James Bond es un blando

Se lo digo yo. Créanme, y si no, mírenme a mi primero y luego a él/ella/ello y comparen: “Vamos… ¡Alégrame el día!”, empuñando una Magnun 45. Vs “Mi nombre es Bond, James, Bond” empuñando un… Martini, o conduciendo
un deportivo con más gadgets que el de la Pantera Rosa. Y rosa debe ser su color preferido, pues yo no le daría la espalda a un tipo que lejos de beber whisky, pide con total educación una bebida de mujer, eso sí, “mezclada, no agitada” no vaya a ser que se le suba a la cabecita… y se le deshaga el cardado.

Mientras mis películas son en realidad documentales de mi actividad policial, firme y justiciera, las de 007 son un pase de modelos, una franquicia de cero cero sietes cambiantes, incapaces de mantener la misma cara en cada película, cada vez más repeinados y con el smoking más a medida. “007 contra el Dr. Arrugas” podría llamarse la próxima, o “El Repeinado Nunca Muere”.

Mención a parte merece el último cerito cerito siete. Por lo menos es algo más duro y me imita sin dudar. Fíjense, ya ha sustituido su histórica y diminuta Walther PPK por otra que dispara y hace pupa.

Vamos James… ¡Alégrame el día!