Llega Growyn, el Elfo Detective

Hace aproximadamente dos años, mientras escribíamos algún guión para Hospital Central, Antonio Cuevas me pasó un documento encuadernado que estaba mandando a editoriales. Se titulaba "El Caso del Hada Falsamente Ahogada". Era su primera novela. La historia de un Elfo decective que investigaba la muerte de un hada. La idea me pareció excelente desde el primer momento. Un intento por mezclar las clásicas historias de detectives al estilo del Padre Brown, con la fantasía tipo "El Señor de los Anillos".

Leí el documento bastante rápido y me gustó mucho. Antonio escribe con sencillez y sentido del ritmo y el relato avanzaba sin parar, aprendiendo la vieja máxima de JRR Martín de colocar buenos Clifhangers al final de los capítulos. La novela traza una historia en la que, como en los mejores cuentos, las cosas no son lo que parecen. Diría que es un relato sobre las cosas que podemos llegar a hacer para mantener el poder, pero igual soy yo que me da por hilar fino.

Ahora la novela se publica por fin. En principio salió a la venta ayer, pero si queréis estar seguros yo me esperaría al fin de semana. Es más aprovecharía para ir a la presentación de la misma, el próximo sábado 26 de Marzo a las 19:30h en Generación X (Corredera Baja de San Pablo)

Tiene que vender muchas, porque me consta que tiene material para toda una saga... Y el personaje lo merece.

Amor se Escribe Sin Hache

Hay muchos motivos para leer libros. Yo he leído "Amor se escribe Sin Ache" por diferentes motivos prosaicos. Por ejemplo, la portada (La podéis ver aquí arriba) Por ejemplo, la curiosidad por el prologo de David Trueba. Por ejemplo, la confianza en el trabajo editorial de Blackie Books, que han editado uno de mis libros favoritos en los últimos tiempos: Cosas que los nietos deberían saber.

También quería empezar el año leyendo algo de un autor español, clásico. Comedia, a poder ser. No había leído ninguna novela de Jardiel Poncela. Acabo de comprar otra: La Tourné de Dios. También editada por Blackie Books.

Leer a Jardiel Poncela ha sido como leer a un Chesterton castizo. Quizás con un sentido menor de la ironía y la paradoja, pero con una mayor capacidad para el surrealismo y la poesía.

Si la historia del humor es la crónica del fracaso del hombre desde que decidió andar y terminó en el suelo por culpa de una piel de plátano (O regado por su propia manguera) La novela de Jardiel Poncela es la crónica del fracaso de la posibilidad de un amor romántico entre hombres y mujeres o el fin del idealismo, a secas. De ahí que su humor sea a la vez la lírico y tan violento, tan de las cosas, tan material.

Hay quién ha tachado la literatura de Jardiel Poncela como misógina (quizás con razón) Pero me temo que, como a veces pasa en Chesterton, es una forma de misoginia tan heterodoxa que termina por resultar reveladora y, sobre todo, divertidísima.

"Amor se escribe sin Ache" es un ataque frontal a las novelas románticas y sus personajes y no se pueden entender fuera de ese código. Más que parodias de personas son parodias de formulas literarias. Tanto Zambombo, el inútil caballero enamorado, amante del drama e imbécil hasta la nausea como su amada. Lady Brums, una manipuladora egoísta, que se aburre cada cinco segundos y que después de esperar paciente y románticamente al hombre de su vida, ha decidido follarse todo lo que pueda, lo más rápido que pueda, usando cualquier arma (Leído así, casi es ella el personaje más interesante de todo el asunto)

Si a eso le sumamos una trama inteligentísima, llena de disgresiones, como si el propio autor se aburriera de si mismo y estuviera buscando permanentemente mecanismos para divertirse (El y divertirnos a nosotros) encontramos que la primera novela de Jardiel Poncela es comedia de la de llorar de la risa.

[1]

Joe HIll: "Cuernos". El demonio que llevas dentro.

La segunda novela de Joe HIll describe la peor (o quizás la mejor) resaca de la historia. Ig se levanta después de haberse meado en varias imágenes celestiales con un fuerte dolor de cabeza. Acto seguido descubre que el dolor proviene de dos cuernos que han aparecido en su frente. Lo que sigue es el proceso de demonización de un hombre común o quizás el proceso de humanización de un hombre común y más probablemente el proceso por el cual un hombre común se queda en paz con sus demonios.

Algunas de las constantes que aparecían en su primera (Y excelente) novela, El Traje del Muerto, siguen funcionando a la perfección aquí. Un estilo directo en el lenguaje, una narrativa basada en capítulos breves con una progresión dramática disparada como un tren de alta velocidad y una enorme capacidad para la producción de imágenes desasosegantes (empezando por esa mujer que come donuts compulsivamente de las primeras páginas) y cierto "mal rollo" ambiental.

Sin embargo, "Cuernos", va un par de pasos más allá en ambición narrativa al construir la historia sobre una estructura mucho más compleja y un juego apasionante con el punto de vista, que consigue meternos en la cabeza de, al menos, tres personajes en diferentes momentos de su vida. Un puzzle que genera una estructura tan bien cerrada que resulta, casi previsible (Insisto: solo casi)

En medio, una historia de auto-redención en clave paradójica y por la vía de un "hacer el mal" que es casi indistinguible" del "hacer el bien", con un humor negro salvaje y seco que apuntala todo el relato y que resulta ser, a la postre, una historia en la que el amor solo puede ser ideal visto desde fuera, esto es, desde la inocencia infantil, la imaginación inmadura o, aún más perverso, la muerte.

Solo por el capítulo en el que el el protagonista habla con el fuego, deberíais ir a la voz de ya a conseguir el libro.

Una nueva Risa

Hace unos diez años, la editorial Virus editó dos recopilaciones con los guiones del mítico programa de televisión "La Bola de Cristal". En la introducción de uno de los dos libros (mi memoría no me permite recordar cual) el guionista de la serie, Santiago Alba Rico, mencionaba que muchas de las salvajadas que La Bruja Avería lanzaba desde la presidencia de la república de Tetrodria, no tendrían gracia a día de hoy.

El motivo, decía Alba Rico, es que se había perdido la necesaria distancia para el humor. Comentaba un caso que servía como analizador de sus palabras: Un diputado francés había planteado una solución para el problema de los residuos nucleares que consistía en enterrarlos en países del tercer mundo, dónde la gente ya estaba muriendo de por si. La realidad ya era exagerada. La comedia era imposible.... O no.

"Una Nueva Risa", el libro editado por Jordi Costa bajo el paraguas del Festival de Cine de Albacete construye su discuso sobre las ruines de ese estado lamentable de lo real (Y de la propia comedia) Una zona cero del humor en el que la comedia se autodestruye en formas nuevas, en las que el humor se atragante, se emparenta directamente con la angustia, la paranoia, el horror cotidiano, el absurdo absoluto. Una comedia que le devuelve un gapo a una realidad que se rebela cómica de puro asquerosa.

Así, Costa (autor del magnífico prólogo y de dos de los ensayos que componen el libro) y sus compinches van desgranando el humor post- Monty Pithon, post- Woody Allen y post- Jacces Tatí. En una colección de textos que van del dietario de experiencias sobre la comedia británica de los últimos quince años a la renovación del género spoof en Estados Unidos pasando por un magnífico repaso a la potencia (y los numerosos límites) de la comedia Europea realizado por El Señor Ausente o el magnífico texto de John Tones sobre el cine de Stephen Chow.

El libro tiene otros dos regalos importantes. Por un lado 16 páginas a color de los más variados historietistas de ambos lados del charco (Con el complice habitual de Costa, Dario Adanti a la cabeza) que cuentan el post-humor a través de sus propios recursos narrativos.

Por otro, el relato puramente ficcionado que hacen los Vengamonjas de un hipotético monologo interior de Bill Murray mientras espera a que le den el Oscar (que no le dieron) por "Lost in Traslation". El texto es un análisis de los mecanismos del humor, las miserias del cómico, etc. Que resultó ser una de las cosas más emocionantes que servidor ha leído en lo que va de año.

Es una pena, que no exista un apartado para la comedia hecha aquí, por más que muchos de los que escriben y dibujan sean representantes de esa comedia. He empezado mencionado La Bola de Cristal porque lo considero el punto cero para pensar una posible historia (discontinua, violenta, enana, miserable) de esa nueva risa "A la española" y que podría llevarnos a saltos desde ahí a Faemino y Cansado, Mama es Boba y Museo Coconut.

Jasper Fforde: Algo Huele a Podrido

“Something Rotten” es el cuarto libro del primer arco en el mundo de la detective literaria Thursday Next. Es difícil recomendar el libro sin recurrir a spoilers descomunales y, sobre todo, sin mencionar los anteriores libros de la saga. Así que quizás lo más adecuado sea hablar de las cuatro novelas como un todo.

Hay un momento en el tercer libro de la saga en el que Forde expresa a través de la trama lo que de alguna manera está intentando hacer con su propuesta narrativa: Revitalizar una ficción anquilosada en sus propias normas.

Si tuviéramos la mente de un informático conservador diríamos que la ficción no es muy diferente al código fuente por el que funcionan algunos ordenadores. Un informático conservador diría por tanto que la ficción es FINITA. O sea, que se acaba. Que sus caminos tienen, desde un punto de vista hipotético, los días contados O, como se suele decir “que ya está todo contado”. Fforde le propina una magnífica patada en la entrepierna a ese informático conservador y nosotros lo disfrutamos.

Lo que hace Fforde es entender que en la posmodernidad no hay más canon que la heterodoxia y más rigor que la mezcla. No hay más gasolina que la pasión y, en este caso, la pasión por la propia literatura y la propia ficción sea del género que sea, sea de la calidad que sea (Hay en los libros una defensa permanente de la “mala literatura” que es casi conmovedora).

O sea, que los informáticos (y los escritores) deben alejarse de los economistas de lo posible y abrazar a los alquimistas de lo imposible. La mezcla puede explotar, claro, pero los libros de Fforde están siempre en esa fina línea entre el humor, la cita erudita, el desarrollo de la trama y la presentación de la última ocurrencia loca que hace que al final todo (TODO) funcione.

Por último, un motivo de devoción personal. Para mi Fforde ha creado uno de los mejores personajes femeninos de la ficción actual. El motivo es que ha alejado a Tursday Next del estereotipo de la femme fattale y la “rebelde con trauma” para producir a una mujer independiente a la par que romántica. Fuerte a la par que sensible. Clásica a la par que moderna. Expresando a las mil maravillas eso que se llama “conciliación familiar” y que tiene mucho más que ver con las mujeres del mundo que los electros de Lisbeth Salander.

Vale, a eso sumarle Dodos modificados genéticamente, una corporación que quiere convertirse en religión, un padre que viaja en el tiempo y un tío inventor que se esconde en las novelas de Sherlock Holmes, una distopia en la que Gales es una república socialista, a Hamlet viendo a Mel Gibson interpretar a… Hamlet, hombres de Cromagnon clonados, tiros, una mujer que puede leerse en el interior de los libros, el sindicato de personajes secundarios, una tonelada de archivillanos y el Gato de Chesire. ¿Lo tenéis? Vale, pues eso no es NADA.

Bola Extra La primera vez que hablamos de Jasper Fforde en Casiopea fue con motivo de la lectura de El Caso Jane Eyre primer libro de la saga.

Y para los que tengan ganas de más, recuerden que Fforde ha seguido escribiendo libros en el mundo de Thusday Next y el siguiente se llama "First Among Sequels" (La primera de las Secuelas sería una traducción aproximada) pero aún no está publicado por aquí

Después de Semana Santa en Casiopea seguimos proponiendo un libro al día... Al menos de momento

G.K. Chesterton: El Club de los Negocios Raros

Cada cúal puede tener sus motivos para amar a Chesterton. Quizás haya gente que no lo conozca, eso lo entiendo. No conozco a nadie a quién no le guste. Eso me costaría entenderlo. Mis motivos particulares para amar a Chesterton empiezan por esta frase: “Los Cuentos de Hadas son más que reales. No porque digan que los dragones existen, sino porque dicen que a los dragones se les puede vencer”. No se me ocurre una defensa mejor de la imaginación frente a esa corriente de realismo contemporizador que tanto nos va en España (especialmente en nuestras artes) y que está preñado de pasiones tristes.

Otro motivo para amar a Chesterton son sus artículos, sus lucidísima reflexiones y su capacidad para argumentar y contra-argumentar. Fue el primer reaccionario al que leí con interés y aprendí mucho de sus criticas al pensamiento revolucionario. Por ejemplo, no le criticaba a los revolucionarios Franceses la libertad, la igualdad y la fraternidad, sino que las decretaran. Tiene una de las defensas más maravillosas del catolicismo y algunas de las críticas más maravillosas al ateísmo. Es, a falta de una palabra mejor, un representante magnífico de eso que se ha dado en llamar pensamiento crítico. Defendía también el “distributismo, una suerte de comunitarismo ligado a pequeños propietarios. Algo que han rescatado varios pensadores del ala republicana del pensamiento norteamericano. No comparto su sentido de la propiedad, pero entiendo sus críticas al estado como gestor de lo común.

Me gustan también de el su defensa de las tabernas y de la amistad. Su defensa del paseo y el holgazaneo.

Aparece, además, en mi saga de tebeos favorita: Sandman. Para los que no lo sepan es “Gilbert”, más conocido como El Campo de Violín. Además, Terry Pratchett y Neil Gaiman le dedicaron su magnífica novela “Buenos Presagios

Debía tener una mala leche singular y era un polemista nato.

Y además escribía sin parar y publicaba sin parar. Una especie de Work-a-holic pre- posmoderno (O sea, moderno) que defendía la pereza. Es algo con lo que creo sentirme identificado.

Intento leer uno dos libros suyos al años. Su autobiografía es una maravilla. El Hombre que fue Jueves tiene uno de los arranques más fenomenales que he leído. La Taberna Errante es maravillosa de principio a fin y una crítica al pensamiento políticamente correcto y “los modernos” un tiempo antes de que estuviera de moda.

El Club de los Negocios Raros es una recopilación de relatos con un hilo común, el protagonista y narrador y la temática. En todos ellos se describe un hecho fortuito y fantástico que termina por rebelarse como un nuevo tipo de negocios. Si bien alguno de ellos es un negocio REALMENTE raro, no es menos cierto que algunos de los que plantea son, a día de hoy, partes fundamentales de nuestra economía. Por ejemplo, el turismo de aventuras. Aunque claro, a la manera de Chesterton es mucho mejor.

Su prosa es, a veces, un tanto rebuscada, pero siempre resulta placentero encontrarse con sus explosivos giros en las tramas, su capacidad para la ironía, la comparación y sobre todo, la profusión de paradojas de una inteligencia desbordante.

El Club de los Negocios Raros es más que un libro, una ventana o una puerta de entrada el hombre que defendía el “sentido común”.

Pd.- ¿Han notado que no he mencionado al Padre Brown, verdad? Es su obra más conocida y sin embargo yo no la he leído. Tengo una recopilación de sus novelas desde hace años y se que caerá en breve.

Casiopea se pone literaria en Semana Santa. Un post diario// Un libro al día

Arnaldur Indridason: La dama de Verde.

Supongo que una parte del llamado boom de la novela negra del norte de Europa es un producto de mercadotecnia. Por otro lado, como casi cualquier producto del mercado, tiene que tener algo de sustancia. En los últimos años he leído casi mayoritariamente “novela negra” (Estoy hablando de una docena de libros, no os creáis) y me he encontrado, la verdad, con poca chufa y poca broma. Debo reconocer que iba muy recomendado por expertos, pero aún así digamos que si se han acercado al género por la buena de Lisbeth Salander y se han quedado con ganas de más, procedan a leer estas maravillas.

“La dama de Verde” es una novela aún más dura (Si, es posible) que las protagonizadas por el detective Wallander en la Suecia de Mankell. Solo que aquí estamos en Islandia y vamos a asistir a un doble proceso. Por un lado la investigación que el comisario Erlendur Sveinsson lleva a cabo sobre unos huesos encontrados cerca de un grosellero, por otro lado el proceso de vejación al que una mujer y sus hijos se ven sometidos por parte de un marido maltratador y salvaje.

La crudeza en la que el maltrato se va desarrollando, con una sensación de permanente impunidad, hace que la lectura de cada página sea tan emocionante como terrorífica.

Quienes han leído más novelas del autor y el personaje conocen algo más de su pasado, pero para quién esto escribe, la historia personal del protagonista es sencillamente acojonante. Aún estoy pensando en ese matrimonio roto, en todo ese rencor. En esa hija perdida en una ciudad perdida y en ese padre buscándola sin esperanza.

Detectives que no tiran de pistola, procesos que se alargan, pistas que no llegan o que llegan tarde. El tejido de la realidad salpicado de un lirismo imponente.

Casipea se pone literaria en Semana Santa. Un post diario// Un libro al día

Salinger ha muerto

La verdad, no puedo decir que me apene demasiado la muerte de J.D. Salinger. El motivo es sencillo, no esperaba de él ninguna novedad literaria y- en términos sociales- llevaba muchísimos años desaparecido. Su muerte solo puede llevar a que las editoriales se lancen a editar las obras que, seguro, guardaba en su casa el escritor.

Tampoco soy un Salingerofilo. No he leído sus relatos, que parece ser lo mejor de su producción literaria. Como la mayoría, yo solo he leído El Guardian Entre el Centeno. Puedo decir con cierto orgullo que no leí el libro como un "deber", ni como una obligación sagrada santificada por la palabra "obra generacional". Tengo la suerte- creo- de haber leído El Guardian entre el centerno como una novela más.

Tenia una amiga en el instituto que estaba muy contenta por haber descubierto ella sola a The Doors. Ahora tengo una amiga que no los soporta por lo contrario, por su condición de "obligatorios": No sé porque me he acordado.

Tampoco estoy seguro de haber entendido la angustia y lo supuestamente descarnado de la narración de Salinger en "El Guardían entre el Centeno", para mi siempre fue un libro encantador sobre un chaval solitario deseando querer y que le quieran y sin saber muy como hacerlo. Con imágenes maravillosa y llena de momentos de una tristeza amarga... que me resultaba reconfortante. No había mucha celebración de la soledad en m lectura. Ni esa pretendida automarginación impostada (Soy raro y me gusta) que he encontrado en mucha literatura posterior anunciada bajo el epígrafe del "nuevo Salinger".

Salinger despareció y no volvió a abrir la boca. Ya saben "No le cuenten nunca nada a nadie, en el momento en que cuentas algo empiezas a echar de menos a todo el mundo"

La economía no existe. Antonio Baños

Antonio Baños ha escrito un libro que me parece imprescindible para cualquiera que tenga ganas de orientarse en este mundo nuestro. Sin andarme por las ramas diría que “La Economía no existe” es el torpedo necesario en la linea de flotación de la “ciencia” que sostiene nuestro sistema. Esto es “la ciencia económica”.

Y, básicamente, la tesis del libro se resume en que la teoría científica no tiene nada de científico. Ustedes pueden salir con que el libro tampoco es nada científico y tienen razón, como la tendrían si dijeran que un pedo no es cientifico, pero ninguna de las dos cosas tienen la obligación de ser científicas (Ni de oler bien, ya puestos) Sin embargo, la “ciencia económica” tiene al menos la obligación de parecer científica.

A estar alturas de la película estoy dispuesto a considerar que cualquier cosa que sirva para que no nos creemos el resto de las cosas está bien. Cualquier cosa que sirva para no dar las cosas por hechas está bien. No solo bien, muy bien. Diría que es, si cabe, necesaria.

