Fotografías

Es un hombre devastado por la vida, grietas y surcos en su rostro (algunos las llaman arrugas), hombre de piedra por fuera, corazón de marshmellow por dentro, asfixiado por la pena, la amargura, el dolor, se tornará amarillo con los años y no podrá beber agua porque su organismo colapsará el día que no vuelva a probar una gota de alcohol.

Es un hombre con cara de niño en un cuerpo grandote, quiere hacerse el malo y no puede, la bondad le atraviesa el iris como una lanza en el costado de un venado perseguido en el bosque por un rufián, cazador y presa en un mismo cuerpo pulido de azabache, en una mano el arma, en la otra juguetes infantiles.

Es un hombre despeinado con la mirada impoluta de quien todavía no ha besado a una bruja despiadada y malévola, un hombre inocente que todavía no ha sido engañado, manipulado, chantajeado, mentido, abusado, sometido, un hombre que todavía no ha amado a esa mujer equivocada con la que todos los hombres se topan alguna vez en la vida y que los convierte en esos pequeños monstruos con los que nosotras, las que llegamos demasiado tarde al lugar de los hechos, nos toparemos después para ser desangradas, encarnación de una venganza mal dirigida mezclada con auténtico deseo de amar y ser felices pero que, oh insidiosa gota de amargura, hiel, espanto, ya no podrá ser, por lo menos no contigo, verdadera y querida amada mía, por supuesto, jamás conmigo.

Es un lavamanos blanco encima del cual hay un frasco pequeño con perfume de almizcle y un espejo manchado en el cual a duras penas puedo verme, la ventana con marco de madera, el muro, las gradas, un jardín, un radio y una canción, vivir el momento presente sin saber ni intuir que un instante en el que no pasa nada se está convirtiendo en un recuerdo, en algo que mañana seguirá siendo un momento en el que no pasó nada, pero imborrable en la memoria, váyase a saber por qué.

“But all I've got is a photograph
And I realize you're not comin' back anymore”.