarse, estos judíos continuaron siendo perseguidos, masacrados, acosados y vilipendiados por los pobladores polacos, dándose incluso casos de matanzas colectivas tan hace relativamente poco como 1956-57 y 1968-69. ¿Cómo se explica semejante conducta?

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¿Los otros?

Me llama la atención cómo la gente habla de los niños, los adolescentes y las personas mayores. En los noticieros, en los medios, en lo cotidiano, se refieren a "ellos" desde la arrogancia de la edad adulta (tomada como el centro de la vida, como "lo mejor", lo lúcido, lo que tiene la razón), con esa misma actitud que toman algunas gentes de criticar o hablar de alguien estando enfrente pero ignorándola. Se habla de "ellos" como si fueran gente extraña, seres de otro planeta.
Entonces me pregunto si es que tan rápido y radicalmente hemos olvidado cuando fuimos niños y adolescentes, si es que jamás hemos conversado más de una hora con nuestros abuelos, padres, tíos, si nunca hemos visitado un asilo de ancianos, si nunca reflexionamos sobre nuestra propia vejez que es hacia donde (los que no fallezcamos antes) llegaremos inefablemente?.
Me parece absurdo hablar de "ellos" como seres separados, como "otros". ¿Acaso no tienen vivo todavía al niño que fueron, acaso no siguen jugando, viendo muñequitos, asombrándose y "descubriendo el agua tibia" por alguna tontería, atribulándose sobre la existencia, sobre el qué hacer con la vida y el quién se es como cuando se tenía 15, sintiéndose anciano y lleno de tiempo, recuerdos y cansancio en algunas circunstancias del diario vivir?

Preguntas y silencios

A veces, además de ataques de silencio, sufro ataques de preguntas. Estoy en uno de esos ahorita.
Me pregunto cientos de cosas sobre mi pasado, mi presente, mi futuro. Preguntas muy personales que no puedo compartir ni decir en voz alta. Preguntas que de seguro, es lo peor, no tienen respuesta.
En todo caso, eso me obliga a una incursión en mis propias catacumbas. Y mientras ande por allí, en esos viajes interiores, considero prudente tomar unas vacaciones del blog. No sé por cuánto tiempo. Una semana, dos, un mes, unos días. No sé. Quizás vuelva y haya cambios en contenido, en mis tiempos o frecuencia de postear, no sé. Ahorita no sé mucho. Quizás he llegado al momento que algunas veces me he preguntado si llegaría: el no tener nada qué decir. Luego pienso que siempre hay algo qué decir pero, o no hay ganas de decirlo, o no considero necesario hacerlo.
Llevar un blog tiene mucho que ver sobre reflexionar hacia afuera, exponer, decir. Ahora necesito ver hacia dentro, callar, escuchar, asumir. Y después veremos.
Así es que paciencia por un rato. Creo (por hoy) que vuelvo viernes para plantear alguna nueva pregunta (ya que estoy en preguntitis aguda, me sobran...). Gracias por la comprensión y hasta lueguito.

Spams

Te ofrecen las cosas más insólitas y variadas: desde cómo alargar el pene y tener orgasmos de estrella porno hasta bajar de peso, medicamentos sin receta, programas de computación, diplomas universitarios sin ir a la Universidad, terrenos, visitas a páginas triple X... hasta otros que son los que me parecen más "graciosos", porque por lo menos venden ilusión: aquellos que te dicen que te acabás de ganar no sé cuántos millones porque tu dirección de correo fue la premiada en algún oscuro concurso de internet. O algún abogado africano que te escribe solicitándote ayuda porque no sé quién se murió en el Alto Volta o en Nigeria y su dinero quedó trabado en una cuenta y vos sos la persona indicada para destrabar la cuenta que tiene millonadas de dólares. Por supuesto te darán tu parte si vos das tu número de cuenta y unos 20 mil dólares para "gastos de representación".
Pero los spams, lejos de resultar simpáticos son una plaga y hasta un peligro. Muchos de ellos envían anexos disfrazados de chistes o información importante y lo que adjuntan es un código para activar un virus en tu computadora. O, si uno cae en la trampa y se cree esa broma de las millonadas que alguien que no te conoce te quiere regalar "desinteresadamente", puede uno terminar comprometiendo información personal que otro podrá manipular para su provecho.