El Libro de Antonio Baños es, además, muy divertido y explica, por ejemplo, por qué un señor puede decir que mañana saldremos de la madre de todas las crisis, otro señor decir que esa crisis todavía no ha empezado y un tercer señor (o señora) indicar que, de hecho, ya no estamos en crisis. Y entre ellos, además, estar deacuerdo en una serie de palabros esenciales como “responsabilidad fiscal” o “desarrollo sostenible”

Bola Extra Otros comentarios y extractos dell libro los pueden encontrar en No Recomendable
[21]

Libros de los últimos meses

Tengo más tiempo (o más ganas, no sé) para leer que para actualizar el blog. La única manera de ponerme al día con los libros leídos en los últimos meses, es no dedicar un post a cada uno de ellos (aunque cada uno lo merece) sino hacerlo del tirón. Eso, al menos, me permitirá ser algo más concreto y no divagar.

No se debe morir dos veces. Enrique Gonzalez Ledesma

Conocí el libro por casualidad, en casa de mi padre y leí la primera página. Me enganchó inmediatamente. La conclusión de la trama principal no me ha convencido del todo, pero el relato de la Barcelona post- olímpica. El personaje del comisario Mendez, la agilidad con la que los diferentes hilos de trama terminan por converger y la violencia desatada a ráfagas me ha dejado con ganas de más Mendez.

Manifiesto por Madrid- Observatorio Metropolitano

Lo leí en una mañana, tumbado en un sofá, sin poder parar. “El Manifiesto por Madrid” es una radiografía a cara de perro de la realidad de la ciudad en la que vivo. Una crítica lúcida y directa al modelo urbanístico que el Partido Popular ha puesto en marcha en la ciudad desde hace diez años sin oposición de ningún tipo (salvo ocasionales movilizaciones vecinales) Un modelo que ha privatizado los servicios, ha convertido la ciudad en una marca para atraer capitales internacionales mientras la sima entre clases es cada vez mayor. La brecha norte de la ciudad, sur de la ciudad se agranda y el modelo de crecimiento urbanístico se colapsa. Merece mucho la pena y además está disponible para descarga

Manituana- Wu Ming

Primera parte de una trilogía sobre la frontera que el colectivo Wu Ming está escribiendo y cuyo segundo volumen está por publicarse. La revolución norteamericana vista desde un punto de vista heterodoxo, desde la óptica de las naciones irokesas. La segunda parte del libro, en un Londres casi diatópico con mohawks reales y mohawks casi punks del 77 es lo mejor de un libro con un ritmo construído a partir de breves capítulos que funcionan como el latido de un corazón.

Todo por la chica- Nick Hornby

Los personajes de Nick Hornby tienen la buena costumbre de resultar simpáticos, tiernos y cercanos sin hacer nada de lo que se le supone a la gente tierna y simpática (que por definición da bastante grima) Hornby tiene la destreza necesaria y la valentía para hacer que un joven que se encuentra con que va a ser padre con apenas 16 años haga todas las cosas que se le suponen a alguien de esa edad (cobardías, mezquindades, huídas hacia delante, etc. Incluidas) sin caer en el paternalismo ni en la moralina. A esto se le puede unir una descripción del amor adolescente (intenso, violento y… fugaz) que es, a falta de una palabra mejor, fresca.

El gran Libro de la Cinefilia

Escribí el prologo de este libro como cualquier prologuista que se precie, sin haberlo leído. En realidad esto no es del todo cierto, porque el libro es una recopilación de las críticas que La Cinefilia ha ido publicando en su página y esas si las he leído, pero mentiría si dijera que las he leído TODAS. Al leer el libro he tenido la suerte de descojonarme sin parar y creo que a ellos no les importará que os diga que es un libro maravilloso para leer en el water mientras se caga. Ahora leo tebeos mientras cago, por si os interesa.

El hombre de mi vida. Vázquez Montalbán

Llevaba tiempo queriendo leer algo del último Montalbán, o mejor dicho, del último Carvalho. La lectura de Asesinato en el comité central me había fascinado hace unos años y Cuarteto de Buenos Aires es uno de mis libros de cabecera, pero no había leído los tres últimos libros del maestro de la novela negra y tenía curiosidad. El hombre de mi vida es una novela en la que sectas nacionalismo catalán en sus diferentes acepciones, se dan la mano. Carvalho se re-encuentra con su pasado más viejo, más cansado y con más mala hostia que nunca y encima se deja manipular de mala manera por unos supuestos servicios secretos del post-catalinismo post-posmoderno. O sea, que se enamora. Librazo.

1280 Almas- Jim Thompson

Uno va tapando agujeros según va creciendo y va descubriendo cosas. Un agujero imperdonable para cualquiera que le guste la novela negra es no haber leído 1280 almas. Decir que es una obra maestra es quedarse corto. El estilo de Thompson es de una aparente sencillez apabullante. Una capacidad para la síntesis, para hacer avanzar la acción, para desconcertarte, pasmosa. Escrita en una primera persona que nos va desmontando capa a capa a un hijo de puta con rebabas sheriff de un pueblecillo norteamericano, 1280 almas es imprescindible.

Biografía Stanley Kubrick- John Baxter

Baxter es un biografo excepcional. Su libro no autorizado sobre Spielberg es un relato fascinante, pero con Kubrick da el do de pecho. Una aproximación a la figura del maestro completamente desprejuiciada, lúcida, que permite descubrir la vida de uno de los mayores creadores de imágenes del siglo XX y a través de la misma a un personaje contradictorio, lúcido hasta resultar insoportable. Un Genio, en todos los sentidos de la palabra. Película a película, Baxter va desmontando un Kubrick que parece un cubo de Rubik

La verdad- Terry Pratchett

Penultimo libro de Pratchett publicado en España. Primera novela protagonizada por el fundador del Anhk Morpock Times, William De Borde (Esperemos que haya más) Una novela sobre el poder de la prensa, sobre las verdades (así, en plural) sobre esos seres despreciables que solo pueden defender status-quo. Leer La Verdad es, además de divertidísimo, un ejercicio para comprender como funciona el poder y una bonita sátira sobre las ciudad multiculturales del siglo XXI. Y por si esto no fuera suficiente, el libro nos permite ver a uno de los personajes más carismáticos de la saga del mundodisco, bajo los ojos de un recién llegado. Sam Vimes supera la prueba con creces. Pratchett está cada vez mejor.

Asesinos Sin Rostro- Henning Mankell

Primera novela de la “Serie Wallander” protagonizada por el inspector Kurt Wallander. Una novela de la nueva (ya no tan nueva, pero en fin) ola de novela negra del norte de Europea (el libro tiene 15 años) escrita por Henning Mankell. Un señor que deja los retruécanos de Stieg Larssen a la altura del betún (y ojo, que a mi me gusta Larssen) Wallander es un inspector sueco depresivo, recién separado, con un padre que roza la senilidad y que está dedicado en cuerpo y alma a su trabajo. El caso del salvaje asesinato de una pareja de ancianos granjeros se va complicando por un trasfondo de xenofobia. Una novia hostia a las sociedades del bienestar europeo. Grande.

[11-20]

Chupate Esa. Christopher Moore y los vampiros

La penúltima novela de Christopher Moore es, probablemente, la peor de las tres que yo he leído. Ni es tan original como “El Angel más tonto del Mundo”, ni tiene el interés dramático y la fuerza argumental de “Un Trabajo Sucio”, sin embargo, es una novela divertida y NECESARIA.

¿Necesaria? Si, en un año en el que la sobredosis de criaturas vampíricas (por llamar de alguna manera a eso seres que brillan) ha superado los límites de lo tolerable (Al menos para mi) una novela que se ría un poquito de “los señores de la noche” y, sobre todo, de sus fieles admiradores, es una alegría. La historia es, la verdad, bastante tontorrona y el recurso utilizado por Moore de empezar la novela “in media res” y que luego uno vaya entendiendo cómo se ha llegado al punto de origen solo genera una cosa: Confusión (y la sensación en varios pasajes de que se trata de dos libros y uno se está leyendo la segunda parte de algo)

Sin embargo, la pareja protagonista es adorable y carismática y, como en algunas películas, un secundario aparentemente sin importancia se come todo el relato. De vez en cuando tenemos la oportunidad de leer los extractos de un diario de una joven “emo” (que intenta ser siniestra, pero se queda en “emo de clase media alta”) adicta a los Starbucks, que intenta por todos los medios estar a la altura literaria de su “siniestralidad”. Un desastre divertidísimo lleno de frases como “La noche ominosa y cargada de torturas y dolores pretéritos trajo hasta mi al señor de la bruma. Mi maestro en lo oscuro. Pd.- Comprar pasta de dientes para mi hermana.”

[10]

Anatomía de un Instante: Javier Cercas le hace una autopsia a la transición.

1.- He intentado escribir esta reseña como cuatro veces. Ninguna me ha convencido. Lo cúal quiere decir que Anatomia de un Instante es un libro complejo, fascinante y contradictorio (o que me produce a mi contradicciones) Y además un libro del que yo al menos querría escribir mucho más, mucho más del espacio que es razonable para este blog y mucho más del posible interés que podría tener cualquiera en saber lo que yo tengo que decir sobre el libro. Así que seré (más o menos) breve.

2.- Por si hay alguna duda. No comparto una gran parte de las cosas que plantea el libro. No porque no sean ciertas, sino porque no comparto el punto de vista del libro o mejor dicho, el sentido que el punto de vista le da al libro.

3.- El libro es una crónica pormenorizada de los meses anteriores al 23-F junto a la descripción pormenorizada de las horas durante las que se llevo a cabo el intento de golpe de Estado. Es una ficción narrativa, que se sostiene sobre la realidad. No es una novela, pero tampoco es un ensayo. Es un ensayo novelado si es que esa palabra sirve para algo. El ritmo, por cierto, es trepidante.

4.- La idea de Cercas como “lector” de un acontecimiento implica una distancia, la misma que la de un médico realizando una autopsia. Y uso ese término por un motivo. Para diseccionar algo es necesario que esté muerto: Anatomía de un instante certifica, quizás, que los mitos fundadores de la transición española (y por tanto de la democracia) están muertos. Así que podemos abrirlos en canal. Problema. La persona que realiza la autopsia, como buen profesional, no juzga esos mitos, ni pone en cuestión su sentido.

5.- Por eso, y a pesar de que las partes esenciales del libro son pura especulación (¿Por qué se quedó Suarez de píe? ¿Y Carrillo? ¿Qué significa esa foto?) La idea misma de la foto es incuestionable. La posición distanciada de Cercas contrasta con la del Sabiano de Gomorra, que para entender la realidad se mete en su centro y opina sobre ella sin dar nada por hecho. En ese sentido, yo prefiero a Sabiano, aunque debo reconocer que así como el libro de Sabiano es incuestionable (Es SU libro) en Cercas hay lugar para el debate. Un debate que se da en la mente del lector.

6.- En ese sentido, el libro disipa las teorías de la conspiración en torno al golpe con bastante eficiencia, porque las propias teorías de la conspiración están mal formuladas. En la teoría de la conspiración absolutamente todo cae en su sitio. No hay falsos entendidos ni medias verdades y, por tanto, es fácilmente rebatible. Pero si pensamos que la lógica del poder es en si misma una conspiración (como lo son cualquier reunión de afines-o no- con un objetivo común) entonces el golpe de estado del 23-F es otra cosa.

7.- Otra cosa que, quizás, no salió tan mal. Otra cosa que, quizás, no estaba tan preparada, sino que tenía una multitud de actores que se fueron apañando según las cosas iban avanzando. En ese sentido, la parte que el libro llamada “la placenta del golpe” es fascinante para cualquiera. Porque si bien indica que quizás no todo el mundo participó en el golpe en sí, a casi todo el mundo (la extrema derecha, el rey, el PSOE, la UCD, los militares, etc.) le venía más o menos bien.

8.- Por último, el libro sigue sin desentrañar la que para mi es la clave sociológica más importante de todas. La que lo define como anacronismo. Que es el mensaje del rey por televisión. Que es la función de control social y producción de imaginarios de la tele. Entiendo que se sale de la materia, pero es que leyendo el libro uno se da cuenta de hasta que punto conocía el rey el poder de la televisión y quién le había enseñado ese poder: Adolfo Suárez.

9.- El tono aparentemente frío de la novela desaparece en las últimas páginas, con una carta del autor a su padre realmente bella y conmovedora.

10.- Total. Una gozada para cualquiera incluso aunque no se esté de acuerdo con algunas de las cosas que dice Cercas, pero eso es lo interesante.

[9]

El Quinto Elefante- Y por fín, zanahoria resultó humano (un poco)

Las citas con los libros de Ferry Pratchett vienen a ser como los encuentros con las películas de Woody Allen. Suceden una (o dos) veces al año y siempre dejan buen sabor de boca (incluso Vicky Cristina Coca-Cola tenía diez minutejos salaos) Los libros flojos de Pratchett son mejores que la mayor parte de los libros decentes del resto. El Quinto Elefante, además, no forma parte de los libros flojos porque se trata de un libro de La Guardia. Y los libros de La Guardia son los mejores libros de la saga del Mundo Disco.

Cosas que hacen imprescindible este libro para cualquiera con dos dedos de frente.

1.- Samuel Vimes convertido en “diplomático” y sus reflexiones entre ser un policía y ser un político.
2.- Detritus empuña el “Pedacificador”
3.- Las habituales diatribas punzantes sobre hombres, mujeres, igualdad y diferencia. Esta vez, a costa de las barbas y los Enanos.
4.- Gaspode. Siempre Gaspode. Gaspode el Grande.
5- Zanahoria, por primera vez en muchos, muchos, muchos libros, se comporta de una manera que no te hace querer romperle los dientes con un cazo. Es de agradecer.

Altamente recomendable.

El traje del Muerto. Terror, culpa y rock and roll

En los noventa decían que los primeros tebeos de Sandman ("Preludios y Nocturnos" y "La Casa de Muñecas", principalmente) eran tebeos de terror. Supongo que ahora todo el mundo dirá que no, pero yo recuerdo que por aquel entonces se decía eso. Si tal afirmación es cierta puede ser mi única aproximación real al terror en literatura. He leído algún cuento de fantasmas, alguna cosa de Poe, pero casi no lo recuerdo. Como ya comenté por aquí jamás he leído un libro de Stephen King y solo la portada de It era suficiente para que servidor tuviera pesadilllas.

En mi "camino del hombre recto" para empezar a leer algo de literatura de terror he decidido empezar al revés, leyendo a Joe Hill, hijo de Stephen King que ha tenido la buena idea y el buen gusto de construir su carrera sin contar con el buen nombre de su padre (y de recibir su nombre como homenaje al importante lider sindical norteamericano) El primer libro que leí de Hill se llamaba "Fantasmas" y era una recopilación de relatos ab-so-lu-ta-men-te deliciosa. (Ahora, lo que es miedo, pasé con el primero y ya. Eso sí, con el primero pasé mucho, mucho miedo)

Su primera novela se llama "El Traje del Muerto" y tiene un punto de partida de lo más original. Una estrella del rock semi-retirada y aficionado a "lo macabro" compra un fantasma por Internet. Y el Fantasma se planta en su casa. Digamos que la cosa es bastante más complicada, pero más o menos se resume en eso.

Lo que yo entiendo por terror es una cosa que no sé si es el terror o no, o sea, no sé si algo que no da miedo puede considerarse "de terror". Porque El Traje del Muerto no me dió miedo, pero resulta ser asfixiante, claustrofóbica y mantiene constantemente una sensación de amenaza sobre los protagonistas. La desesperación es creciente (y creo que de eso se trata) y la constante agonía de los protagonistas que realmente van viendo como su tiempo se agota miserablemente, se te mete en la piel y no te deja descanso.

El traje del muerto es una historia sobre culpas y huídas. La suma de muchas culpas del protagonista unida a la enesima huída de la joven lolita gótica con la que viaja. Si ya de por sí elegir al lider de una banda de rock duro y siniestro y su amante casi adolescente como protagonistas de la historia es de lo más original. Los dos personajes resultan además complejos, duros, carismáticos y sí, también profundamente desagradables.

En mi mínima experiencia con el terror literario me he encontrado pensando en la dificilísima adaptación de la novela al cine, lo que me ha llevado a pensar que el terror es un género dónde la atmósfera, la reconstrucción de lo invisible que se evoca a través de la palabra es la clave del éxito o el fracaso de la apuesta. En ese sentido, creo que El Traje del Muerto es una obra personal y de tremendamente interesante.

Pero claro, ¿qué puedo saber yo? Solo acabo de llegar.

Proximamente...
-El Quinto Elefante- Terry Pratchett
-Anatomía de un Insante- Javier Cercas
-Chupate Esa- Terry Moore
-No Hay que morir dos veces- Francisco González Ledesma

[9]

Los hombres que no amaban a las mujeres

Hoy estrenan la película que, la verdad, tengo relativamente poca intención de ver, pero hace unos meses me leí el libro y lo disfrute con ganas (A pesar de un bache que casi me hace dejarlo en torno a la página ciento y poco. Cuando el protagonista ha aceptado el trabajo pero aún no ha empezado el misterio)

Siguiendo con mis habituales lagunas, había leído poca novela negra en mi vida (Exceptuando, claro, al mítico Carvalho, al que echo profundamente de menos desde que murió el no menos mítico Váquez Montalbán, quizás el único intelectual crítico español que merece la pena) Los hombres que no amaban a las mujeres me ha resultado fascinante por varios motivos (Supongo que los que a todo el mundo)

1.- El personaje de Lisbeth Salander, reversión de la "victima social" en "rebelde social" lleno de rabia e inteligencia y quizás la primera post-punk mainstream de la historia.

2.- La trama a ratos fascinante a ratos inquietante de la investigación (Que me llevó incluso a hacer conjeturas sobre el resultado del enigma en la mejor tradición detectivesca)

3.- La hostia descomunal a las sociedades del "estado del Bienestar" a través del sacrifcio al trabajo y la moral protestante. Por un lado disecciona sus orígenes y su mal digerida relación con la extrema derecha filo nazi que vincula directamente a un modelo social en el que los niveles de violencia contra las mujeres (Entendida en su sentido más amplio: Muertes, agresiones sexuales, etc.) Es escandalosamente alto.

4.- El personaje protagonista y la revista MIllenium, reducto de ética crítica que le da unas cuantas bofetadas también al periodismo y reinvindica el trabajo de investigación serio y los problema de mantener a flote un proyecto así desde la independencia.

Debo decir con todo, que el final, final, me ha resultado un tanto fácil y un tanto inverosimil.

He dejado pasar unos meses antes de ir a por el segundo libro, pero este verano caerá casí seguro.

Eric

En mi proyecto personal "reseñar todos los libros y películas que he visto y que tengo pendientes" el siguiente en mi particular lista de lecturas anuales es Eric.

Eric es una novela breve escrita por Terry Pratchett y ambientada (como no) en el Mundodisco. Es una de las novelas que tienen como protagonista a Rincewind, el protagonista primigenio del libro primigenio de la saga "mundodisquiana" (El Color de la Magia)

Eric se sitúa, creo, en algun lugar posterior a "La Luz Fantástica" y empieza con Rincewind encerrado en las "dimensiones mazmorra" debo decir que no recuerdo porque demonios había acabado allí, pero seguro que algún amable lector nos informará en los comentario (Yogo, corazón, ¿estás ahí? Si no es así... Calpurnia, oh personalidad pasivo-agresiva de Yogo, ¿te manifestarías? Gracias)

Eric es una revisión en clave del comedia de "Fausto" y tiene para mi un par de ventajas desaprovechadas. Un joven demonologo que debería tener linea de libros propia y un loro que sale DEMASIADO POCO. El resto de los elementos están completamente a la altura de un libro que, para mi, sabe a poco.

