Lugares comunes en el cine de policias y hospital Central

Estaba leyendo una simpática lista de lugares comunes en el cine policiaco cuando he llegado a la mítica frase En los telediarios siempre dan una noticia que tiene relación directa con uno mismo en ese preciso momento.

Resulta que algo así (más o menos) sucede en el capítulo que lucho por terminar antes del fin de semana (Mañana, si, mañana lo acabamos. Yo creo que sí. Si, venga si) Y se me ocurrido que toda narración sistematizada que comparte unas normas está sujeta a éste tipo de lugares comunes. Hospital Central también. ¿Empiezo yo? Vale

*El psicológo del hospital conocerá siempre a un amigo que puede resolver el problema del paciente. En caso de no estar el psicólogo el amigo es de otro médico.
*Si un adolescente entra sólo en el hospital sus padres estarán de viaje y nunca llegarán al mismo. Si entra acompañado sólo de su madre o de su padre, estarán separados.
*Los pacientes le contarán a los médicos todo tipo de cosas que nada tienen que ver con su enfermedad.
*Si dos personas estuvieron una vez en contacto y no volvieron a verse, se volverán a ver en el hospital. Si esas dos personas estuvieron a punto de enamorarse, lo harán de nuevo.
*Si dos personas hablan en un pasillo largo, alguién escuchará algo esencial sobre sus vidas.

Les toca :=P

Operation Eden- Una maravilla de blog sobre el Katrina

"New Orleans, you made me like this. I'm sorry I'm not there with you right now, drunk and wet, knowing we might die tomorrow, and living like wild lightning tonight. I'll be there as soon as I can. I can bring sandbags or naked women, your choice"

He elegido ésta foto de las muchísimas que pueblan el blog de Clayton James porque me parece un contraste perfecto y terrible a todo lo demás que vais a encontrar en éste diario personal de un fotografo en la tierra arrasada por el Katrina.

Una polaroid de un polvo y un texto desesperado y triste mientras el mundo se inhunda escrita un día después de la llegada del Katrina a nueva Orleans. Es sólo una puerta de entrada el blog, por favor, no se pierdan los retratos.

Vía Boingboing

Primera "remezcla" de "Lo que tú quieras oír"

Las gentes del club de fans oficial de Fátima Baeza han hecho un video reutilizando partes de Lo que tú quieras oír junto con fotos del estreno del corto, más algunas del Festival Filmets de Badalona. Por cierto, en el video aparece que el corto tuvo un segundo premio. No es cierto. En el festival hay una votación popular para el premio del público y quedamos terceros. El primer premio fue para un cortometraje Belga de animación buenísimo y el segundo para un corto de Fesser.

En la pieza se escucha el tema original compuesto por ladecena y el mensaje de contestador que constituye la esencia del corto (Conque si nolo has visto, pásate por aquí antes).

Así que un "gracias" desde aquí a las gentes del club de fans de Fátima y al resto, anímense a remezclar, cambiar, cortar, pegar y descubrir nuevos significados al cortometraje, para eso tiene una bonita licencia Creative Commons

Fallo generalizado de los dominios .es debido a problemas en los DNS del ESNIC

Esa es la razón por la que ésta tarde casi no puedo comprar unos billetes de tren (sí, http://www.renfe.es) Pero lo mejor es que gracias a la blogosfera es fácil saber qué ha pasado. Sólo hay que leer Barrapunto, o Microsiervos o... Seguro que ustedes tienen su blog favorito sobre éstos temas.

De Uve Des. Última Adquisiciones

La gente ya no se atiborra a helados cuando está deprimida (o al menos no hace eso exclusivamente) Yo mismo, atravieso mis bajones con películas, pequeñas píldoras de sabiduría caótica, ráfagas de esperanza en 120 minutos. El viernes pasado superé un bajón del tamaño de un hongo nuclear con a)Cerveza y b)Los Hermanos Marx en el Oeste. Recordé ese momento mágico, lúcido, sorprendente, en el que un Woody Allen depresivo y deprimido que quiere suicidarse entra en un cine y se pone a ver Sopa de Ganso.

Esta tarde he tenido una leve recaída y me he decidido a aumentar la colección de DVDs tirando de ofertas, exclusivamente. El experimento es un poco como hacer zapping, sin criterio de responsabilidad, Un collage de gustos, de expresiones cinematográficas, un puzzle.

Teléfono Rojo, Volamos hacia Moscú- Una de mis películas favoritas de Kubrick. Algo mucho más profundo e inteligente que un alegato pacifista (El Cínico de Kubrick jamás habría caído tan bajo como para defender la paz así, en abstracto) Casi el relato de una época preñada de paranoia.

Dentro del Laberinto La Factoria Henson se pone oscura, un cuento de hadas posmoderno y complejo. Un paseo por la parte de atrás de Alicia en el País de las Maravillas mezclando a Jennyfer Connelly y el Glam Rock con el maestro Bowie. Llegué a tener (de pequeño) un libro de ésta película y nunca olvidaré a ese magnifico duende que mata hadas con un insecticida.

