¡Matálo!

El bus avanza con torpeza, lento en pleno mercado. Sube un muchacho, se queda parado en las gradas. El motorista le pregunta “¿y lo que me robaste dónde está?”. El muchacho balbucea algo que no entiendo. El chofer desenvaina sin mayor aviso un machete gigantesco y brillante de tanto filo. Sale detrás del muchacho, quien al ver el machete, corre.
Los pocos pasajeros del bus nos asomamos a la ventana a ver en qué termina el asunto. El chofer le pega al muchacho con el canto del machete varias veces.
Pienso que es una broma pero luego veo la seriedad del asunto. Un viejo de sombrero, que va en el asiento delante del mío, se da la vuelta. Cuando habla, puedo ver que le faltan muchos dientes. Tiene aliento alcohólico. “¡Estamos en guerra, estamos en guerra!”, repite exaltado. “Si no los matamos nosotros, ellos nos van a matar”. Eran las únicas frases que repetía e intercalaba a cada rato una frase que le gritaba al chofer, asomándose a la ventana: “¡Matálo, matálo!”.
El viejo abre su maletín y saca un palo. Está dispuesto a ayudar al chofer. Mientras tanto, en tierra, el muchacho se ha escapado por el otro costado del bus. El chofer vuelve al bus y sigue manejando. El suceso causa tremendo embotellamiento y la curiosidad de todos.
El viejo sin dientes sigue azuzando al chofer con su “¡matálo, matálo!”. Le da palmadas en el hombro. El chofer y el cobrador fuman, nerviosos, comentando el asunto. Deduzco de los comentarios que el muchacho había ya robado una vez la caja de los pasajes. Y que el chofer no mató al otro porque realmente no quiso.
Pienso en la frase del viejo, “¡matálo, matálo!”, y en lo deshumanizados que estamos. Y que, como decía nuestro ideólogo pre-post-moderno favorito, Pedro Infante: “La vida no vale nada”.