El motivo es que las tramas del mundodisco suelen parecer simples pero no lo son y aquí la idea de los viajes en el tiempo y los tres deseos de la lámpara unidas al mito faústico es demasiado lineal y demasiado previsible. En realidad la trama es una triple sucesión de casi lo mismo.

La mayor ocurrencia de Eric tiene lugar al final, pero me recordaba demasiado a cierta trama de la Guía del Autoestopista Galactico (O más bien de "Adiós y Gracias por el pescado) de Douglas Adams.

Pero eso no quiere decir que el libro no sea un pequeño entretenimiento que se le en... bueno, digamos que en mi caso en cuatro viajes de metro. Pero mis viajes de metro son MUY, muy largos.

[7]

MIentras Escribo- Stephen King

Nunca en mi vida había leído un libro de Stephen King y he decidido empezar por uno que no es un "Libro de Stephen king" en el sentido estricto, sino una mezcla de autobiografía y caja de herramientas para escritores. Podríamos hablar de los motivos por lo que nunca he leído un libro de Stephen King pero se reducirían a la siguiente obviedad: Me da la sensación de que me darían miedo. El miedo es una sensación con la que no gozo especialmente. Ahora bien, en los últimos años la he ido encontrando más y más placentera, especialmente cuando el que controla sus recursos soy yo. Me gusta más "dar miedo" que "tener miedo". Pero para dar miedo hay que, inevitablemente, mirar un poco al abismo del terror e intentar entender porque dan miedo las cosas que dan miedo.

Quizás por eso empecé a leer "Mientras Escribo", quizás lo hice porque todos mis compañeros de trabajo me lo habían recomendado. Quizás fue porque me gustan las autobiografías (Leí le de Buñuel sin haber visto una sola película suya, por ejemplo) En realidad, el motivo es poco importante. Lo que iba buscando es poco interesante. Lo interesante, quizás, es lo que encontré

Mientras escribo es un libro apasionante de amor por la escritura y el sentido de escribir. El libro cuenta en su parte final (la que ahora me viene más a la cabeza) el proceso de reincorporación a la escritura del propio King después de haber sufrido un gravísimo accidente y esa idea de escribir no para curar a los demás, no como motor de ninguna transformación externa, sino para curarse uno mismo, me parece preciosa.

Además King tiene mucho sentido del humor y toda la lectura desprende una sensación de honradez de lo más agradable.

La parte que suele recordarse más (aquella por la que me la recomendaron) es en la que King describe tanto su alcoholismo como su adicción a las drogas. La historia de sus adicciones, aunque dura y narrada sin condescendencia ninguna, me impresiona sobre todo por los mecanismos a través de los cuelas la narración florece. Me explico. Cuando alguien dice que utiliza las drogas para componer o escribir (Cosa que no hace King) da la sensación de que hay una relación racional y directa entre consumo inmediato y resultado. Sin embargo, cuando King dice que Misery es una novela sobre sus adicciones uno se da cuenta de que esa relación causa-efecto, es mucho más complicada.

Por último vienen unas cuantas herramientas y "normas" interesantes para poner en marcha con la escritura de cada cúal. DIgamos que esa la parte más útil del libro.

Recuerdo que leyéndolo pensaba en lo diferentes que eran los mecanismos de trabajo de Stephen King y los míos (No me estoy comparando, por supuesto, pero si quitamos la calidad, de alguna manera podemos decir que hacemos cosas muy parecidas) La idea de escribir sin saber demasiado bien a dónde vas me resulta aterradora (Insisto, no mala, no erronea, aterradora)

[6]

Gomorra- La objetividad desde dentro.

Roberto Saviano está en paradero desconodido, protegido por la policía. La Camorra le ha amenazado de muerte por un libro que ha escrito en el que habla de La Camorra. La prensa dice que le quieren matar porque da nombres concretos, etc. Me temo que no es por eso. Me temo que eso es una chorrada como la copa de un pino. El motivo es que no recuerdo ni un solo nombre, ni un dato, nada. Me da igual si tal se llama Di Meo o cúal se llama Soprano. No es por eso. Es porque Saviano cuenta la verdad sobre La Camorra. Cuenta que son unos mierdas y que no le gustan un pelo y que le dan asco y que no puede respirar el mismo aire que ellos y que encima son unos ridículo fantoches obsesionados con el poder. Los desvela.

Porque Saviano es un periodista que entiende que no hay forma de narrar la verdad sino es desde dentro. Que ser objetivo es decir "Yo lo veo así".

Y debo decir que Saviano ve de maravilla. Porque no ve solo las cosas. Ve las cosas y la relación entre las cosas y los flujos entre las cosas y como las cosas forman parte de otras cosas más grandes y más putridas. Sería de gilipoyas pensar que lo que Saviano cuenta en Gomorra es algo que nos habla de Italia. Saviano está haciendo un retrato de la globalización como quién dispara un cañón a las rodillas del sistema.

Leyéndolo yo pensaba "No me extraña que lo quieran matar, lo que no entiendo es porque el sistema protege a semejante peligro".

No me gusta personalizar, no creo que Saviano sea especial. Uno de los motivos por los que Gomorra me ha parecido una novela emocionante y lúcida es porque reconocía en los sentimientos de Saviano las de aquellos (y son muchos y muchas) que han dicho "Hasta aquí hemos llegado. Basta ya de esta farsa".

Mira, sólo como describe lo que llama "la organización posfordista de la mafia" y el análisis que hace del tráfico de cocaína distribuído por toda la sociedad y casi autoorganizado, es ya para amar el libro.

Y encima el tío es lo suficientemente punk (¿Hay una forma sensata de abordar la realidad si no es a través del punk?) como para contarte que se ha meado en la piscina de uno de los grandes mafiosos.

Eso es Gomorra. Gapos en la cara de los poderosos. Pis en sus piscinas.

Pd.- No he visto la película, pero sólo con ver el trailer uno empieza a pensar que, por buena que sea, es imposible que esté a la altura. Porque no es posible entender el análisis de Gomorra sin Saviano hablándote delicadamente (o a gritos) sobre la realidad.

[5]

Prince of Stories: The Many Worlds of Neil Gaiman

Para los habituales del blog no será ninguna sorpresa descubrir que Neil Gaiman es uno de mis escritores favoritos. Hace unos meses descubrí a través de su blog un libro llamado "Principe de las historias: Los muchos mundos de Neil Gaiman" y con aquello de que iba a ir a Nueva York, pasé por "Midtown Comics" (una de esas tiendas de comics de hacerse PIS) y me lo compré.

El libro es una enciclopedia sobre la obra de Gaiman, está escrito con cariño y mucha documentación, no puedo asegurar que esté TODO, TODO, TODO, lo que el tipo ha escrito, pero casi. El problema es que hay mucha información y poco análisis, poca chicha. En fin, como suelen ser las enciclopedias clásicas. Eso sí, tiene una entrevista de casi 50 páginas con Gaiman dónde hablan poco (o muy poco) sobre Sandman para centrarse en todo lo demás. No me entendáis mal, yo adoro Sandman, pero hay al menos dos libros dedicados al cómic en "exclusiva", así que tampoco pierde uno tanto si a Gaiman le pregunta por Neverwhere o Coraline o Mr Punch o "Se lo podemos hacer al pormayor" (Su relato corto más genial en mi opinión)

Dicho esto, las 500 páginas que tiene (un poco más) se leen en un suspiro y el prólogo es del ínclito Terry Pratchett, motivo suficiente para lanzarse a leerlo.

[2]

Los Número del Elefante- Jorge Díaz se lanza a la novela

Jorge Díaz es uno de los creadores de Hospital Central y ha sido el coordinador de la serie durante muchas, muchas temporadas. En un momento dejó el barco televisivo un tiempo y se fue de viaje. Volvió de ese viaje con una novela debajo del brazo. Al principio, la novela se llamaba (creo recordar) "Los Años Dorados", pero el tiempo la ha convertido en "Los Números del Elefante".

Un pequeño estracto del argumento de la novela dice: Corre el año 1954, Brasil está revuelto políticamente tras el suicidio del presidente Getúlio Vargas. La extraña muerte del viejo dictador ha llevado al país a una completa inestabilidad política. Bajo esa atmósfera de incertidumbre social, Bernardo deberá ocultarse de las autoridades. Pese a las dificultades, lo tiene claro: Galicia es la tierra donde está su padre, Brasil el lugar donde quiere pasar la vida.

La novela ha salido hace pocos días y yo ya la tengo en mi poder. En cuanto la tenga leída os cuento más.

Bola Extra: Si queréis saber más del título de la novela, hace referencia al Jogo Do Bicho

Conversaciones con Los Hermanos Coen

Se ha convertido en una tradición un tanto tontal (pero útil) comprar libros de esta colección cuando viajo a Nueva York (nunca pensé que llegara a decir ésto, pero es que últimamente viajo más o menos de vez en cuando) La primera vez que fui me traje dos (Woody Allen y Coppola) y ahora he venido con éste (y otros cuatro libros que estoy devorando a lo bestia)

Una antología de entrevistas con los hermanos Coen que va desde el estreno de "Sangre Fácil" a "Ladykillers" (O sea, toda su obre pre-No Country For Old Men) El libro es muy interesante, pero no me atrevería a decir que es revelador. ¿Por qué? Tras leerlo no sabría decir si los Coen han dicho una sola verdad en alguna de las entrevistas. La sensación es que más que una sensación de hartazgo con respecto a los periodistas lo que los hermanos de Minessotta ponen en marcha es un juego maquiavélico que consiste a la vez en generar cierto misterio en torno a sus obras dejando ver que tiene numerosas claves ocultas e intenciones y por otro lado dejar bien claro que sus películas son prácticamente transparentes.

Quizás simplemente son sinceros y sus películas son justo eso: Misterios que hablan a las claras. Bromas maquiavélicas y transparentes.

Venta y descarga de "Memorias de Un Mindundi"

Antonio Cuevas se pone en venta. Si no habéis leído sus memorias infantiles os lo recomiendo vivamente. Os reiréis y os emocionaréis. Garantizado.

Aquí si lo queréis descargado en .pdf a coste cero
Aquí si queréis comprarlo en dos ediciones: Lujosa y de bolsillo.

Rant- La realidad es una mierda, pero es real.

Rant es un asesino porque lo dice la portada del libro. Rant es la primera parte de tres novales sobre (probablemente) Rant. Su escritor, Chuck Palahniuk, ha escrito algunos que igual os suenan. ¿Qué tal El Club de la Lucha? ¿Que tal Nana? ¿Que tal Asfixia?

Leí un libro suyo que se llamaba Error Humano y lo comenté por aquí.

¿Esta bien Rant? Está más que bien. Es terrorífico, divertido, interesante, demoledor, vitalista, cínico y algunos etceteras más.

¿Y de que va? Va de que la realidad es un asco y un dolor y sufres, pero es real. La enfermedad, por ejemplo, es una mierda pero es real. Más real que vivir en un anuncio o en un supermercado. Tres Tabus de los que no se habla: Enfermedad, sexo y muerte. De eso va Rant. Y de accidentes de coche y de la diferencia entre una variación y una frontera. Va sobre muros invisibles y cómo un muro no necesita ladrillos para separar a unas personas de otras. A veces el día y la noche es suficiente. Va de resurrección.

Da asco, a veces.

También habla de control social y culturas emergentes y de ídolos y de la necesidad de los mismos y de su estandarización.

Y hay alguien que sabe lo que has comido en las últimos días simplemente lamiéndote el coño. Y si se lo curra, puede saber hasta si estás triste.

Y a ese alguien le gusta ser mordido por animales.

Y ese alguien tiene la rabia.

Impresionante Saramago

P. ¿Se siente rabia?

R. ¿Rabia por qué?

P. Por estar perdiendo la vida.

R. Pero la rabia es inútil si no se tiene un blanco. ¿Qué rabia sería? ¿Contra mí mismo? ¿Contra un poder superior que hubiera decidido que mi vida se acabara allí? Y aunque ese poder superior existiera, ¿cómo le llegarían los efectos de mi rabia? No, ninguna rabia. Morir, acabar, y sentir rabia, ¿para qué? ¿Quién se cree esa persona para sentir rabia? ¿Creía que tenía derecho a seguir viviendo? Yo creo que sí. Lo admito. Pero lo que me impresiona es la inutilidad de la rabia en circunstancias como ésas.

Saramago habla hoy con una lucidez similar a la que podéis leer aquí arriba en Las páginas de El País

Eca de Queiroz: El Mandarín

Vosotros ya conocéis las historia. La tradicional oral nos cuenta historias que se quedan en nuestra memoria agazapadas. En el libro que estoy leyendo el narrador dice "Creo firmemente que tenemos la obligación moral de contarnos cuentos". Leí "El mandarín" de Eca de Queiroz porque me lo contaron. La persona que me lo contó no había terminado el libro cuando me lo contó, así que no pudo terminar de contarlo. Por eso lo leí. Si me lo hubiera contado entero no lo habría leído. La tradicional oral siempre es mejor que la escrita. En la escrita solo están dos personas: El que lee y lo leído. En la oral hay al menos, tres: El que escucha, lo que escucha y el que cuenta.

El libro está escrito con ligereza, velocidad y elegancia. Se lee en un suspiro y parte de una historia que ya conocéis. "Si bastara para convertirse en el rico heredero de un hombre que nunca se hubiese visto, del que nunca se hubiese oído hablar y que viviese en los últimos confines de la China, apretar un botón con el cual se moriría... ¿quién de nosotros no apretaría ese botón, no mataría al mandarín?"

Queiroz cuenta lo que pasa después de apretar el botón. Es decir, lo dificil que es enmendar lo que uno hace o, simplemente, que el tiempo no tiene vuelta atrás. Es imposible volver al punto de partida.

[3]

El libro de las tumbas

La portada del nuevo libro de Neil Gaiman. Por cierto, Roca Editorial acaba de sacar traducido la segunda recopilación de cuentos de Gaiman (Tras "Humo y Espejos") titulada "Cosas Frágiles". La portada es fea como parece ser tienen que ser feas todas las portadas de libros fantásticos o de terror que se editan en España (Salvo lo que saca Gilgamesh, seamos justos) Pero el libro está- de momento- a la altura de la primera recopilación.

Para los amantes de la prosa indicar que tiene menos poemas, pero eso sí, los que tiene son de traca. Mi favorito de momento se llama "El día que vinieron los platillos volantes".

Y sí, en cuanto a portadas feas lo de Harry Potter no tiene nombre, aunque la edición de Salamandra de Coraline (también de Gaiman) era bonita.

Firmin- ¿Para que sirven los libros?

Todos los libros son más o menos autobiográficos. No en el sentido cronológico (No es que cuenten la vida de sus autores) sino de una forma de que tiene más que ver con el imaginario. Uno, aunque quiera, no puede librarse de uno mismo. Lo más que puede conseguir es darse un garbeo momentaneo e imaginarse que es otro.

Firmin es un libro extraño y su autor Fred Savage, tiene aspecto de ser un hombre extraño. Ha escrito su primera novela siendo bastante mayor y la novela trata de una rata que sobrevive gracias a que aprende a leer a fuerza de comer papel. Los libros son mucho más que su alimento físico, son su alimento vital. A través de ellos es capaz de imaginar el mundo y de vivirlo. Son más reales que la realidad. Gracias a ellos se aventura lejos de sus primeros refugios y conoce a sus primeros amigos reales. Gracias a los libros intenta entrar en contacto con el objeto de su deseo más primario: Las mujeres.

Firmin es una crónica triste, desagarradora, pero muy tierna, de la vida de un auténtico outsider incomprendido y parece más autobiográfica de lo que quizas sea. Leyéndola es dificil no recuperar el gusto por la léctura en si misma, por esos objetos extraños y obstinadamente analógicos que son los libros. Por el tiempo suspendido que suponen en medio de unos tiempos digitales y acelerados. Quizás de eso también habla Savage.

[2]

Festín de Cuervos: Los Siete salven a Brienne de Tarth

Primer libro del año.
Gozada.
Extrema gozada.
Y algún que otro Spoiler a partir de aquí, conque ojo.

En una serie de televisión de las buenas buenas (y en el prólogo a la edición española de éste libro hay un texto de Alex de la Iglesia que compara Canción de Hielo y Fuego con las mejores series del momento) siempre hay un momento en el que los protagonistas se dan un garbeo y los secundarios asaltan la pantalla para demostrarnos que no son los protagonistas por pura casualidad, pero que podrían serlo. Eso en 1 capítulo. Una vez. En una semana. A la siguiente vuelven los de siempre. O sea que cuando George R.R. Martín escribe Festín de Cuervos hace algo mucho más espectacular que un capítulo de una serie. Porque no es una semana, son dos años entre un libro y el siguiente. Y no son cuarenta minutillos, sino casi 900 páginas de personajes secundarios. 900 páginas sin Jon Nieve, sin Tyrion, Daenerys, etc. 900 páginas de gente buscando cosas que tú ya sabes dónde están (casi siempre) y da igual, te las bebes. Te las devoras. Te las comes con patatas.

Arya, Samsa, Sam y ese maravilloso personaje que es Cersei Lannister, esa puta loca, alcoholica, que querría ser un rey, que querría ser algo diferente en un mundo asquerosamente machista y que se encuentra siendo una gran conspiradora y una terrible regente. Cersei, corazón, a los fanáticos no hay que darles armas, nunca.

Festín de Cuervos es una gozada de transición. Es el libro que uno escribe sabiendo que no va a superar la intensidad de Tormenta de Espadas (porque es imposible) y se sale por la tengente y hace el más dificil todavía con capítulos que son casi monólogos interiores. Con pasajes maravillosos como ese Sam en ese barco enterrando a su maestro, como esa linea final del capítulo final de Arya (Me cago en tus mil padres Martín, que quedan dos años para el próximo libro y ahí ella igual ni sale) Como ese "gorrión" contando los desastres de la guerra de los poderosos.

Y luego está Brienne de Tarth. La fea Brienne. La bruta Brienne. La enamorada Brienne. La desconfiada Brienne.

"-O sueltas esa ballesta o te la meto por el coño y te violo con ella dentro
-Antes tendrás que violarme a mi- dijo Brienne recortándose contra la oscuridad
-Antes violaría un mulo."

Diosssssss. En fin. Sabe a poco. A muy poco. A poquísimo. Dice Alex de la Iglesia que es como una serie de televisión. Ojalá, entonces habría capítulo la semana que viene.