Happiness La otra película que he podido ver de Todd Sollonz. Una hostia en la cara en la que no sabes a que carta quedarte. No sé que decir de ésta película, solo que me gusta mucho, que me parece tierna y terrible y que me pone un espejo en la cara y que es incómoda en el mejor sentido de la palabra, pero a la vez no tiene nada que ver con nada de lo que ya he dicho. No es crítica con nada, ni tiene compasión, ni te deja un lugar predeterminado como espectador más que la excitación intelectual de que algo te guste y te moleste que te guste y a la vez... en fin, ¿ven cómo no se que decir?

24 Hours Party People Nada que añadir a lo que dije la primera vez que la vi

Calles de Fuego Walter Hill. William Dafoe con un martillo. Rick Moranis, Bandas. Diane Lane. Una mujer que secuestra un autobús... Tenía que tenerla.

Y ahora soy un poco, un poco, más feliz.

Casi Famosos. Un gran guión con las mejores intenciones

-Dime Russel, ¿qué es lo que te gusta de la música?
-Para empezar, todo.

Ayer Telemadrid puso la que es, en mi opinión, la mejor película de Cameron Crowe hasta la fecha. Ganadora de un Oscar al mejor guión original el año de su estreno, cuenta la historia de William Miller (en realidad, una fábula autobiográfica sobre el propio Cameron) un chaval de 16 años, periodista de la revista Rolling Stone que sigue la gira de una banda llamada Stillwater, remedo de Led Zeppelling y otros de la época. Junto a los miembros de la banda viaja también Pennylane, una "bandage" enamorada del guitarrista, Russel Hammond.

Todas las películas sobre música y músicos son buenas, hasta las malas. Pero es que ésta es además una gran y emotiva película con algunos momentos un poco sensibleros pero, en general, excelente retrato del amor a la música con un punto de idealismo y una interpretaciones acojonantes.

Si no la han visto, no se a que esperan.

Rage Against The Machine "Testify" y "Sleep Now in a Fire"

Recuerdo hace unos años, caminando por el barrio madrileño de Malasaña, encontrar un cartel anunciando un grupo de música que iba a desembarcar en breve en el mércado mundial (y que me mente ha tenido a bien olvidar, lo cual me parece perfecto) Decía "Nirvana están Muertos, Rage Against The Machina están acabados. Llega xxxxx" Ese día empecé a odiar al grupo y siempre que tengo ocasión los pongo a parir (pero es que realmente ahora no recuerdo qué grupo es)

Rage Against The Machine es el mejor grupo de rock and roll de la segunda mitad de los años noventa. Punto y final. Los más innovadores, inteligentes y los que han dicho verdades como puños más altas y más claras. Sus cuatro discos de estudio son sobresalientes, las letras del señor Zack de la Rocha son como disparos de inteligencia y rabia. Nunca les pude ver en directo. El año que vinieron al Festimad no pude ir (quizás por eso le cogí manía al Festimad, que nunca volvió a tener un cartel como el de aquel año)

El caso es que hoy he empezado a buscar cosas en Youtube y he encontrado varios videos del grupo. El estilo es similar en todos ellos, textos explicativos sobre cuestiones políticas, ritmo trepidante, imágenes documentales de disturbios, manifestaciones, etc. y la banda tocando. Pero he encontrado dos que me han parecido buenísimos, llenos de humor y de inteligencia, mejor rodados y más interesantes que el resto. En seguida he descubierto por qué, el director de ambos era Michael Moore Uno de los mejores directos del mundo (En mi opinión)

Os dejos los dos sin comentar nada más, ya habrá tiempo en los comentarios.

Madrid Pavimenta Madrid por los cojones

En un momento de South Park, la película, se explica la llamada "operación escóndete detrás del moreno", que consiste básicamente en que los soldados negros van delante, muriendo como perros, y los blancos van detrás, protegidos por los cuerpos de los negros. Cuando llega el momento de poner en práctica tan gloriosa táctica, el mítico Chef grita "¡operación escóndete detrás del moreno por los cojones¡" y se agacha junto a sus compañeros negros, dejando que los simpáticos blanquitos, mueran bajo el fuego canadiense. La gracia y la ironía del asunto es que los mandos militares consideran tan idiotas a los negros que, supuestamente, van a servir de escudos humanos, que les cuentan el plan sin ningún pudor.

Volvía yo de escribir la escaleta del capítulo que intento finiquitar éstos días haya por mediados de Julio, cuando en la puerta de mi casa encontré una hoja publicitaria (perdón, informativa) del ínclito ayuntamiento de Madrid, en el que me indicaba que durante los meses de Julio y Agosto se iba a llevar a cabo la "iniciativa" "Madrid Pavimenta Madrid", y que la "iniciativa" iba a pavimentar mi calle. O sea, que iban a cortar el tráfico en algún momento. Se pueden imaginar que en una ciudad donde el ladrillo y la tuneladora son el visturí de cirugía facial del capitalismo, que pavimenten la calle de uno no es sorpresa, lo que ya le va tocando más los huevos es que le digan que quién pavimenta la calle es "Madrid".