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Las trampas de la memoria

Viendo el video de Joanna Newsom, Peach, Plum, Pear. Parece una película casera de los años 60. De pronto veo mi triciclo rojo allí. Lo juro. De pronto recordé a mi padre y a mí disputándonos el hueso de la buena suerte del pollo rostizado que a veces traía a casa. Siempre nos lo disputábamos él y yo. Era nuestro ritual personal. A veces los huesos estaban duros y costaba que se rompieran. A veces, por la grasa del pollo, se me deslizaban los dedos y me iba de espalda pensando haber ganado pero con la mano sin nada porque papá tenía el hueso completo en la suya. Y nos reíamos.
Casi siempre ganaba él. Pero cuando yo ganaba pedía "deseos importantes", grandes deseos que ya no recuerdo y que, muy seguramente, jamás se cumplieron.
Entonces pienso en la frase del escritor y cineasta español Ray Loriga: La memoria es el perro más tonto, le tiras un palo y te trae cualquier cosa.
Sólo estaba viendo el video de una canción. Y el perro desenterró el huesito de los deseos.

Cocinando y arreglando

Por la tarde hice un pan de yogurt con chispas de chocolate. Mientras el pan se horneaba, me dediqué a arreglar el librero que recibí hace quizás dos o tres meses y sobre el cual sólo había puesto los libros. Este arreglo del librero es un preámbulo de lo que espero sea una temporada intensa de lectura y escritura, ya que parece estaré desocupada durante cosa de un mes. Estoy ávida por leer literatura. Y al arreglar el librero, el deseo se intensificó más. Ahora estoy como niña golosa en una pastelería, viendo por el vidrio sin saber qué pastelito escoger, deseándolos todos porque todos se miran ricos. Ahora los libros están bien bonitos puestos sobre el estante y estoy que agarro uno, lo hojeo, agarro otro, igual, y no sé por cuál decidirme. Quiero leer algo que esté lo más apartado y lejano posible de la realidad. Una historia agradable, de final feliz, sin violencias, sarcasmos o amarguras. Algo que no me recuerde lo descompuesto que está el mundo y el ser humano porque eso es algo que, por desgracia, sé demasiado bien.
No he podido leer en los últimos meses. O mejor dicho, me la he pasado leyendo mucho, pero cosas de trabajo. Informes, actas de reuniones, artículos sobre derechos humanos, derecho indígena, cosas así. Todo muy bien y de cultura general, si se quiere, pero lo mío es la literatura. Leer tanto durante todo el día, me impedía leer libros. Por cansancio mental y también físico. A veces me dolía la espalda, otras me ardían los ojos.
Luego, la campanita del horno eléctrico me avisó que ya el pan estaba listo. Y cuando entré a la cocina, todo olía a pan. Estaba listo, doradito, oliente. El chocolatito derretido por dentro del pan. Para perder la razón.
Lavé platos y seguí terminando de arreglar el librero. También acomodé otras cosas que había ido poniendo sobre el librero con el clásico pretexto de "otro día acomodo todo". Después hice un espresso y probé el pan (que quedó divino).
Eso fue a las 5 de la tarde. Van a ser las 9 de la noche y cada vez que entro a la cocina, siento todavía el intenso olor a pan. Y me agrada tanto, y pienso que el olor a pan o a café recién hecho, son la esencia de lo que es el olor del hogar.

¡Conectada!

¡He vuelto a la civilización! A primera hora de hoy lunes, los señores del ICE muy amablemente vinieron por fin a ver cuál era el problema doble (sin teléfono y sin internet).
Veredicto: un alambre roto (que estoy segura rompieron unos hombres que llegaron el viernes a hacer un trabajo en el techo del vecino). Por supuesto, como la falla se reportó viernes por la tarde, no había que esperar milagros antes que terminara el fin de semana.
Lo único que puedo decir es YUJUJUYYYYY!!!! (todo puede faltar en casa menos internet... y la comida de las gatas, claro. La pequeña Boni, ahora llamada Daga Voladora, acaba de lanzarme una de aquellas miradas... Ya pronto sabrán por qué la Boni ha cambiado de nombre, y tiene que ver, sí, con la película de Zhang Yimou).