[1]

Una Casa en el Fin del Mundo

¿Sabeis cuando le preguntais a alguien sobre una película y os dice que "está muy bien hecha"? ¿O que tiene "buena fotografía? ¿Conocéis esa sensación en la parte central de la espalda que podemos traducir como "mal rollo"? Bueno, pues "Una Casa En el Fin del Mundo" está muy bien escrito (pero muy, muy bien) y no por ello debéis pensar que es una literatura preciosista y de postal, además es emocionante y doloroso. Tan emocionante y doloroso como "Las Horas", la obra más conocida de su autor, Michael Cunningham (Y cuyas últimas tres páginas son tan acojonantes que uno no sabe dónde meterse. Si, más emocionantes que el final de la peli, y mira que es dificil)

Una Casa en el FIn del Mundo es un desafío constante, al lector, a sus convicciones, a su relación con el amor, con el dolor, con la perdida. Leer libros así no es divertido en el sentido flojo del término, no es "un pasatiempo", pero cuando acabas de leer tienes la sensación de haber cambiando, hay pocos libros que puedan conseguir esas cosas. El Guardian entre el Centeno sería otro y estoy casi seguro de que si hubiera leído "Una Casa en el Fin del Mundo" con la edad con la que leí El Guardian entre el centeno habría causado un impacto similar en mi que éste.

¿De que va Una Casa en el Fin del Mundo? Va de intentar conquistar la alegría y de estar dispuesto a desafiar lo que sea por hacerlo. Y es dolorasamente consciente de que esa alegria es pasajera, transitoria, un estado latente, que luego el cambio, los prejuicios, los a-prioris, lucharán por colocarlo todo en su sitio... Y también va de revelarse a eso y de asumirse uno como es, etc.

Y sus personajes, por cierto, no son especialmente agradables, sino más bien como tú o como yo, gente real, con una considerable cantidad de miserias y de milagros prodigiosos.

Pero en fin, voy a callarme, como decía Holden Caulfield: "No le cuentes nunca nada a nadie, en el momento en que cuentas algo empiezas a echar de menos a todo el mundo

Ultimos Libros de 2007

Lo mismo, que no me ha dado tiempo a reseñarlo todo

22: A de Anarquía de Woody Allen Compendio de relatos del Genio de Nueva York. No es la leche, pero debo reconocer que yo me he reído a carcajadas con más de dos y de tres de los relatos.

23: España, Perdiste. Hernan Casciari No sé si me ha gustado más la parte cómica o la sentimental- emotiva. Creo que más ésta segunda. Casciari escribe muy, muy bien. Aunque a veces la sale una vena "machito patrio" que a mi me asusta un poco. Pero habrá que rendirse, los Argentinos nos han derrotado antes que los vascos y mi serie favorita sigue siendo Okupas :=P

24:El Libro de los Sueños Recopilación de relatos basada en el mundo de The Sandman. Lo leí hace años y no me acordaba. Lo leí hace un mes y ya casi no me acuerdo de ninguno... Curioso.

25: Una Casa en el Fin del Mundo Esta obra maestra merece un post a parte, pero eso será mañana.

He leído 25 libros éste año y dejado como seis a la mitad. De nuevo, me siento frustrado. Mi padre me gana por treinta. Patético.

253- De Geoff Ryman: La vida nada más

253 es una novela que tiene 253 personajes. Cada personaje está descrito en la novela con 253 palabras (Sin contar las notas al pie de página) Cada página de la novela es una descripción de un personaje distinto. Una historia nueva. Los 253 personajes viajan en un metro de Londres de una estación a otra, simultaneamente. Algunos de esos personajes están relacionados (Un psicópata violador y una de sus víctimas viajan separados varios vagones sin llegar a verse nunca) Otros no. Es un libro complejísimo de estructura aparentemente sencilla. Y cuando lo leí me pareció una metáfora acojonante de la vida con toda su miseria y su maravilla. Especialmente si tenemos en cuenta lo que sucede al final.

Cuando lees 253 no puedes evitar fascinarte ante la ingente cantidad de historias distintas que lo pueblan, de seres humanos reconocibles que caminan por sus páginas, pero al mismo tiempo la cantidad de información es tal que ¡no puedes evitar olvidar a la mayor parte de todas esas personas! y, de alguna manera, lo que queda tras leerlo es la sensación de que los seres humanos, aunque nunca lleguemos a conocer a tantos como nos gustaría ni tanto como nos gustaría, son singulares y maravillosos. Y todos ellos merecen la pena por algo. Es una novela que rinde una devoción extrema a y una mirada cariñosa (y hay historias duras, trsites, mordaces, etc.) al género humano.

También es una historia sobre la percepción y las apariencias.

Y merece mucho la pena. En el blog de Pjorge la vi por primera vez Y aquí otra nota sobre la novela. Esta vez de Microsiervos

[21]

Boto a Brios: La guerra es un asco

Cualquiera que lea habitualmente este blog sabrá que siendo admiración por Terry Pratchett, uno de los mejores escritores vivos en mi opinión. Este año he leído tres libros suyos: Papa Puerco, Pies de Barro y el que terminé hace unas semanas: Boto a Brios.

Boto a Brios es un libro de la Guardia de Anhk Morpock, lo cual ya lo hace doblemente interesante, pero además es un ataque de Pratchett a la linea de flotación de la "guerra de civilizaciones", la religion, las pequeñas patrias, el patriotismo paleto, etc, etc. En fin, es una hostia en la cara de las cosas que, desgraciadamente, mueve buena parte del mundo actual. Y además es gracioso y emocionante. Quizás el mejor de los tres libros de Pratchett del año.

El magnifico policía Samuel Vimes distinguiendo entre la labor de un policia y la de un militar con un cinismo maravilloso. El maravilloso troll Detritus. la increíble Angua, etc, etc.

Además, en el libro conocemos a uno de los inventores más importantes del Mundodisco.
Quizás sea la novela en la que Lord Vetinari tenga más importancia o al meno un papel más activo.

Es tan buen punto de partida para llegar al mudnodisco como cualquier otro. Ya estoy deseando que traduzcan el siguiente libro.

Por cierto, ya he leído 20 libros en lo que va de año. No está mal.

Como Crear una Serie de Televisión

Vosotros no conocéis a Gonzalo. Gonzalo es silencioso, tranquilo, muy concienzudo. Gonzalo acierta las audiencias de las series de televisión con un margen de error de medio punto. En cinco años que lleva trabajando con él no ha fallado nunca: NUNCA. Si le hubieran visto andar con las manos en la espalda entenderían muchas cosas.

Gonzalo parece que no está haciendo nada, pero no para. Un día estás teniendo una conversación informal y de pronto deja caer una pista que te lleva a pensar que, efectivamente, el muy cabrón se está escribiendo una novela de la que ninguno sabíamos nada. O un guión de una tv movie. Un día, en mis habituales revoloteos alrededor de su mesa, descubrí un documento que decía "Como Crear una Serie de Televisión". ¡El tío estaba escribiendo un manual¡ Fingi indignación para tapar mi curiosidad y le pedí que me dejara la primera versión del libro. Me la pasó. Me la bebí como quién bebe sangría.

¿Conocen un libro que se llama "El Guión" de Robert Mckee? Es uno de los libros más importantes de escritura de guiones del mundo (está por debajo de la poética de Aristóteles, que es libro más importante, pero le anda por ahí) Bien, si alguien alguna vez en algún planeta de ésta u otra galaxia quiere empezar a escribir guiones y empieza por leer el libro de Mckee es probable que termine dejando una de las dos cosas: O el libro o la escritura de guiones.

Cuando uno empieza a escribir guiones no tiene ni la más puta idea de como va el asunto, tiene curiosidad y alguna intución y es entonces cuando libros como el de Gonzalo y Nuria tiene sentido. Tiene todo el sentido del mundo. Porque enseñan, porque son muy entretenidos y porque invitan a seguir leyendo y buscando.

En éste caso además con una doble recomendación porque hay muchos manuales sobre televisión y como crear una serie y mucho menos por éstos lugares.

A mi, ya les digo, me encantó. Ahora mariposeo por la mesa de Gonzalo esperando que nos sorprenda con alguna otra o... mierda, por lo menos, que abra el blog definitivo sobre televisión.

¿Quién Mató a Daniel Pearl?- La misma cara del Imperio.

Es relativamente fácil encontrar información sobre los desmanes de los Estados Unidos en su "guerra contra el terrorismo". Es fácil (fácilísimo) encontrar información sobre los intereses detrás de esos desmanes. Sin embargo, es harto complicado para alguien no especialista en la matería, encontrar información sobre el "otro lado" de esa guerra.

No es que sea dificil encontrar biografías sobre Ben Laden, libelos fundamentalistas contra los fundamentalismos, panfletos de los agitadores de la guerra de civilizaciones alertándonos contra el islam y lo que quiere hacerle "a Europa". Personalmente, nada de esos libros me ha interesado nunca, pero el mismo tiempo que he dedicado a leer sobre el petroleo iraquí o el Gas y la heroína afgana, debería dedicar a comprender el atentado del 11 de Septiembre, la guerra entra La India Y Pakistán, etc. No creo que Ben Laden, Atta, Musharraf, Bush, Blair, etc. Sean más que músicos tocando una canción homologa y espantosa. Mafiosos gestionando el planeta.

Ese es el motivo por el que decidí leer un libro de alguién con el que, básicamente, no estoy deacuerdo: Bernard Henry Levi. Pero si uno lee sólo cosas de gente con la que está deacuerdo termina perdiendo la capacidad para pensar, así que decidí entrar en la propuesta de Levi en su investigación sobre el asesinato de Daniel Pearl (Periódista del Wall Street Journal, asesinado en Pakistán por una supuesta célula del "islamismo radical" vinculada a Al- Qaeda)

Levi, a pesar de un cierto narcisisimo, consigue un relato fascinante del cautiverio de Pearl, de su asesinato y de la busqueda de sus culpables.

Lo primero que llama la atención es pensar que si Levi ha llegado a las concluciones a las que llega en el libro, casi cualquier agencia de investigación ha llegado a las mismas conclusiones y entonces uno se pregunta, ¿por qué no han hecho nada? Es la única respuesta que Pearl no responde.

En el momento en el que sus propias pistas le desvían de su tésis, opta por no investigarlas. Cuando descubre que Al Qaeda tiene una fuerte implantación en los Estados Unidos desde mediados de los ochenta, no se plantea investigar porque se tolera semejante cosa. Cuando descubre que el asesino de Pearl pertenece muy probablemente a los servicios secretos paquistaníes no se pregunta ¿cómo es posible que nadie más sepa ésto? Cuando descubre que los "oficiales" de la red terrorista han sido reclutados en lugares tan poco "islámicos" como el London School of economics, no se pregunta si Al Qaeda no es más que una forma moderna de ejercer el capitalismo. Una organización empresarial no ligada a un Estado que usa la religión como vehículo cultural para reclutar a sus miembros como otras organizaciones del capítalismo internacional usan la "lucha de civilizaciones" a la retórica de la agresión "a nuestro modo de vida".

Con esto no quiero decir que Levi ignore la evidente conspiración internacional que cubre el flagrante autogolpe que los EEUU se autoinfligieron el 11S. No me interesa tampoco la conspiración paranócia, que quiere reducir la complejidad del planeta a un malo, malísimo y demoniaco encarnado en los Estados Unidos. El enemigo no es el Estado Nación, que ha sido completamente superado y si EEUU demuestra algo con la lectura del libro es su profunda debilidad y su terrible error con la guerra de Iraq. Un fallo estratégico que está pagando muy caro.

Cuando Levi descubre que mucho millonarios saudies ganaron mucho dinero el 11 de Septiembre y que los bancos donde lavaron sus divisas eran europeos y las bolsas donde ganaron millones eran internacionales, etc. No pone en cuestión el sistema financiero y la globalización como problema. El sistema mundo imperial se despliega ante los descubrimientos de Levi de forma bastante nítida y sin embargo él tiene otra obsesión, más filosófica, un intento por desentrañar "el mal".

Yo no creo en "el mal", sino en la razón instrumental y me suena todo mucho más creíble cuando describe lo que cobra un "soldado" de Al-Qaeda al mes, que cuando intenta analizar el motivo del sadismo con el que murió Pearl. Para eso, prefiero un buen libro sobre televisión y la dictadura de la imagen. Levi considera que cortarle la garganta a Pearl, decapitarlo y grabarlo en video es una muestra de horror incognoscible, pero lamentablemente, no es muy distinto a torturar a alguien en Abu Graib y grabarlo con el móvil. Ambas cosas son igual de horrorosas e igual de conectadas con nuestro mundo. Lo triste es que no tienen ningún misterio.

Su apuesta por un islamismo moderado (Sin duda, éticamente irreprochable) se queda coja ante la evidente lógica financiero-militar que sostiene toda la organización armada y toda la guerra global. El islamismo no es moderado, no porque no pueda haber una lectura moderada del islam sino porque el capitalismo internacional necesita la guerra para sostenerse.

Pero claro, eso son mis conclusiones. No las suyas. Las suyas pretenden relacionar (a veces, a martillazos) A Al-Qaeda con los grupos que en los años 70 optaron por la lucha armada en Europa, por poner el ejemplo quizás menos acertado de su análisis.

El libro está lleno de datos sorprendentes, viajes apasionantes e invitaciones a pensar. Que cada cual saque sus propias conclusiones.

[18]

Juglar: Género fantástico e historia de España

Rafael Marín, autor de "Juglar", tiene un blog de nombre Crisei y es a través de su blog que descubri a ambos: Novela y autor. Una tarde de lluvia del pasado año andaba yo por el VIPS de la Plaza de Los Cubos, en Madrid, y ví un ejemplar de la novela que no dudé en comprar en cuanto leí un poco de su argumento.

Juglar no solo está maravillosamente escrito, sino que parte de una premisa cojonuda. El Cid ha muerto y un joven Juglar es llamado ante la presencia de Ximena para obra el "milagro" de que "Rodrigo Díaz de Vivar" camine tras su muerte. El Juglar realiza un potente hechizo y El Cid se levanta de entre los muertos. La pregunta es ¿quién es ese Juglar?

La novela va discurriendo lentamente como si se tratara de episodios aislados con un hilo conductor muy leve y a veces un tanto caprichoso, pero siempre entretenido. Conocemos la infancia del Juglar, como empezó a desarrollar semejante profesión y como fue aprendiendo el arte de la magia (O de las magias, depende de quién cuente la historia)

A medio camino entre la novela picaresca, la histórica y la fantasía. En Juglar se obra el alegre milagro de contarnos la historia de España acompañando los episodios nacionales de otros fantásticos completamentarios a éstos: Brujas árabes, mujeres demoniacas, la Santa Compañana, hombres lobo, etc. Todo tiene cabida en el devenir de la vida de nuestro protagonista. Un auténtico antiheroe con más instintos que moral. Un superviviente nato dibujado con sencillez y profundidad por Marín.

La novela se lee en un suspiro. Yo os diría que no perdieráis tiempo.

[17]

Harry Potter y la Cámara de los secretos

Situación extraña. Leído el primer libro de la saga de Harry Potter y me apasionó. Ví la película y me encantó. Ví las siguientes películas y unas me gustaron más (me gustaron mucho) y otras menos. No había leído los libros. Además, sé como acaba en lo esencial la saga en cuestión. Lo sé porque los spoilers no suelen importarme muchísimo (Salvo honrosas excepciones) y porque al fin y al cabo no estaba leyendo los libros. Con este bagaje previo (y el evidente fenómeno social tras la saga literario- cinematográfica. Porque si, lo siento. Harry Potter ya no es simplemente sus libros, sino también su fenómeno, para bien o para mal) De pronto me entró el gusanillo de leerme todos los libros antes de ver la siguiente película. Quería comprender si realmente estos y aquellas eran tan diferentes, tan difiíciles de adaptar. Quería saber si los siguientes libros tendrían eso que tenía el primero y que me entusiasmó hace no tanto. Quería saber si era literatura infantil o no o si yo me había vuelto opaco a todo ello, etc. En fin, tenía curiosidad. Lo digo para aclarar el punto de partida y para dejar claro también que mi intención no es esa especie de autosuficiencia que parece exigir que todo aquello que tiene éxito es, inmediatamente, una mierda.

Es evidente que a partir de un momento el fenómeno en sí es lo que mueve la curiosidad y es imposible ignorar el fenómeno a la hora de juzgarlo, pero siempre hay algo más. Siempre.

Dicho esto, vayamos a lo importante. El libro.

Harry Potter tiene algunas cosas que lo hacen especial (Por el momento y ahora me refiero a los libros)

1)Un mundo
2)Una leve historia de continuidad
3)Magia
4)Una Historia detectivesca.

Leyendo el segundo libro de la saga uno se da cuenta de que el mundo presentado en la primera es más complejo, tiene memoria, pasado y cierta densidad. El propio Potter tiene más densidad, el conflicto bueno/malo que probablemente se desarrolle después aquí se presenta de forma siniestra e interesante. Harry podría haber estado en Slitheryn y decidió no hacerlo. El concepto de decisión es una constante en la saga. La lectura antirracista de la historia es bastante simplista y moralista, pero quizás un poco de pedagogía infantil de la aldea global no haga daño a nadie.

Además tiene la historia de Lord Voldemort y se continuidado intento de regreso, que quizás sea menos interesante en éste libro que en el primero.

El libro está escrito con una precisión milimétrica. Tanto en la prosa como en la estructura. Cada detalle tendrá su importancia posterior. Cada frase se acabará donde haga falta. Y, básicamente, moverá la acción de un lado para otro. En ese sentido, entiendo que a algún pedante le moleste la "facilidad" de la lectura, pero a mi me apasiona. Y el formato es muy ajustado. Unas doscientas cincuenta páginas y la historia termina. Puede seguir leyendo la historia o no hacerlo. Puedes tener curiosidad por saber más de Harry o no hacerlo. No hay problema. Hermione sigue siendo uno de los personajes más interesantes de la saga.

De momento, bien.

[16]

La Feria del Crimen: Aproximación a la novela negra francesa.

Jose Luis Sánchez Silva es el editor (y autor del magnífico prólogo) de esta "Feria del Crimen" un recorrido por la novela negra fancesa con relatos desde 1980 hasta el 2006. Un recorrido por buena parte de la narrativa negra, plagada de putas, chulos, maderos corruptos, detectives de medio pelo, chavales de banlieu, psicópatas, cuernos, tiros, sangre seca, etc.

La recopilación es una maravilla. Normalmente, en este tipo de ediciones hy dos o o tres relatos muy buenos y mucho relleno, no es el caso. Además de la cuidada edición de la gente de Lengua de Trapo La edición y selección de cuentos es fantástica. La novela negra, como veis, no es patrimonio exclusivo de norteamerica e incluso en España, país bien dado al constumbrismo desde el realismo social de los 50, tiene buenas muestras de dicho género (La mejor, en mi opinión, Carvalho).

En los relatos podéis encontrar lo mejor de cada casa y los temas comunes al género. El libro se lee de maravilla y el lenguaje que utiliza es directo y conciso. No tengo favoritos, solo os propongo que descubráis el libro, como lo descubrí yo por su estupenda portada

En la página de la editorial cuelgan uno de los cuentos, el que da titulo a la recopilación: La Feria del Crimen.

[15]

Papa Puerco: La vida, la corrosión y el equilibrio

En El Mundodisco, la Muerte HABLA EN MAYUSCULAS. Su nieta Susan, también, pero de momento intenta evitarlo y lucha obstinadamente por ser "normal". Para desarrollar semejante ideal se entreteniene haciendo de niñera y pegándole palizas al monstruo de dentro del armario, al de debajo de la cama, etc.

Por otro lado, es posible que alguien haya asesinado a "Papa Puerco" y es posible que si Papa Puerco no llena de regalos los calcetines de los niños del Mundodisco, mañana no salga el sol. Es posible también que la criatura antropomórfica con guadaña, un cogín atado al lugar donde debería ir la tripa y el trineo, sea el abuelo de Susan luchando porque una cantidad razonable de humanos crea en lo que tiene que creer.

El libro número 20 de la serie del Mundodisco no ha sido de mis favoritos y sin embargo es tan divertido, ameno y fascinante como muchos de los que sí lo han sido. Pratchett es un genio de la palabra y la ironía y consigue hablar de temas profundos sin que uno deje de sonreír. Más allá de una reflexión más o menos habitual sobre el sentido de los mitos, las creencias y los relatos. Prtachett nos recuerda que vivir es transformar cosas, que la vida modifica el estado del universo y que al contacto con el, se va desgastando. Que todo lo que vive, muere y que como muere, sueña.

También sale la muerte de las ratas, por si os lo habíais preguntando. Y Tea Time, un asesino tan bien construído que casi querrías que tuviera un libro solo para él.

Imperio: La soberania en el Siglo XXI

Antonio Negri y Michael Hardt escribieron "Imperio" después de la primera guerra del Golfo y antes del inicio de la Guerra de Kosovo. La publicación en Ingles es del año 2000. Hace más de siete años. Resulta sorprendente (o no tanto) hasta que punto los análisis en torno al modo en el que se ejerce la soberania contemporanea han demostrado ser certeros. Imperio es un libro duro, pero apasionante. Es la segunda vez que lo leo y el recordatorio me ha venido bien.

La teoría de Imperio es que la soberanía posmoderna ya no se ejerce a través de lo Estados- Nación o al menos no exclusivamente, sino que se ha depositado en un no-lugar, donde operan a la vez las compañías multinacionales, los estados, los organismos supranacionales, etc. El libro es una completa descripción de las tranformaciones de la soberanía y los mecanismos de control y explotación a nivel planetario.

Plantea que la soberanía posmoderna tiene su centro teórico y cultural en los Estados Unidos con su sitema descentralizado y balanceado de poderes complejos compuestos en red, mientras que la soberanía moderna y el Imperialismo vienen de una tradición europea anclada en el Estado Nacional.

Las transformaciones en el mundo del trabajo (El Paso del Fordismo al posfordismo) o el paso de la sociedad disciplinaria a la sociedad de control y de ahí al Biopoder (El poder ejercido sobre la vida al completo) son también elementos centrales en la composición del Imperio.

A la vez, el libro empieza a dibujar los problemas que tiene el Imperio para ser en sí, como su razón de ser está en permanente crisis y recomposición y que fuerzas políticas se le oponen. Siendo los últimos dos capítulos un mínimo esbozo de programa político para el siglo XXI bastante apasionante y centrado en tres demandas: Libre Circulación de los seres humanos por el planeta. Renta Universal Garantizada para todo el mundo y Repropiación del Común a escala planetaria.

Esos temas se desarrollan en otro libro que es la contraparte de éste: Multitud, que es el libro que he empezado a leerme esta mañana.

Hace un tiempo, en mi antiguo blog, hice un resumen del Preambulo, que es bastante esquemático y que podéis leer en el post extendido.

Conversaciones con Coppola: Cuando la sombra del genio es demasiado alargada

Supongo que haber hecho Ciudadano Kane fué a la vez una bendición y una pesadilla para Orson Welles. Todos los directores de cine un poco decentes tienen una (o dos) gran película. Digamos "la buena" por la que suele ser recordado. Algunos tienen entre esas buenas, una (o dos) película que trasciende el género y se inserta en la cultura popular con tanta fuerza que toda su obra posterior (y anterior) se mide a partir de ella. Welles tenía Ciudadano Kane. Francis Coppola tiene "El Padrino I y II" y "Apocalyspe Now" Da igual que Dracula sea una maravilla, o que Rumble Fish sea una gozada. O que La Conversación sea una de las obras más interesantes del cine de los 70. Coppola hizo Apocalypse Now e hizo El Padrino I y II. El Padrino III sería una maravillosa película si no existieran las otras dos.

Conversaciones con Coppola es una recopilación de artículos y entrevistas en torno a uno de los directores de cine más importante de su generación. El hombre que abrío la puerta (Como Roger Cormen se la abrió a él) a George Lucas, Millius, etc. El fundador de los míticos (y desastrosos) estudios Zoetrope. El sueño de un megalomano obsesionado con el cine y la familia. Como la obra de Coppola, los artículos son interesantes, pero en todos ellos se hace referencia constante a sus tres grandes obras: Los padrinos y Apocalypse Now. Hasta el punto de que una gran parte de las anécdotas e informaciones interesantes se repiten de un artículo a otro. Desde las desventuras de Coppola durante el rodaje del primer Padrino (Le querían despedir, no estaban deacuerdo con sus opciones de casting, etc.) Al delirio que supuso el rodaje de Apocalypse Now.

Apenas hay información sobre La Conversación, pero los artículos sobre "Corazonada" (quizás su mayor fracaso y su primera intento por hacer un cine diferente al que se empezaba a hacer en los estudios) y sobre "Rebeldes y Rumble Fish" son una maravilla.

Un libro recomendable para recordar cuantas grandes películas ha dirigido éste italoamericano obsesionado con su labio inferior y que considera que el cine puede cambiar el mundo. Es más, que intentó cambiar el mundo haciendo cine.

Planos Parelelos- Ursula K. Le Guin y la multiplicidad

El motivo por el que esta sección se llama "literatura" y no "libros" pertenece al capricho de la estupidez personal. Aquella mañana me levantaría con el ego por la nubes. Esta sección no es sobre literatura, sino sobre libros. El último que he leído se llama "Planos Paralelos" y lo ha escrito una magnífica escritora de Ciencia Ficción y Fantasía Ursula K. Le Guin creadora de Los Cuentos de Terramar (Que en un error imperdonable, aún no he leído. Antes de que acabe el año prometo enmendarme)

No existe forma alguna de habla de cosas que no existen o que no nos pasan. Cuando hablamos de fantasmas hablamos de nosotros mismos y cuando hablamos de mundos desconocidos y viajes estelares hablamos de nuestro mundo. Todos leemos y vemos las cosas aquí y ahora, aunque se haya escrito hace miles de años. Ursula K. Le Guin escribe un libro de viajes entre distintos planos de la realidad partiendo de una anécdota simple: Una mujer que, aburrida en la zona de espera de un aeropuerto- el no-lugar por exceencia- aprende a viajar "entre planos" (De ahí el título de la novela)

Con esa excusa como premisa Le Guin va mostrando diferentes facetas de nuestro mundo a través de la descripción de otros. Priman los relatos ligados a la naturaleza, los efectos de la devastación del hombre sobre el medio y múltiples reflexiones sobre el lenguaje (bellísimo el capítulo dedicado al plano en el que no se habla o a aquellos que se expresan con sistema jeroglíficos complejísimos)

Todos los relatos mantienen un poso de serenidad, de reflexión profunda que va de lo inquietante a lo apacible. Mis favoritos son dos. El que habla de una isla donde la gente no muere y podemos ver las consecuencias de la inmortalidad en un cuerpo humano y el que relata las múltiples crónicas tristes de una civilización atravesada por las guerras y la violencia.

Muy recomendable.

"El Arte del Montaje"- Conversaciones con Walter Murch

El décimo libro del año ha suspuesto una auténtica delicia. En general, me gustan mucho las biografías y los libros de entrevistas. Además, he descubierto que puedo compatibilizar su lectura con alguna otra (Ahora mismo he llegado a la conclusión de que puedo leer a la vez tebeos, una novela y un libro de este tipo) El Arte del Montaje lo he devorado esperando a gente, en colas, en taxis, en el metro, yendo de un sitio a otro. Nunca en casa. El formato de la entrevista permite una lectura más fragmentada.

Pero vayamos al libro que es lo importante. Walter Murch es el montador de películas tan importantes como "Apocalypse Now" y "El Padrino" y más recientemente "El Paciente Ingles" o la maravillosa "Jarhead". El escritor de la novela original en la que se basó "El Paciente Ingles", Michael Ondaatje, es el encargado de conducir las conversaciones con Murch.

El libro es ameno y fascinante. Murch tiene una gran capacidad para mezclar sus impresionantes conocimientos tecnológicos con una sensibilidad muy especial, que constituyen una especie de poética del ritmo, de la luz. Además, la personalidad del propio Murch resulta fascinante. Desde sus proyectos para crear una notación como la escritura musical para cine o su traducciones, pasando por la relación que mantiene con las películas en las que ha trabajado. Algunos proyectos tan interesantes como un re-montaje de "Sed de Mal" acorde con los deseos de Orson Welles o la edición remastirazada de "Apocalypse Now".

Murch ofrece pocas anécdotas de las que suelen poblar estos libros (y es de agradacer) que muchas veces son pseudo-revistas del corazón. Aquí uno tiene la sensación de que aprende cosas de montaje leyendo el libro.

Una gozada. Edita Plot

Blankets- La ternura, la perdida y el amor

He considerado Blankets el noveno libro del año por varios motivos. Uno es que no es justo considerar los comics como algo menor que la literatura, el otro es que éste cómic en particular tiene seiscientas páginas y nunca su publicó de forma seriada sino que salió a la calle con el formato de novela gráfica directamente.

Blankets es una historia autobiográfica de Craig Thomsom y, en realidad, cuenta algo muy sencillo: el primer amor. Supongo que al ser autobiográfica los riquisimos detalles de la narración resultan más reales, menos estereotipados. El primer capítulo, por ejemplo, en el que narra su relación con su hermano y las simpáticas anecdotas en torno a la cama que comparten para dormir son a la vez reconocibles y singulares. De igual forma, la descripción del paso del tiempo, la madurez y los complejos (La historia está atravesada por unos padres evangelistas realmente aterradores) y los recuerdos amosoros se mezclan con reflexiones sobre la culpa, el dolor y la religión enlazadas a las mil maravillas. Thomson es entrañable y duro a partes iguales. Sus dibujos en blanco y negro, casi bocetos con una composición perfecta, representan a la perfección la fragilidad de unos personajes deseando ser amados. Necesitados de compañía.

La metáfora constante de la nieve y el uso de los copos para ir produciendo un espacio cada vez más íntimo es una maravilla.

Leyendo la novela gráfica uno tiene la sensación constante de recuerdo y constancia. Cada uno tiene su propia historia. Su propio primer encuentro amoroso. Su "primera vez" intensa y aparentemente indestructible, que poco tiempo después se vuelve "pasado" y empieza a borrarse de nuestra memoria. Me pregunto hasta que punto esa primera relación es importante para nuestra vida y como enfocamos nuestras relaciones futuras. En cualquier caso, Craig Thomson es un magnífico guía para volver a pasear por ese territorio de nuestras vidas.

El Caso Jane Eyre: Fforde construye su universo

Quizás habréis oído hablar de la detective Thursday Next, quizás no. Si la respuesta es que no, enhorabuena, vaís a tener la suerte de oír hablar de ella por primera vez y así podréis llegar a leer sus aventuras. Si la respuesta es "sí", lo más probable es que ya tengáis ganas. Porque sabréis que Thursday vive en una Inglaterra en la que la literatura se vive de forma tan apasionada que se mezcla con la vida y se vive a través de ella. Sabréis que su padre es miembro de la Cronoguardias. Sabréis que ella misma es un detective literario o de su relación con Acheron Hades, un malo de libro como es debido. Sabréis que su tío inventa cosas y que habita la fantasía creada por el escritor Jasper Fforde.

Hay una cosa que hace que los libros o las películas o lo que sea, me gusten casi desde el minuto uno. Me sucede cuando hablan de gente apasionada por las cosas (o por una cosa en concreto) El Caso Jane Eyre nos presenta un mundo en el que la literatura se vive de una forma tan apasionada que no hay forma de distinguirla de la vida misma. Hablo de un mundo en el que los surrealistas han decidido dejarse de zarandajas retóricas y pasar a la lucha armada. En el que los fanáticos de Lord Byron niegan que Shakespeare creara sus obras. En la página dos yo ya había tomado la decisión de que el libro me iba a entusiasmar. No me equivocaba.

Otra cosa que me vuelve loco es que los libros planteen universos que se extienden mucho más allá de sus páginas, poblados por personajes que podrían tener sus propias novelas. El Mundo de Thrusday es exactamente así, tanto que afortunadamente "El Caso Jane Eyre" no es más que un punto de partida del personaje, que se desarrolla en libros sucesivos (Que ardo en deseos de leer).

Los que habéis oído que los libros de Fforde son un prodigio de juegos intertextuales, no os preocupéis. El tipo es lo suficientemente listo como para que esos juegos no afecten al seguimiento de la trama y la aventura. La lectura es muy amena, muy directa. Es como a mi me gustaría escribir: claro, directo, contando la historia a partir de la trama, los diálogos y los personajes. Tiene muchísima acción (Tanta que pensaba yo que éste libro sería una gran película- tenía hasta protagonista, pero no les digo quién para no chafarles la lectura)

Os la recomiendo.

Pd.- Además sale un Dodo modificado genéticamente y el coche que ilustra la portada del artículo
Pd.- Y encima me ha dado una idea para un relato. ¿Se puede pedir más?

Sí, que la página de Fforde sea así de buena y que el blog del traductor del libro sea así de magnífico

Walter Murch y las mujeres montadoras.

Acabo de comprar el libro de entrevistas a Walter Murch que ha salido hace pocos días. Walter Murch es el montador de películas como "El Padrino" o "La Conversación" y más recientemente "Jarhead". Es decir, un tipo que sabe lo que dice.

El cine es y ha sido siempre un medio bastante machista, como el sistema patriarcal en el que (por desgracia) vivimos.La división sexual del trabajo, sin embargo, ha dado lugar a ciertas curiosidades.Murch cuenta en uno de los primeros capítulos del libro que el cine clásico (y aún hoy) tenía muchísimas montadoras (En el cine español pasaba algo parecido a pequeña escala) El motivo era que montar una película se relacionaba de manera inconsciente con los actividades puramente femeninas: El orden y la confección. Catalogar los fragmentos de película recordaba un poco al trabajo de las bibliotecarias y ensamblar esos pedazos para construír la continuidad era algo parecido a coser y era una trabajo destinado a las mujeres. Con la llegada de la tecnología y el fín de la moviola, la cosa empezó a volverse más masculina poco a poco. Murch comenta que la mayor parte de sus "maestros" fueron en realidad "maestras" y en el cine de hollywood actual, la presencia de las mujeres en labores de montaje sigue siendo importante. Tarantino no sería quien es sin Sally Menke y Scorsesse no sería quién es sin Thelma Schoonmaker

El libro, por el momento, es muy interesante

Conversaciones con Al Pacino: Pacino fascina y la historia de una amistad

Leí el Séptimo libro del año en Nueva York, en apenas cuatro días. Creo que sabía que me iba a gustar casi antes de abrirlo, pero además resultó ameno, cercano. Me gustan mucho los libros de entrevistas (Además, son unos de los pocos que puedo leer directamente en ingles, porque el lenguaje es más coloquial) Me gustan los libros sobre cine. Muchos de los libros de los que he hablado en el blog eran libros de entrevistas y cine. Generalmente, el entrevistador no era demasiado importante, tanto si se trababa de Amenabar, Woody Allen o Tim Burton, lo importante era el entrevistado. En éste caso es evidente que el entrevistado era una pieza clave del libro, pero también lo era el enrevistador: Lawrence Grobel.

Lo era por dos motivos. Por un lado Grobel es un gran periodista y conoce como nadie el arte (Sí, es un arte) de la entrevista. Por otro, el libro es una recopilación de entrevistas que Grobal ha realizado a lo largo de los años a Al Pacino y mientras el libro se desarolla asistimos también al desarrollo de su amistad. Desde el primer encuentro, que casi parece un combate de boxeo a la zona intermedia donde la relación de amistad se hace casi exhibicionista, como un juego del propio entrevistador, para llegar al final, donde Grobel y Pacino están ya curados de vanidad y se limitan a contarse las verdades a la cara. Me ha llamado mucho la atención como Grobel intenta, creo que sin éxito, sacarle a Pacino algo sobre la relación con su padre y como eso afecta a su manera de interpretar y no entra a fondo en el problema del actor con la bebida, que plantea durante toda la primera parte del libro como un "ritornello" constante.

Pacino no solo es uno de los mejores actores de su generación (quizás el mejor junto a Robert De NIro, Harvey Keitel y Jack Nicholson) Además es un hombre fascinante, apasionado del teatro (Donde ha pasado más tiempo y tiene más éxitos que en el mundo del cine) Y especialmente de Shakespeare. El libro también repasa la faceta de Pacino como director de películas inclasificables y eso me sirve para recomendar que vean "Looking For Richard", que es una maravilla.

Tim Burton por Tim Burton:

Cuando estudiaba en la universidad... Perdón. Cuando iba a la universidad tenía una asignatura llamada "Historia del Cine". No recuerdo si era optativa o troncal o qué, pero consistía en que un señor nos leía libros de Roman Gubern. El caso es que el último tema de estudio se llamaba "El Cine Posmoderno" y como todas las asignaturas de la carrera tenía básicamente dos partes. Una en la que definián el cine posmoderno según diferentes autores (Según la mula Francis el cine posmoderno es, dos puntos ) y otra en la que dictaban las carácterísticas del género. Junto con las del neorrealismo, las del cine posmoderno se me quedaron en seguida. Del cine posmoderno no se daba la parte de "situación histórica" porque hacia referencia al presente. El caso es que a mi me gustaban las carácterísticas del cine posmoderno, existiera o no un cine posmoderno. Tim Burton encajaba en la mayor parte de las características y me volvía (Y vuelve) loco.

Por ejemplo, cuando vi Beetlejuice yo debía tener nueve o diez años y solo recuerdos que me pareció una experiencia alucinante. Que el purgatorio era una oficina donde nunca te atendían y que había unoa gusanos gigantes si uno se atrevía a salir de casa siendo un fantasma. Al año o año y medio estrenaron Batman en el cine Aluche y sufrí tal conmoción que mi madre pensó en llevarme a terapia. La preocupación principal venía porque me obsesioné con El Joker, que a mi madre le parecía la expresión del mal más perversa jamás por el hombre. Pero para mi era ab-so-lu-ta-men-te fascinante.

Por supuesto, yo no sabía que las dos películas tenían el mismo director y ni siquiera ví Batman Vuelve en el cine, ni Eduardo Manostijeras (Dios me perdone) , pero cuando estrenaron Pesadilla Antes de Navidad yo ya estaba en primero de BUP y sabía dos cosas. Una, que quería hacer películas y Dos, que había unos señoreas que "hacián las películas" y que sus películas tenían cierto parecido. El Estreno de Pesadilla Antes de Navidad fué un acontecimiento. De nuevo, no me podía creer que esa película exisitiera. Que un señor la hubiera creado para nuestro entero goce y disfrute.

Y cuando parecía que la cosa no podía ir a más, Burton hizo Ed Wood y se convirtió en uno de esos señores imprescindibles a los que en el futuro iba a perdonárseles absolutamente TODO. Hasta El Planeta de Los Simios.

Tim Burton por Tim Burton es una edición corregida y ampliada de "Tim Burton por Tim Burton", que es un libro de finales de los noventa compuesto por entrevistas con Burton hasta el estreno de, creo recordar "Mars Attack", puede que me equivoque. Es uno de los libros por los que me obligué a dejar de ir a estudiar a la biblioteca de la facultad (Era imposible leer empresa audiovisual II sabiendo que había ESO detrás de uno esperando a ser leído)

El caso es que la semana pasada me compré esta nueva edición que he deborado con velocidad y que llega hasta "La Novia Cadaver". Mejor papel, más fotografías, el prologo original de Johnny Deep y uno nuevo de regalo (Donde habla básicamente de sus hijos: De los de él y de los de Burton) y nuevas y jugosas opiniones del propio Burton sobre su relación con los estudios, sobre porqué prefiere la animación tradicional a la digital, pero no desecha la animación digital, sobre el motivo por el que hace sus películas. Sobre padres e hijos (Y todo lo que hay detrás de esa obra maestra absoluta que es Big Fish) etc, etc.