Noticias desde Macondo

Parece exagerado pero es cierto: desde el jueves de la semana pasada el teléfono (línea fija) está muerto. Como en los últimos días hizo algo de viento, esto no fue muy sorprendente. Pero al día siguiente, murió también la línea de internet. La línea muerta del teléfono es sobre la cual descansa también la del internet de banda ancha. No entiendo mucho de esas cosas (en realidad no entiendo nada, para mí cosas como la electricidad y el internet son incomprensibles brujerías o milagros que viajan a través de alambres y tubos…)
Entonces sábado amanecimos sin electricidad y pasamos así hasta casi las 4 de la tarde. El apagón comenzó en la madrugada, porque pude escuchar cuando se encendió el generador del Banco Popular, que está a un par de cuadras de acá. Hoy domingo por lo menos hay luz pero seguimos sin teléfono y sin internet.
Así es que escribo esta entrada en casa con la intención de grabarla en un diskette e ir más tarde o mañana al café internet para postearla.
Casualmente, en los días que murió el teléfono por fin pude conseguir un teléfono móvil. Suerte, porque si no, estaría totalmente incomunicada. La pensé muchísimo para comprar el móvil, porque en realidad hablo poquísimo por teléfono, pero cuando uno vive de trabajos temporales, hay que estar siempre localizable de alguna manera.
Espero que esto de la conexión se resuelva rápido. Pero nunca se sabe… llamé al ICE, la empresa telefónica de acá, y luego de 32 minutos en que uno está siguiendo las instrucciones de una máquina (“si su problema es en referencia a línea fija, marque 1, si su problema es el internet de avanzada marque 2, si su problema es su abuelita en bikini marque 3…”), por fin sale un ser humano a hablar conmigo y me dice tan con la mano en la cintura que “su número se reporta como funcionando” y yo, pero no tengo tono, está muerto, y la persona, pero aquí dice que funciona, y yo, pero le digo que no funciona, y la persona, pero aquí dice que no hay nada malo, y yo pero entonces qué hago, y ella, pues la comunico con el técnico de internet, y el hombre me toma todos los datos de nuevo y me dice que van a revisarlo. 72 horas después, todo sigue igual.
Así es que veremos en qué termina este capítulo. Paciencia.

Instrucciones de uso

Como en toda mudanza, todavía estoy desempolvando muebles, moviéndolos de aquí para allá a ver cómo se mira todo, buscando la decoración apropiada, reconociendo yo misma el nuevo terreno. La idea es retomar o continuar con algunas secciones ya conocidas por los asiduos a Jacintario, pero también producir algunos cambios.
Por ejemplo, este nuevo espacio permite la producción de "miniposts", que son los pequeños cuadros en gris que mirarán de vez en vez y que sirven para poner notas muy breves o puntuales, por lo general como referencias a otros artículos, recurso que me parece muy práctico.
Otro recurso muy útil es que se pueden programar las entradas, así es que aunque yo tenga que ausentarme de la ciudad y estar sin acceso a una computadora, podré dejar notas preparadas con anticipación. Dada la diferencia horaria, las entradas aparecerán por lo general en horas nocturnas centroamericanas y en horas de madrugadas europeas.
También volveremos a tener los viernes "La pregunta de la semana", aunque ahora de manera más participativa, pues las respuestas podrán ser entradas en la sección de comentarios (por cierto, se aceptan sugerencias). Estoy trabajando también en la nueva página de mis fotos en Flickr (que también se borró y mudó a nueva dirección) y espero poder pronto poner de nuevo el cuadrito o badge con el link respectivo. Y por supuesto que continuaremos con el Gatonoticiero.
Para los que se preguntan que pasó con todo el material antiguo, se borró de su localidad. Comenzamos acá una "nueva vida" y quería todo nuevo. Ya vendrán cosas mejores...

Mudanza y bienvenida

Bienvenidos a la nueva casa de Jacintario. Gracias a la intervención de Álvaro de Ojo al Texto y a la buena disposición de los amigos de Filmica, comenzamos acá una nueva etapa. Abandonamos Blogger para ampararnos en Filmica, una página española de mucho prestigio y muy visitada por cientos de lectores a diario.
Jacintario es la bitácora oficial de Jacinta Escudos, escritora salvadoreña radicada en Costa Rica desde hace poco más de un año. A lo largo del también poco más de un año que llevo escribiendo esto, Jacintario se ha convertido en un espacio para hablar de literatura, de cine, del oficio del escritor, de temas culturales y en fin, de lo que se antoje.
Espero que en este espacio puedan superarse algunas de las dificultades del anterior. Así es que bienvenidos pues, y que lo disfruten.