Burton tiene horror vacui, lo sé porque a mi también me pasa y pienso las mismas cosas que él sobre el asunto. La única manera de sobrellevar de alguna manera la existencia es "hacer cosas". En el libro Burton lo dice más de veinte veces: "Hacer cosas, hacer cosas, hacer cosas". Ya lleva casi cincuenta años haciendo cosas. Y las hace muy bien.

Muy recomendable. Por cierto, si queréis saber como llega uno a hacer un remake de El Planeta de los Simios y el motivo por el que sale mal (O uno de los motivos) que no deje de leer el capítulo del libro dedicado a la película. Os dejo con una frase en torno al asunto: "La película tenía una fecha de rodaje y una fecha de estreno y no importaba si teníamos guión o no. Cerramos la versión que teníamos una semana antes de empezar a rodar" (Cito de memoria, no literal)

Capítulos colaterales de Manituana on lin en español

Hace unos días hablabamos del nuevo libro del colectivo Wu Ming, Manituana. Antes de la salida del libro, se fueron publicando en su su web una serie de relatos "colaterales", historias de situación para ir incorporando a la lectura. Pues bien, esas historias han sido traducidas al español y están disponibles en la página web del libro. De momento, yo he leído la primera y me ha encantado.

31 Canciones: Nick Hornby y la música

Hay un tipo de literatura que me encanta. Normalmente, los libros que recopilan artículos o ensayos sobre cine o música u otros libros, suelen estar llenos de resentimiento. Se harta uno de leer cosas tipo "Desde los años 70 el cine vive en un devenir involutivo y autocomplaciente" (Signifique eso lo que signifique) Los libros sobre cine, música u otros libros que me gustan son los que están escritos para decirte "Esto es maravilloso".

31 canciones es ese tipo de libro. La narrativa Hornby es directa, sencilla y contundente. Por supuesto que mientras nos habla de Thunder Road o Teenage Funclub deja claro también que cosas odia. Apasionarse por algo implica tener opiniones fuertes y eso es de agradecer. No importa que uno no esté deacuerdo con él. Lo importante es la fuerza de sus argumentos, los desafios a nuestro anquilosado gusto.

31 canciones es un libro de- sobre todo- música pop. Hornby no habla de Jazz, no habla de música clásica, sino de canciones. De maravillosas sensaciones asociadas a las canciones. En su primer capítulo explica algo que hizo que el libro se volviera inmediatamente adictivo (Tanto que tomó el contro de mis horas de lectura dejando aparcado el ensayo que intento terminar desde hace un mes) Hornby cuenta que no piensa a hablar de cosas tipo "Cuando escuché esta canción por primera vez estaba en el parque con mi primer novia y ahora cuando la oígo me acuerdo de ella y es una buena canción porque refleja muy bien aquello que yo sentí entonces. Por cierto, mi novia se llamaba Susan" Honrby argumenta (con razón) que el lector no conoce a Susan y probablemente no tenga interés alguno en las canciones. El esfuerzo de Hornby es "desnudar" las canciones y mostrarnos lo que llevan dentro. Sus cotas de genialidad.

Una prueba de que es un libro magnífico es que me ha resultado una lectura apasionante teniendo en cuenta que conocía 4 de las famosas 31 y solo a quince o dieciseis de los artistas y grupos del libro.

Ni que decir tiene que el e-mule está trabajando como loco para conseguirme las 31 canciones en cuestión. Un efecto beneficioso del libro es que llevo dos horas escuchando como loco canciones de Bruce Springsteen y sigo creyendo que Streets of Philadelphia es la mejor canción que ha ganado un oscar en su vida. Seguida de Things have change de Bob Dylan y... poco más. (Bueno, dos más: I Just Called To Say I Love You de Steve Wonder- La mujer de Rojo y Let the river Run de Carly Simons- Armas de Mujer).

Por cierto, éste es el quinto libro que leo en lo que va de año.

The Sandman Companion

Hay un momento en la historia interminable en el que MIchael Ende escribe la experiencia de Bastian Baltasar Bux cuando está leyendo un libro. Describe la sensación de meterse debajo de la cama y taparse hasta arriba con una linterna y describe la sensación de sentir lo que le pasa a los personajes como algo que también te pasa a tí.

Los amigos son seres maravillosos que te descubren cosas maravillosa que no sabías que existían. Una de las razones por las que daría mi vida (o al menos alguna parte sustancial de mi cuerpo) por Herbon, Usagui y Neldarion es que me descubrieron Sandman.

Sandman es, hasta el momento, una de las pocas cosas escritas con las que he sentido la sensación que describe Michael Ende (paradógicamente, otra sería La Historia Interminable) Por Sandman he suspendido exámanes, llegado tarde a citas y algunas cosas más. En mi opinión completamente irracional es lo mejor que se ha escrito en la decada de los noventa (Y no me refiero solo a los comics) Me gustaría contarles miles de detalles sobre como conocí Sandman, como lo léi de forma desordenada (por cierto, igual que La Guerra de las Galaxias, trilogía que vi desordenada) y compartir anécdotas, pero creo que lo justo es que un día me releea la coleccion entera: Los diez tomos y sus 75 números y hable de ellos de uno en uno. Ahora toca hablar de The Sandman Companion.

The Sandman companion es el cuarto libro que me he leído este año. No lo iba a ser, pero la cavezonería le ha llevado a serlo. El cuarto libro que me he leído este año iba a ser un ensayo sobre las tranformaciones en la soberanía mundial en la posmodernidad, pero un día me lo dejé en el trabajo y tuve que coger otra cosa para leer antes de dormir. Como era un libro de entrevistas pensé (Iluso de mi) que podría cogerlo un rato y luego dejarlo. No pude. Hy Bender descuartiza, disecciona y analiza cada fragmento de Sandman acompañado de Neil Gaiman y los diferentes artistas creadores de la colección con una solvencia y un ritmo trepidantes. Para un histérico como yo, un fan obsesivo y absurdo, debo decir que no ha sido suficiente. Que me interesaba más los secretos detrás de algunas de las tramas, las decisiones de lenguaje o los mecanismos narrativos que el análisis de la densa y profunda intertextualidad de la obra. Su múltiple juego de señales y referencias cruzadas en la historia, la literatura, etc. Que es lo que más tiempo dedica el libro (Sin descuidar otras facetas)

El libro traza el nacimiento desarrollo libro a libro de la serie y algunos apéndices con una gran maestría y numerosa documentación y Gaiman se presta a hablar de los mecanismos detrás de las viñetas con sencillez e inteligencia.

Para mi Sandman siempre había sido una historia, más que un formato. Leyendo esta guía me he dado cuenta de hasta que punto los comics tienen mecanismo expresivos propios y apasionantes. Gaiman habla de la forma de organizar la información en la página, de las simetrías entre las imágenes, de la necesaria concreción del texto, de la necesidad de la síntesis y sobre todo, del ritmo. Creo que leyendo este libro se puede aprender mucho de guiones.

Además, para entender algo de lo que dicen hay que hacer algo maravilloso: Leer Sandman.

Manituana On Line

El Colectivo de narradores Wu Ming ha puesto On Line una página web específica para su próxima novela: Manituana. La novela saldrá con una licencia Creative Commons Atribución, No Comercial, Compartir Igual y se publicará el pŕocimo 20 de Marzo en italia. Si son ustedes italiano o si saben italiano les envidio profundamente. Los Wu Ming han escrito una de mis novelas favoritas: 54 y anteriormente escribieron bajo el nombre colectivo Luther Blissett una maravilla entre las maravillas: Q (Ambas con licencias copyleft).

Manituana es la primera parte de una trilogía que tendrá como hilo narrativo las luchas y revueltas en el seno de los Estados Unidos desde 1775. O al menos eso he creído entender con mi italiano macarrónico. La web es una maravilla donde podéis encontrar de todo. Echarle un vistazo. Espero que se traduzca y se publique cuanto antes por aquí.

Os enlazo también Una reseña que escribí sobre Esta Revolución No Tiene Rostro Una recopilación de sus relatos y ensayos que publicó hace unos años la editorial Acuarela

Pies de Barro: Dios Bendiga a la guardia de Anhk Morpok

Los libros del Mundodisco son una maravilla. Todos. Sin excepción. Terry Pratchett es un maestro de la narrativa fantástica y un genio del húmor y cocina sus historias como si el sombrerero loco y Epicuro poseyeran el espíritu de Douglas Adams, Chesterton y Dickens. Una vez sabemos que las novelas del Mundodisco son una maravilla uno puede tener sus favoritas. Mis favoritas son las de la guardia. Me parecen las mejor tramadas, las más interesantes y las más... las más. Quizás porque el primer libro que leí de la saga fué Guardias Guardias y, literlamente, no me podía creer que lo estuvieran pasando tan bien con un libro.

Dicho ésto puedo decir que Pies de Barro es magnifico. Se lee en un suspiro y tiene una de las historias más conmovedoras de cuantas he leído en el mundodisco. Todo es tan "esencial" que contar cualquier cosa del libro revela partes importantes de la trama.

Digamos solo que sale Vimes y que sigue siendo el mejor policía de todos los tiempos y además está intentando no ser pijo y mantenerse sobrio.
Digamos que sale Nobbs que lucha contra todas las fuerzas de la naturaleza para convencerlas de que es un ser humano como cualquier otro... y pierde.
Sale Zanahoria que es tan adorable como la mente de un membrillo.
Sale Angua que es... Ah, Angua
Sale Detritus. Que es el equivalente Troll a "Yo soy la ley"
Y sale el mítico Agente Culopequeño.

Creo que no me equivoco demasiado si digo que Pies de Barro va sobre la lucha de clases y el deseo de todo ser humano por ser libre.

También sale El Patricio. El Hombre cuya mente es tan afilada que se corta a si misma.

Gramática de la fantasía: El arte de inventar

Hace unos días terminé de leer el segundo libro del año (He decidido llevar la cuenta después de que mi padre me dijera que había leído 43 en 2006. Sólo pude murmurar "Yo he visto más películas" y ni siquiera estoy seguro de eso)

Saco a mi padre a colación porque él me contaba cuentos de pequeño. Mi madre me los leía y mi padre me los contaba (La diferencia es importante) Su cuento favorito (y el mío) era el del enano Tip y el enano Bolita. Nunca supe si se lo había inventado o no y nunca me importó (Sigue sin hacerlo) El caso es que el cuento de los dos enanos "enseñaba algo". No solo era entretenido sino que por detrás, debajo de las palabras, te estaba explicando algo.

Gramática de la fantasia es una recopilación de textos muy breves del cuentista y pedagogo comunista Gianni Rodai (El caballero de la foto) En el colegio tenía una profesora de lengua que se llamaba Luz a la que le encantaban los cuentos de Rodari y cuando lo ví en una estantería de mi libreria favorita Me acordé de Luz y me lo compre.

El caso es que Rodari no explica "cómo" se crean los cuentos... Bueno sí, eso también lo explica. Pero sobre todo explica "para qué" mientras explica el "cómo". Dice Rodari que los cuentos sirven para que los niños sean más libres. Está escrito de maravilla. Con palabras muy sencillas como estas. Para que los niños sean más libres.

No explica como contarle cuentos a los niños sino como ayudar a que los niños inventen cuentos. Evidentemente esto es útil para cualquiera que quiera contar cuentos o escribir historias, pero no es fundamental. Rodari habla de lo que hay por debajo. Del extrañamiento que producen las cosas en las narraciones y por tanto de lo fantástico, es decir: De la belleza.

Cuenta una anécdota en un capítulo que se llama "El Abuelo de Lenin". Cuenta que cuando Lenin era pequeño iba a la casa de su abuelo a las montañas y que, como buen niño que era, entraba por la ventana en vez de por la puerta. Ante esta maniobra de Lenin, su abuelo tenía tres opciones: Una era decirle que lo que hacía estaba mal y obligarle a entrar por la puerta. Otra era esperar a que Lenin se cayera y entonces decirle que había que entrar por la puerta. El abuelo de Lenin hizo una tercera cosa. Construyó unos pequeños banquitos para que su nieto pudiera entrar por la ventana sin hacerse daño.

Eso y no otra cosa es sentido de crear y contar historias. Ayudarnos a entrar por la ventana sin hacernos daño.

Una maravilla de libro.

Sexo, Mentiras y Holllywood

Primer libro del año. Primero de la era "post Canción de Hielo y Fuego volúmenes uno, dos y tres". Sexo, Mentiras y Hollywood es un nuevo libro del periodista Peter Biskind, tras Easy Rider Ragin Bull. En este caso Biskind no se ocupa del cine de los años setenta sino de la decáda de los noventa. La mera organización de la información ya nos da una pista sobre el cambio operado en el seno de la industria. Easy Rider;R agin BUll era un libro sobre directores y, si acaso, también sobre un productor- autor: Robert Evans. Sexo, Mentiras y Hollywood habla básicamente de una distribuidora- productora: Miramax, de algunas empresas nacidas en su sombre por gentes salidas (huídas, despedidas) de MIramax y de un festival de cine: Sundance. Los directores tienen una importancia colateral y se habla de muy pocos: Soderberg, Tarantino y Kevin Smith.

Para mi lo más interesante del libro ha sido su prólogo y su epílogo (Curiosamente, termina contando como las majors utilizan la excusa de la lucha contra la piratería para controlar a las independientes de cara a los Oscars) El relato que hace de Miramax es también interesante, aunque un tanto repetitivo. Harvey Westein (apodado "Harvey Manostijeras") aparece como un persona interesantísimo. Un vendendor que querría ser un creador. El hombre que sabe como vender las películas: Hacerlas parecer lo que no son. Un monstruo agresivo y obsesivo que a colaborado con algunas de las películas más importantes de la década: Clerks, Pulp Fiction, Sexo, Mentiras y Cintas de video, etc.

Miramax es la puerta de entrada de los independientes a los estudios. El lugar de mezcla, de contaminación. Donde la sensiblidad única y a veces narcisista de los directores "anti" se encuentra con la narrativa clásica y de género asociada a los estudios. La mezcla produce un cine más interesante que el underground despojado de toda capacidad de crítica e intervención social (mál allá de las películas de temática gay de los primermos noventa. Aún así demasiado autorreferentes) y que el edulcorado cine Hollywood.

Sin embargo, uno tiene la sensación de que el cine de los noventa no ha revolucionado la narratia audovisual ni creado obras tan personales como aquel de los setenta. Creo que esto se debe a dos importantes agujeros en el libro de Biskind. Por un lado no trata a directores personalísimos, pero que trabajar dentro de la industria de las majors: Tim Burton o David Fincher son un buen ejemplo. Y el otro agujero es que hay ciertos directores independientes que no aparecen por ningún lado, el caso más sangrante es la desaparición absoluta de dos de los exponentes más importantes de ese cine: Sam Reimi y Los Hermanos Coen que no aparecen en el relato mas de dos o tres veces.

Biskind es un gran periódista que tiende a impregnar sus crónicas de cierto amarillismo, sin embargo este libro es "demasiado poco polémico", no hay nada de sexo, nada de drogas. Comparado con los locos setenta, los noventa parecen un páramo donde solo Tarantino se atreve a narrar con garra y pasarse un poco.

Recomendable aunque, quizás, da demasiadas vueltas sobre los mismos argumentos.

Tormenta de Espadas: G.R.R. Martin levanta el vuelo

La primera novela o la primera película de una saga siempre se recuerda con más cariño. Es cuando uno conoce a los personajes, las bases de la trama y la estructura de la narración. Se establecen unas normas inconscientes que, se mantienen fijas todo el relato y que, si se rompen, hacen que como lectores o espectadores perdamos interés. Juago de Tronos es la primera parte de esta larguísima saga y por eso la recuerdo con más cariño, pero Tormenta de Espadas es, hasta el momento, la mejor de las tres novelas de Canción de Hielo y Fuego que se han publicado en nuestro país.

Las constantes que Martín ha ido apuntando y forjando a lo largo de las otras dos novelas aparecen aquí completamente desarrolladas y avanzando hacia nuevas cotas de emoción literaria. Tormenta de Espadas empieza justo donde terminó Choque de Reyes y no se entretiene en resituar a los personajes, por el contrario, empieza con un ritmo que uno se pregunta si va a poder mantenerse todo el tiempo para comprobar después que se supera página a página. Martin ha firmado un pacto con nosotros y ese pacto tiene unas normas que no se pueden romper, pero Martin sabe también que la emoción está en el juego con esas normas para suspender la seguridad. NADIE está a salvo en Juego de Truenos. Nadie está a salvo de morir, de volverse un canalla, de resultar adorable, de tomar una decisión arriesgada, de cambiar nuestro punto de vista sobre él. Lo que Martin consigue hacer con Jaime Lannister (El personaje mejor dibujado en su evolución de todo el libro) Es un puto milagro laico de trabajo, matiz e inteligencia.

Leyendo el libro no podía dejar de sorprenderme ante el profundo conocimiento que Martin tiene sobre sus lectores. Da la sensación de que sabe exactamente en qué momento te encuentras con respecto a la narración y por tanto, cuanto puede tensar (o no) la cuerda con vistas a una resolución determinada de la historia. Martin sabe, por ejemplo, que no se juega tres veces con una falsa tragedia porque pierdes al espectador, pero es capaz de darle la vuelta a la historia con un solo giro, dejar que sientas el vacío y después, que sigas queriendo leer más y más.

La historia se desarrolla como un folletín decimonónico, como un Alejandro Dumas que va soltandolastre de un ovillo gigante y lleno de curvas. Todas las historias abiertas son interesantes, el cierre de cada una de ellas lo es más. La historia que se desenvuelve en tres escenarios diferenciados y aún conectados solo levemente (El Muro, Los Sietes Reinos y las tierras donde Daenerys prepara su regreso) es casi igual de interesante en todas sus facetas. Los Deux Ex Maqina constantes en la trama tienen justificaciones profundas y proporcionan situaciones mejores que aquellas que ayudaron a resolver. Martin aparece en tormenta de espadas como el prodigioso narrador que se intuía en los anteriores volúmenes.

Otra de las características de Canción de Hielo y fuego que más me fascinan es que no sabes exactamente cual es la historia que hay por detrás de las historias, solo la puedes intuír levemente, pero a la vez sientes que te faltan muchas pistas: ¿Es la historia de los Stark y la evolución de su familia? ¿Es la historia de seis hermanos? ¿Es la historia de las luchas de poder en el Juego de Tronos? ¿Es la historia de un enano tullido? ¿Es la historia de la recuperación del trono de la casa Targaryen? ¿Es la historia de un bastardo? ¿Es la historia de una vieja profecía y sus creyentes?

En otras novelas podías leer esa historia por debajo de las palabras: El viaje de Frodo, La vida de un Eterno llamado Sueño y las consecuencias de sus actos. La crónica de la conquista y desaparición de Marte, La destrucción del Imperio y el viaje interior de un joven Jedi, etc, etc. Aquí no y eso es fascinante.

Habría mucho más que decir, pero solo os invito a que empecéis el 2007 con la lectura del primer volumen de esta saga porque seguro que os entraran ganas de más.

Los Hijos de Anansi: La trasversalidad de los género

Tras una semana y media de lectura intensa he terminado el último libro de Neil Gaiman que ha sido traducido a nuestro idioma: Los Hijos de Anansi. Una historia ligera, fácil de leer, que mezcla ingredientes de las anteriores novelas de Gaiman con sumo acierto, especialmente en la segunda mitad del libro. El libro es extraño, esa mezcla de géneros hace que aparezca como un extraño híbrido en el que las cartas van, lentamente, poniéndose en su sitio. Tras una primera parte ligada a cierta comedia costumbrista con un toque mágico muy leve, el terror se va apoderando de la narrativa al igual que la violencia.

Anansi es el Dios africano del engaño, además es el dueño de los historias. Según cuenta la leyenda, se las robo al Tigre y así las historias pasaron a ser mentirosas y juguetonas, donde antes eran frías y duras, como es el tigre. Anansi, por cierto, es una araña y tiene familia. Lo que más le gusta es cantar en karaokes.

No se lleva bien con los pájaros. Los pájaros en un momento dado comen arañas.

Los Hijos de Anansi también habla del proceso de madurez y de la familia, si es que eso tiene algún sentido cuando hablamos de dioses.

Es muy recomendable.

Sobreviviendo a Lovecraft

¿Qué pasa, chatos? Ya veréis cuando despierte la que voy a liar.

"En el caso extremo de que viva en la casa de sus antepasados y se dedique a adorar a entidades primordiales, lo único que puede hacer ya es sacarse un seguro de vida, una nota al juez y despedirse de sus allegados. Lo que viene después se intuye..."

Magnifico decálogo de superviviencia para amantes de Cthulhu y los demas amigos vía La petite Claudine

Anansi Boys ya está publicado en español

La pregunta es: ¿cómo hostias no lo sabía yo ya? ¿Qué malvado plan me aleja de la verdad? ¿Por qué ya no ponen queso espolvoreado en las pizzas del Fres.Co?

Hasta está la portada ahí muerta de risa.

En Pjorge hacen una buena reseña del libro que saldré a comprarme en aproximadamente 20 minutos.

Actualizacióna 3:39

-He adquirido el libro de marras. Tiene una pinta excelente
-De rebote he pillado dos ofertas en forma de CD: White Riot de The Clash y Doolittle de Los Pixies (Que escucho ahora mismo)
-Si están en Madrid a estas horas y tienen idea de salir a la calle: Pillen un gorro de baño, me lo agradecerán.

Canción de Hielo y Fuego II: Choque de Reyes

Choque de Reyes es la segunda parte de la saga épica de George R.R. Martin: Canción de Hielo y Fuego. Y continúa con las aventuras que dejaron suspendidas el final de Juego de Tronos, la primera parte.

Choque de reyes es una historia sobre la guerra. No se me ocurre una definición mejor del complejo puzzle que se despliega ante nuestros ojos lenta pero inexorablemente. Además la guerra en su concepción más compleja, no sólo la que hace referencia a las batallas y los momentos épicos, sino a todo lo que la acompaña y como ésta fluye desde arriba imponiéndose siempre sobre los de abajo. La miseria de la rapiña, las violaciones, el empobrecimiento progresivo de la población, la economía volcada en la producción de más y mejores herramientas de combate mientras la comida escasea son sólo algunos de los factores que Martin despliega con una sorprendente efectividad. Tampoco es casualidad que la "fase de guerra" venga apoyada sobre el creciente sentimiento religioso y místico de la narración. Es especialmente interesante la primera parte en la que cada facción va viendo en un misterioso cometa una señal enviada por los dioses para ayudarles a ellos y sólo a ellos.

Pero Choque de Reyes es más que eso, mucho más. Para empezar la dispersión de los personajes principales es mucho mayor, el "mapa de la historia" se abre muchísimo y aparecenn nuevos y cruciales personajes, desde el mítico Davos al más complejo e interesante Theon Greyjoy, quizás la mejor descripción de un niñato venido a menos que he leído jamás. A eso le sumamos que la mitad de la información que recibimos en el libro proviene de personajes que no han vivido los acontecimientos directamente, sino que se los han contado o, simplemente, se enteran por otros. Las conquistas y batallas de Robb Stark son narradas completamente en off, así como otros acontecimientos del libro.

Este crecimiento en amplitud y complejidad, si bien hacen el texto más interesante, me han resultado algo más cansinos en las primers 300 páginas que la vez anterior, pero bien es cierto que siempre había una elemento que mantenía la atención. Así mismo, la historia de Daenerys me ha parecido más sosa que en el anterior libro, mientras que Samsa Satark o Catelyn Tully han crecido muchísimo como personajes.

Mención aparte tiene el crecimiento de la intensidad en la historia de Jon Nieve y el muro, que maravilla de contención, de progresión y de giros sorprendentes. Junto con un par de detalles de Tyrion, lo mejor del libro. En cualquier caso, mis momentos favoritos son (OJO, SPOILER) La conversación a tres entre los hermanos Baratheon y Catelyn Tully, los momentos de Tyrion y su amada, la rebelión popular contra los Lannister y el momento de miedo de El Perro, junto con su encuentro final con Samsa y el capítulo de Theon recordando el asesinato de los hijos del molinero: Tremendos(FIN SPOILER)

Y claro, ya para que dejarlo. Llevo 100 páginas de Tormenta de Espadas, la tercera parte de la saga y última traducida al español (Por el momento)

Woody Allen Por Si Mismo

"Cada vez que oígo Wagner me entran ganas de invadir Polonia"

Woody Allen por si mismo no es sólo una entrevista con Woody Allen (Que también) Richard Schickel escribe un interesante ensayo sobre el "Realismo Mágico" en el cine de Woody Allen y, bajo ese prisma, recorre toda su fimografía señalando lugares comunes, divergencias y reinterpretaciones. El libro se lee de maravilla (yo me lo leí en una tarde y con un dolor de cabeza considerable) y es sumamente interesante. Eso si, el que es espere un relato lleno de simpáticas anécdotas y respuestas llenas de ingenio probablemente salga decepcionado. Allen responde con seriedad y profundidad a las preguntas de su contertulio. Es extremadamente autocrítico con su cine y habla con una lucidez casi dolorosa sobre temas profundos tales como la muerte, la religión, la fama y el azar.

Cuando hablo de que no hay respuestas ingeniosas me refiero a que no es una constante colección de chistes, pero eso no quiere decir que no haya inteligencia desbordante en las observaciones del director newyorquino. En un de sus primeras intervenciones suelta alegremente "El teatro es dramático, el cine es mitológico". De ésta forma explica la relación entre actores y personajes y anticipa lo que será uno de los debates del libro, en torno a la relación del público con su figura como actor, si interpreta siempre el mismo papel o no, etc.

Sus reflexiones sobre el "catolicismo del artista" y la trascendencia en las obras de arte son igualmente interesantes. Realmente, lo que se nos presenta es casi una filosofía de vida expresada a través de una serie de preguntas.

Schickel no se corta a la hora de introducir sus propias reflexiones (especialmente en la primera parte) y eloabora su propia teoría en torno al rechazo del público estadounidense por sus obras así como revelar algunos detalles para mi desconocidos sobre su complicado divorcio con Mia Farrow (confirmándose mi odio hacia ésta mujer).

Leyendo el libro he descubierto que en muchas de las obras en torno a Woody Allen, se señala "Stardust Memories" (Recuerdos) como una película fundamental para entender su obra, así que me la he apuntado para verla. Siempre echaré de menos más datos sobre su relación con Diane Keaton, una de las mejores actrices de comedia de éste planeta y la mujer a la que mejor le sientan unos pantalones y una corbata.

Muy, muy recomendable.

Dioses Menores- Terry Pratchett habla en serio.

Algo se me ha atravesado en Dioses Menores, una de las novelas más celebradas de la serie de El Mundodisco. No sé si ha sido el arranque o su parte central, pero debo reconocer que salvo la parte que sucede en "Grecia" (En fin, un sucedanio Griego adaptado al universo de Gran A´Tuin) y el final, todo lo demás me ha resultado más... rutinario, no sabría decir por qué.

En cualquier caso, Dioses Menores tiene un mérito importante. Pratchett logra sacar humor de situaciones tremendamente dramáticas. Quizás sea el libro más oscuro y más serio de cuantos he leído suyos. Aquel cuyos temas profundos son más... profundos. Todas las novelas tienen temas serios detrás. Da igual si son finas comedias, dramas torrenciales o entretenidas aventuras de misterio, pero esos temas pueden tocarse de manera superficial o con auténtico calado y Pratchett consigue aquí habla de la vida y la muerte con una precisión admirable. Un ateo hablando en un mundo poblado por Dioses. Una crítica a la institución religiosa (y a las religiones en sí, no sólo a aquellas que tienen un Dios- o varios- como protagonistas sino a la mera idea trascendente de las cosas y la necesidad de "líderes" y "símbolos fuertes" (asociados generalmente a guerras de liberación y otros salvapatrias).

Ha habido un par de momento en éste libro en los que, en medio de las carcajadas, me he encontrado angustiado ante imágenes existenciales y agónicas. Pero ya saben lo que dicen, somo un pájaro que viene de la oscuridad infinita, entra por una ventada, recorre una habitación en un instante y sale por otroa ventana, de nuevo a la oscuridad infinita. Y si no te gusta, tampoco te devuelven el dinero.

En cualquier caso... "La tortuga se mueve".

Jonathan Strange y el Señor Norrell

El Señor Strange. ¿Profesión? Mago Ingles y elegante caballero al servicio de la corona

He tardado casi nueve meses en acabar éste libro. No es que no me gustara, al contrario. Es que era demasiado para mi. Imaginen la miel que se desliza lentamente por la superficie de un panal recorriendo centimetro a centimetro, dejando que su densidad se distribuya por toda la superficie con lentitud y paciencia, para mi Jonathan Strange y el señor Norrel de Susanna Clarke es lo mismo. La cantidad de datos, historias dentro de las historias, anécdotas, giros, etc. que tiene el libro, me hacían ser incapaz de leer más de veinte páginas seguidas, y además es que no me apetecía. Si iba muy rápido tenía la sensación de que me estaba perdiendo algo.

El libro está dividido en tres partes: El Señor Norrell, Jonathan Strange y finalmente, John Uklass. Cada una de esas partes ha sido un paréntesis en la léctura, un momento en el que he dejado que el libro reposara para volver un par de meses después a retomarlo con intensidad.

La historia de Jonathan Strange y el Señor Norrell es a la vez muy sencilla y muy complicada. La parte sencilla dice que la historia consiste en la vuelta de la magia a la Inglaterra del siglo XVIII (desaparecida junto al rey de los Sidhe) La parte complicada es la que hace que el libro sea tan magnífico.

Susanna Clarke quiere hacernos creer que la magía existió y desapareció realmente, que era algo cotidiano que ha desaparecido, ésto hace que el libro se diferencie de las habituales novelas de magia y fantasía en dos aspectos: Por un lado se trata la magia y las magos como si de ciencia y científicos se tratara. Hay teorías diferentes, escuales enfrentadas, variadas interpretaciones, etc. Por otro, al tratar la magia desde una perspectiva cotidiana, le quita todo el brillo "místico " y la convierte en una cosa de andar por casa que, aun siendo espectacular (La Segunda Parte, en la que se retratan las aventuras de Strange en la guerra entre Inglaterra y España es un buen ejemplo) Siempre resulta cercana e incluso un poco decepcionante para los que la realizan.

Las constantes notas al píe que Clarke introduce en el relato para darle verosimilitud casi constituyen un libro aparte, con su propio ritmo.

Ochocientas páginas de magía, doncellas, buenos modales, lenguaje preciso y lleno de detalles, ritmo, sentido del humor y una descripción de personajes compleja y exquisita (la progresiva separación de Strange y Norrell está narrada con una inteligencia tremenda).

Un lujo, vamos.

Juego de Tronos- La épica ha vuelto.

Se acerca el invierno.

Hacía mucho tiempo que no lo pasaba tan bien leyendo un libro. La historia, aparentemente sencilla, está contada con una complejidad y una riqueza que hace que cada página sea un placer. R.R. Martín demuestra no sólo su solidez como escritor de narrativa fantástica (más bien épica en éste primer tomo de la saga de siete que componen Canción de Hielo y Fuego) sino también su pericia como constructor de historias con una sólida formación en el medio televisivo. La forma de plantear la narración es muy televisiva y el punto de vista (una múltiple primera persona) es muy literaria. En concreto, Martín realiza en las primeras cien páginas del libro un par de movimientos en la trama que son muy típicos de la televisión, esos en los que deja claro al espectador/ lector de que, a partir de un cierto punto, puede pasar cualquier cosas y que los límites morales generales han sido dinamitados para imponerse una moralidad interna a la propia obra.

Crecí completamente fascinado por El Hobbit y El Señor de los Anillos (disculpas a los fans, pero el Sillmarillion me parece insoportable) e intenté acercarme a las series de la dragonlance, sin éxito. El descubrimiento de Juego de Tronos y Canción de Hielo y fuego ha sido una especie de vuelta a casa por otro camino. Martín consigue construír personajes complejos y a la vez heroícos, malvados de doble mirada, y sobre todo, despliega un universo (que es lo que yo más echaba de menos en ésta narrativa) Un mundo con su historia, geografía y costumbres.

Si hay una crítica que hacerle es sencilla y temprana. Como en la mayor parte de las novelas de éste tipo la sociedad y sus heroes vienen representadas por las clase dirigentes, nunca por las populares. Pero ésto es algo que no hace peor a la novela una vez uno ha entrado en sus meandros.

Las ochocientas páginas del primer volumen resultan apasionantes, dinámicas y en ocasiones, conmovedoras. Jon Nieve, Catelyn Tully, Bran Stark, Arya Stark, Tyrion Lannister, Daenerys Targaryen, etc. Ya forman parte de mis fantasias y no podría estar más agradecido. Hacía mucho tiempo que no me "preocupaba" por la suerte de un personaje de ficción. Eso pasa poco, pero cuando pasa es un lujo.

Más información en:
Gigamesh y Más Gigamesh
Cyberdark

Lo último de Traficantes de Sueños

Es lo malo de ir a Traficantes de Sueños. Casi siempre sales cargado de cosas y casi siempre las han editado ellos. El viernes pasado estuve allí apenas veinte minutos y me llevé a casa éstas dos maravillas:

Tecno Rebelde: Un Siglo de Músicas electrónicas. Cuyo pdf se encuentra aquí Por si lo desean

Por una política menor. Acontecimiento y política en las sociedades de control de Maurizio Lazzarato, cuyo Pdf se encuentra aquí

Porque, por si ustedes no lo saben, le recuerdo que los libros que edita Traficantes de Sueños son Copyleft

Eisner/ Miller La Rabia y la Experiencia

He dedicado estas fiestas a terminar un par de libros que tenía a medias, el primero ha sido esta larga conversación entre dos genios del noveno arte Will Eisner y Frank Miller. Un diálogo que recorre casi todos los aspectos de la creación secuencial y su industria. Eisner y Miller son grandes conversadores, manteniéndose el respeto, son firmes y enfrentan sus puntos de vista con argumentos. La personalidad de Eisner, más pausada, más independiente también, contrasta con el torrente de rabia y creatividad que es Frank Miller. Donde Eisner ha apostado por abrir un espacio de independiencia, un refugio donde dejar que su arte crezca con lentitud exponencial, Miller plantea una confrontación más directa (aunque inteligente, no infántil) con la industria.

Al mismo tiempo Eisner tiene una concepción del propio mundo del cómic fruto de un tiempo del que prácticamente es pionero (lo es de facto en algunos aspectos) mientras que Miller pertenece a una generación que adora los cómics per se, como dice Esiner "que tiene un pasado".

El libro es interesante cuanto más incide en la naturaleza específica del cómic frente a otras formas de arte. Conversaciones sobre el ritmo, la progresión dramática, etc. Son un auténtico lujo

Y para amantes (y derrotistas) en el mundo de los derechos de autor, es muy interesante todo el debate que tienen en el libro sobre propiedad intelecutal, marcas, propiedad sobre el trabajo, creatividad ligada a la posesión de derechos, etc. La cosa, como véis, viene de largo y aún le queda mucho viaje.

Por supuesto, siempre es un place escuchar a dos personas que aman su profesión, hablar de ella con pasión. Quizás es uno de los mayores placeres que hay.

Hablaron del libro en pjorge, La Cárcel de Papel, Zonanegativa...

Muertos Incómodos. México Negro a veinte dedos

A lo largo del año 2004 Paco Ignacio Taibo II y el Subcomandante Marcos (portazoz del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional y Delegado Zero de La Otra Campaña) Escribieron un relato a cuatro manos, los capítulos impares eran escritos por Marcos, y los pares por Taibo. En un principio pensaban escribir una novela a seis manos, con la colaboración de Manuel Vázquez Montalban, pero su muerte trastocó los planes originales.

Muertos Incómodos es el título de ésta novela, mitad negra, mitad panfleto político, mitad comunicado, mitad de detectives. Muertos Incómodos son los muertos que durante los últimos treinta años ha ido sembrando el poder en méxico.El Mal y el Malo que dicen en la novela, el sistema y sus ejecutantes. Muertos incómodos que, como fantasmas del pasado, se aparecen en las vidas de un "comisión de investigación de EZLN" de nombre Elías y de Héctor Belascoarán Shayne (el protagonista de algunas de las novela de Taibo y, para entendernos, un Carvalho a la mexicana)

Muertos Incómoos que harán que estos dos personajes se encuentren y decidan cooperar para resolver dos misterios, que son el mismo misterio y que quizás sean tres (0 más)

El estilo de Taibo y el de Marcos no se parece en nada, donde Taibo es un hábil narrador comprometido con la trama, Marcos es un cocinero posmoderno que mezcla voces, puntos de vista y formatos (desde narraciones en primera y tercera persona a comunicados pasando por colecciones de poémas, articulos de prensa, etc.) Donde Taibo construye una intrega criminal hacia el México del 68 (pronto hablaré, por cierto, del excelente libro del mismo autor sobre éste tema, que la editorial Traficantes de Sueños ha sacado al mercado hace pocos meses) Marcos hunde sus raices en la contrainserguncia mexicana y los intentos de privatización de la colonia Montes Azules.

La novela es una delicia, sencillisima de leer y muy entretenida. Un momento para acercarse a la realidad mexicana desde un prisma sumamente interesante y para conocer de primera mano los entresijos del día a día zapatista, con momentos en los que ficción y realidad se entrecruzan de forma apasionante. Tanto, que especialmente en la parte escrita por Marcos, se empiezan a prefigurar algunas de las cosas que, meses después, han dado lugar a la sexta declaración de la selva lacandona.

Andar por los railes de "El Tren de Finlandia"

El Tren de Finlandia es el diario que escribio Antonio Negri (profesor en la Universidad de Padova) cuando se inició el llamado proceso 7 de Abril, donde se le acusaba de tener una "responsabilidad moral" con respecto a las acciones de la organización armada "Brigadas Rojas" y de ser el ideólogo del secuestro de Aldo Moro. Cargos de los que Negri se ha declarado inocente. Pero El Tren de Finlandia va muchísimo más allá. No se trata en realidad de inocencia o culpabilidad, sino de política, filosofía, análisis conyuntural de un momento apasionante (y terrible) de la historia de Italia, los años del plomo

Negri, como miembro del movimiento autonomo italiano (uno de los más potentes, estructurados de Europa) Y como miembro de la organización Potere Operaio, se situa ante la realidad con una radicalidad, una capacidad analítica y una pasión, abolsutamente envidiables. Esa capacidad y esa pasión se trasladan al texto, que narra un viaje rebelde desde las cárceles de la italia del compromiso histórico a la Francia de principios de los años ochenta. Un viaje que es también el viaje del nacimiento de un nuevo lenguaje político, que prefigura muchas de las teorías que el propio Negri (y muchos otros) han propuesto para entender el presente (y sobre, todo para transformarlo) Multitud, Guerra, Democracia, Imperio.

Las descripciones de los distintos funcionarios, periodistas, jueces, diputados, etc. son una fisicidad y una capacidad descriptiva que pone los pelos de punta, es casi imposible no dejarse atrapar por el torrente analítico de las palabras de Negri. En el texto se suceden apuntes particulares sobre su vida cotidiana, textos políticos, reflexiones sobre "los arrepentidos" (una auténtica epidemia de auténticos miembros de las Brigada Rojas arrepentidos o traicionando a sus propios compañeros a cambio de reducciones de pena)

En una situación de una precariedad existencial y vital tan grande como la de una prisión, Negri fortalece y radicaliza su pensamiento como herramienta de resistencia. Las palabras, entonces, se vuelven esenciales para narrar el mundo y, en ese narrar, abren posibilidades nuevas de vida.

"Revolución es otorgar título público a la esperanza"
"¿Por qué la esperanza no logra gritar?"
"Sólo se pueden destruír los fantasmas mediante una firme capacidad de proponer políticamente un futuro"
"viejos trabajadores profesionales comunistas, muy serios, y jóvenes árabes sonrientes, setentayochistas barbudos y jóvenes técnicos más blancos que el blanco. Trabajo manual y trabajo intelectual- una nueva raza, realmente, abtracta y polivalente. La única dotada de imaginación revolucionaria"

Leyendo la última cita, escrita a principios de los años ochenta, uno no puede dejar de pensar en la movilizaciones que desde 1999 sacuden el mundo, o en el movimiento contra la guerra, o más cerca. Las manifestaciones de París de las últimas semanas. La multitud.

Mascarada. Las historias están por encima nuestro

Esta misma mañana he terminado de leer Mascarada, el último libro que ha caído en mis manos de la serie del Mundodisco y por tanto, de Terry Pratchett. Lo último que había leído suyo había sido Tiempos Interesantes, que me había encantado. Mascarada me ha gustado algo menos, un "algo" que podríamos medir en micras. Leer a Pratchett es como volver a casa por el buen camino.

Cada página es un compendio de ingenio servido con inteligencia, humor y sin tomar el pelo gratuítamente, contando con uno como lector. Si quieren hagan la prueba.

Cojo una página al azar de Mascarada, la 178.

"-El troll miró su garrote como si estuviera considerando seriamente la posibilidad de golpearse a si mismo hasta la muerte"

Había otro par bastante gloriosas en la página siguiente.

¿que estaba diciendo? Ah Si, Mascarada.

Mascarada es una historia sobre brujas y sobre historias. La mayor parte de las historias de Pratchett hablan de otras historias y sobre las historias en sí. O sobre el efecto que las historias tienen sobre las comunidades. Mascarada es una historia sobre el escenario, sobre la relación entre ficción y realidad, sobre "creerse en algo más grande que uno". Es una historia con gordos cantantes y gatos que se convierten en hombre, y están las brujas. Esta Yaya Ceravieja que amenaza con partirle los dos brazos a la muerte.

Que lo disfruten. En serio, lo van a disfrutar.

Moteros Tranquilos, Toros Salvajes

Peter Biskind realiza un portentoso viaje lisérgico a las tripas del cine de Hollywood de los años setenta, un viaje a medio camino entre la crónica pulp de sucesos y la narrativa del nuevo periodismo gonzo, sin descuídar una importante dimensión analítica.

Las casi seiscientas páginas del volumén se leen a toda velocidad y son un repaso sin miramientos a una de las mejore épocas del cine norteamericano, la época que alumbró a Scorsese, Coppola, Bognaovich, Cooper, etc. La época protagonizada por un puñado de directores educados a medias entre las escuelas de cine, la televisión, el movimiento hippy y el nuevo radicalismo político nacido a raíz del movimiento contra la guerra de vietnam y el movimiento por los derechos civiles. Directores que se pusieron como meta el asalto del cielo del moribundo cine de finales de los setenta y la crisis de los grandes estudios.

Lo que Biskind cuenta se mueve entre el reconocimiento del genio de unos artistas influenciados sobre todo por el cine frances de la nouvelle vague y la fotografía patética de unos seres egocéntricos, consumidos por su propio afán de reconocimiento, casi siempre desmedido. Casi cada capítulo podría ser una película: Coppola en el rodaje de Apocalypse Now, Scorsesse incapaz de dirigir por su precaria salud y su adicción a la cocaina, Speilberg desperado viendo como año tras año le negaban el Oscar que deseaba para si mismo. Bogdanovich consumiendo su vida y su cine por su ovsesión con la bellísima Cybyl Sheperd, y en medio de todo ese delirio maravillas que casi parecen nacer fruto de la casualidad: El Padrino, Taxi Driver, The Las Picture Show, Rojos, El Exorcista, Tiburóin, etc.

Un relato marcado constantemente por la relación entre sueño y muerte (El traumático asesinato de Sharon Tate, los constantes suicidios, crisis de salud, asesinatos, etc.) entre ficción y realidad, con un poso dramático y una crítica lacerante al concepto de contracultura manejado por esta "izquierda intelectual" que, como se señala en el libro puso en marcha una crítica salvaje al autoritarismo militarista e imperialista marcado por la derecha norteamericana y se disolvió a la hora de recomponer el lazo social que debajan sus despojos, el resultado fue una brecha por la que se coló de nuevo el viejo cine de los años ochenta, la contrarevolución iniciada por los estudios contra los directores y algunas de las bases que hoy dinamitan el cine conteamporaneo.

Imprescindible.

Muere Eduardo Haro Tegclen

A las tres de la mañana, "cuando aprieta el frío" que diría Sabina.

La verdad, los sentimentalismos son una mierda, me quedo con un comentario expresado en su blog por una chica de nombre karmen: "Hoy el mundo amanece más feo y más facha".

Para que más.

Y no hay nadie que sustituya su columna, se mueren, simplemente. Pero quedamos nosotros. Los ojos que los leen para no ser sólo ojos. Vivos y furiosos.

Planeta

Pongo éste post en la sección de literatura del blog, pero creo que debería estar en una tipo "historia de la infamia" o algo así. Iñigo Saenz de Ugarte escribe en Al abordaje sobre la polémica en torno al premio planeta.

Si a las declaraciones de Marsé le unimos el lamentable espectáculo de TVE-1 dedicándole varios mnutos de publicidad gratuíta a la editorial planeta a costa de la polémica nos encontramos con un mercado editorial que da bastante pena.

Si quieren saber más sobre este alegre mundillo sin aburrirse, les recomiendo "El Premio" de Manuel Vazquez Montalbán, una novela increíble.

Error Humano, de Chuck Palahniuk

Chuk Palahniuk es conocido principalmente por ser el autor de "El Club de la lucha", la novela que se convirtió en una de las películas más importantes de los años noventa, pero su trabajo como escritor se extiende a otras cinco novelas. Error humano es una recopilación de artículos, entrevistas y reflexiones de Palahniuk, que mantienen tanto el estilo como el universo de sus anteriores novelas.

Imaginad que alguien viene un día con un saco de mierda a vuestra casa y os lo tira a la cara, imaginad que después de hacerlo, en vez de querer matarle lo que sentís es una tristeza profunda, y segundos después, la hilaridad de estar sentados en vuestro salón de mierda hasta los pies, para al momento siguiente llorar de alegría admirado por la belleza de todo lo que rodea a la mierda ¿tenéis la imagen? Pues eso es lo que se siente leyendo "Error humano". A veces es sólo la mierda, otras es sólo la desesperación o la hilaridad, pero en los mejores momentos es todo eso junto.

El estilo de Palahniuk es directo y repetitivo, no es sencillo, pero entra muy bien. Su lenguaje directo tiene una estructura por detrás, que no es musical sino narrativa, que hace explotar las emociones a través de imágenes, o de la simple descripción de la realidad circundante.

El trasfondo de muchas de las historias habla de comunidades, de lazos afectivos construídos a través de una particularidad y una diferencia que lucha por ser visible y aceptable como diferencia en un mundo donde las opciones son el silencio, la aniquilación o la asimilación como producto de mercado. (En ese sentido es ejemplar el capítulo dedicado a los disfraces de perro)

La busqueda de algo de autenticidad en medio de un mundo saturado de estímulos artificales lleva al autor a buscar sus relatos en los lugares más extraños entre los que se incluye un concurso de destrozar tractores o un reportaje sobre constructores de castillos en medio de los Estados Unidos.

Además de ese tipo de reportajes más descriptivos donde da rienda suelta a su capacidad de observación de una sociedad masificada y "excesivamente ordenada", donde, por ejemplo, miles de personas esperan en el hall de un hotel a que les llamen a unas salitas para contar "su historia" en siete minutos y ver si esa historia podría convertirse en un libro o una película, un artículo completamente aterrador sobre la soledad, los sueños, la necesidad de dar sentido a la vida y el mercado como principio ordenador de los deseos de milllones de personas.

Finalmente Palahniuk escribe una serie de artículos derivados de la experiencia de "El Club de la lucha", donde su espíritu iconoclasta no acepta coto ni control, desde una autocrítica feroz a la escritura como herramienta movilizadora de conciencias, hasta una descripción de Brad Pitt como el hombre pegado a su potenciador labial.

Palahniuk no se reserva un papel de espectador en lo que escribe, está dentro de todo, vive esa contradicción entre la objetividad y la autenticidad con auténtica sinceridad, no se escapa ni se reserva un lugar de pureza separado de lo que cuenta. Si, Brad Pitt tiene un potenciador labial, pero acto seguido Palahniuk reconoce que el también quiere tener uno.

Quizás la parte más floja del libro sean las entrevistas, que salvo la que le hace a Marylin Manson, que es interesante, el resto dependen mucho del entrevistado, que no siempre da la talla.

Finalmente es de destacar la impresionante introducción al libro del propio Palahniuk donde hace una reflexión sobre la literatura preciosa y directa.

Yo lo recomiendo.

Ubik, Dios y el tiempo

Para muchos aficionados a la ciencias ficción ésta es una obra clave del género, para mi (con una educación literaria en modo random donde las cosas aparecen por casualidad en mis manos, sin demasiada predisposición) es un novelon apasionante.

Desde luego es innegable la capacidad de K. Dick para trascender su tiempo concreto y parece imposible que esta novela se escribiera a finales de los años sesenta. Si sigue funcionando es porque su temática es atemporal y universal, el mundo de Dick es de una complejidad y una riqueza sorprendente.

¿De que habla Ubik? Es una novela muy curiosa, su estructura me recordaba un poco a 2001, en el sentido de que empieza con una dimensión muy "física", con una historia más o menos lineal para, a partir de un momento dar un giro hacia una especie de pesadilla y finalmente dar otro giro en una dirección mucho más existencial.

La historia tiene una cadencia lenta, se va consumiendo poco a poco, tanto que en el segundo tercio hubo un par de momentos de cierta desesperación que reflejan bien el estado de ánimo de los protagonistas, pero siempre avanza, siempre sorprende, siempre aparece un nuevo detalle que enriquece y hace avanzar la historia.

Asímismo es una novela sin artificios, todas las cartas están jugadas sin sorpresa, con humildad e inteligencia, introduciendo a la vez reflexiones existenciales y materiales.

El final, por cierto, es sorprendente y complejo ¿quien es Dios? ¿quien está vivo? ¿Quien ha muerto? ¿Es esto importante? ¿para que sirven las religiones, las culturas y los fetiches? Muy recomendable.

Tiempos Interesantes de Terry Pratchett

Tiempos Interesantes es la última novela de Terry Pratchett, publicada por Plaza y Janes y en ella reencontramos viejos personajes del Mundodisco, desde el protagonista: Rincewind, a Cohen el barbaro y otros habituales de las novelas del mundo disco. En esta ocasión la acción nos traslada lejos de Anhk- Morpock, al continente contrapeso donde parece que se está gestando una alegre revolución por culpa de un panfleto denominado "lo que hice en mis vacaciones".

Bien. No os cuento más del argumento, pero si os digo que si no habéis leído nada de las novelas del Mundodisco ¡a que esperáis para empezar! y si ya habéis leído ¡esta es tan buena como todas las demas!. Pratchett es una actualización de ese genio reaccionario que fue G.K Chesterton, y su cerebro es lo más parecido a una cuchilla de afeitar bien afilada que yo recuerdo en lo que al humor se refiere ( y ciudado, en esta novela se inaugura el concepto de guerra homeopática)

Como todas las buenas novelas de entretenimiento y las buenas películas, son metáforas, parece que hablan de una cosa, pero en realidad hablan de otro montón: Reactuliza la vieja disputa del guerrero y el científico (sin llegar a inclinar la balanza demasiado), habla del sentido de las leyendas y lo que le hacen a la gente, habla de la ambición, de las revoluciones para el pueblo y sin el pueblo, de los vende patrias, y de la cobardía, esa maravillosa cualidad del ser humano.

En serio, no os la perdáis.

Comprando libros.

Ayer decidí celebrar la renovación de mi carnet de identidad con unas comprillas. Me había prometido no comprar ningún libro antes de terminar la "anterior remesa", pero la "anterior remesa" está resultando pesada, y salvo el interesante Amenabar, vocación de intriga y Todas las fiestas de mañanade William Gibson, Soy Charlotte Simmons de Tom Wolfe está resultando un poco duro (son novecientas páginas, voy por la mitad), Atardecer del Sol Rojo, de Tom Wolfe me resultó aburridisimo, y Plan Sobre el Planeta de Felix Guattari hay que cogerlo con calma

Así que opto por la última novela del siempre genial Terry Pratchell "Tiempos Interesantes", que tras sus últimos éxitos "Eric", y "Soul Music" vuelve a traernos a ese mítico personaje "Rincewind". ¿Quien no ha querido vivir en el mundodisco?

Y para contrarrestar, un libro de relatos cortos, notas, cartas, reportajes, etc. Del no menos grande Chuck Palahniuk, de título Error Humano. He leído la introducción y es una puta maravilla (¿no mola poner tacos en los blogs?) y la primera historia sobre un festival porno cristiano es genial. Intuyo que estos van a ir rapidito.

Dan Brawn, ese conspirador multimillonario

En la antigua casa de Casiopea enlazamos una reseña de Bibliopolis sobre El Código Da Vinci, con la siguiente y genial, entradilla: Es el libro que todo el mundo tiene que leerse, la novela que más papeletas tiene para acabar siendo adaptada por Hollywood el año próximo, el texto que esconde grandes secretos sobre la historia y la Iglesia. Y sobre todo, es una caca. . Resulta que hoy en barrapunto le dan un buen repaso a sus teorías pseudiociénfiticas y su rollo conspiranoico, por muy lucrativo que sea.

Y para seguir con la conspiración, excelente texto de José Cervera publicado en la biblioweb

Elmore Leonard escribe un buen decalago de normas

Vía el abismo encuentro este interesante decágolo sobre escritura de Elmore Leonard. Abajo lu sperfluo, la escritura es narrar una historia, céntrate en los personajes, quita la paja. Como dijo Billy Wilder en sus mandamientos: No aburrirás.

Todas las fiestas de mañana

Hace unos días terminé de leer Todas las fiestas de mañana, editado en 2002 y escrito por el creador de esos conceptos hoy tan familiares como Cyberespacio y Cyberpunk, William Gibson. La verdad, nunca había leído un libro suyo y lo consideraba una asignatura pendiente, tras la lectura no puedo negar que no tenga ganas de más.

El estilo de Gibson es directo y preciso, pero es importante no confudir lo directo con "lo sencillo", todas las fiestas de mañana es una novela compleja en su estructura y en su estilo narrativo, muy densa (al menos para mí) y con una considerable complejidad, con esto no quiero decir "novela dificil" sino "apasionante". La estructura organizada en breves capítulos que hacen avanzar la historia de manera lenta pero progresiva saltando de uno a otro personajes hasta irlos engarzando a todos al final de la novela resulta tremendamente cinematográfica, aunque no por ello la novela lo sea, en realidad leyéndola pensaba en la difícil adaptación que tendría para el cine.

El futuro más o menos cercano (ciertamente reconocible) descrito por Gibson es como un espejo sobre nuestro presente: movimientos financieros, revolución tecnológica, lógica de guerra para gestionar la política y por tanto lógica de pura superviviencia para los civiles, nomadismo, movilidad, incertidumbre, nuevas tecnologías, ciudades mastodónticas rodeadas por espantosas bolsas de pobreza.

Leyendo una excelente reseña publicada en Bibliopolis me he enterado que el libro es la tercera parte de una trilogia (la del puente), pero parece que se puede leer cada libro por separado, aún así ardo en deseos de lanzarme a por los anteriores.

Muy recomendable

Próxima parada: Soy Charlotte Simons, de Tom Wolfe, que se presenta apasionante.

Amenábar, vocación de Intriga

Ayer terminé de leer el libro que Oti Rodriguez Marchante sacó el año pasado sobre Alejandro Amenábar. Se trata de una larga entrevista con el director haciendo repaso desde sus primero cortometrajes hasta el estreno de Los Otros. El libro viene precedido por un interesante texto de Jose Luis Cuerda y un capítulo de presentación del propio Rodriguez Marchante y se cierra con un epílogo en el que el crítico desmenuza las "constantes" del cine de Amenabar.

En mi opinión lo más interesante de todo es la entrevista y de ésta la parte más "técnica"- alejada de anécdotas superficiales sobre vida, y otras cuestiones de ámbito privado (Que afortunadamente no abundan en el texto). Amenabar desgrana algunas claves de su cine con una precisión milimétrica y sin aspavientos (cómo sus películas hasta Mar Adentro) expone sus gustos cinematográficos aportando argumentos (el cine británico de misterio, Kubrick, Speilberg, etc.) y matiza o explica con mayor profundidad algunas pegas que le pone a otros directores (Scorssese y su "manía de mover la cámara")

Las preguntas que se plantea el propio cineasta con respecto a su propio cine, a la planificación, la dirección de actores, etc. Son sumamente interesantes, no tanto para copiarlas (salvo que sea necesario) como para tenerlas en cuenta por parte de cualquier que quiera hacer cine. La aproximación "moral" a la narración, la "etica de los planos" son reflexiones muy interesantes.

Sobriedad ante todo. Merece la pena.

Dos críticas de American Gods

Leyendo Esta crítica de Carlos Manuel Pérez desde Bibliopolis sobre el, en mi opinión, excelente libro de Neil Gaiman, American Gods, me he acordado de algo que lei hace poco sobre Gaiman, o mejor dicho, del propio Gaiman, en un interesante libre de entrevistas con sus colaboradores, Gaiman comenta que le resultaba interesante contar una historia donde los personjes resolvieran sus conflictos sin recurrir a la violencia. Ignorando evitando la batalla. En varios relatos de Gaiman he tenido una sensación de cierto "desinfle" al final, quizás no fuera desinfle, sino una opción ética. Curioso. ¿ustedes como lo ven?