Como los militares del South Park, el alcalde y sus secuaces nos tratan como a gilipoyas y nos cuentan sus planes abiertamente, eso si, desapareciendo convenientemente de la foto, ¿cómo qué Madrid pavimenta? Madrid es una ciudad y sus habitantes se dedican a múltiples cosas. Nadie nos ha preguntado si queremos que ese Madrid que pavimenta sea así. Los que pavimentan Madrid no son los madrileños, sino el ayuntamiento, la comunidad y las constructoras. Es como si dijeran "Madrid entierra la M-30". Nos toman por tontos.

Pero lo más heavy de lo heavy es la campaña de las obras del metro, donde bajo una leyenda que ahora mismo no recuerdo, aparecen diversas personas sonrientes con un casco, ¿cómo? Si, si, como si las obras las estuvieramos haciendo nosotros en plan Ja Ja. Haciéndonos no solo complices sino responsables y, de hecho, culpabilizándonos. Vergonzoso.

¿Y la oposición? Mantiene un silencio respetuoso y muy democratico.

Bruce Campbell tiene nuevo proyecto

Cito directamente del correo entusiasta que he recibido de Usagi esta mañana: Pues si, amigos mios, el mesias parece tener un nuevo proyecto entre manos.

Este gran hombre, enviado para iluminarnos por la correcta senda del hombre recto, parece tener una nueva pelicula en producción (post-produccion, si nos fiamos de imdb). Concretamente se llamará "my name is bruce", y estará protagonizada y dirigida por ÉL. Lo poco que he podido leer acerca de la trama es que es totalmente delirante. ÉL se interpreta a si mismo, es decir, a Bruce Cmpbel, de profesión actor, que es confundido por un grupo de frikies con ASH, su personaje en la trilogia que todos conocemos y amamos, y le raptan... para que luche contra un demonio que quiere destruir el mundo.

¿no es genial?

Es totalmente genial.

Más información en IMDB.

Michael Wolf fotografia Hong Kong

MI buena amiga Kanae fue una vez al lejano oriente y trajo miles de fotos. La mayor parte de esas fotos eran lugares preciosos, tranquilos, llenos de Chi, de Fong y de otras expresiones que podría inventarme sin demasiados problemas. Además de esas preciosas fotografías trajo algunas otras horrorizada ante los desmanes del turbocapitalismo postindustrial. Todo lo que produce horror, produce también fascinación, así que a mi fueron las fotos que más me gustaron. Desde entonces, siempre que encuentra fotos similares, me las envía. Ayer me envío el link a la Página del fotografo Michael Wolf(en flash) donde tiene una serie de fotografías de Hong Kong absolutamente impactantes. Yo me quedo con dos que darían para una película de terror sin demasiado esfuerzo. Es como si Blade Runner se materializara ante nuestros ojos.

Woody Allen Por Si Mismo

"Cada vez que oígo Wagner me entran ganas de invadir Polonia"

Woody Allen por si mismo no es sólo una entrevista con Woody Allen (Que también) Richard Schickel escribe un interesante ensayo sobre el "Realismo Mágico" en el cine de Woody Allen y, bajo ese prisma, recorre toda su fimografía señalando lugares comunes, divergencias y reinterpretaciones. El libro se lee de maravilla (yo me lo leí en una tarde y con un dolor de cabeza considerable) y es sumamente interesante. Eso si, el que es espere un relato lleno de simpáticas anécdotas y respuestas llenas de ingenio probablemente salga decepcionado. Allen responde con seriedad y profundidad a las preguntas de su contertulio. Es extremadamente autocrítico con su cine y habla con una lucidez casi dolorosa sobre temas profundos tales como la muerte, la religión, la fama y el azar.

Cuando hablo de que no hay respuestas ingeniosas me refiero a que no es una constante colección de chistes, pero eso no quiere decir que no haya inteligencia desbordante en las observaciones del director newyorquino. En un de sus primeras intervenciones suelta alegremente "El teatro es dramático, el cine es mitológico". De ésta forma explica la relación entre actores y personajes y anticipa lo que será uno de los debates del libro, en torno a la relación del público con su figura como actor, si interpreta siempre el mismo papel o no, etc.

Sus reflexiones sobre el "catolicismo del artista" y la trascendencia en las obras de arte son igualmente interesantes. Realmente, lo que se nos presenta es casi una filosofía de vida expresada a través de una serie de preguntas.

Schickel no se corta a la hora de introducir sus propias reflexiones (especialmente en la primera parte) y eloabora su propia teoría en torno al rechazo del público estadounidense por sus obras así como revelar algunos detalles para mi desconocidos sobre su complicado divorcio con Mia Farrow (confirmándose mi odio hacia ésta mujer).

Leyendo el libro he descubierto que en muchas de las obras en torno a Woody Allen, se señala "Stardust Memories" (Recuerdos) como una película fundamental para entender su obra, así que me la he apuntado para verla. Siempre echaré de menos más datos sobre su relación con Diane Keaton, una de las mejores actrices de comedia de éste planeta y la mujer a la que mejor le sientan unos pantalones y una corbata.

Muy, muy recomendable.

El próximo oriente. Una sencilla película

Como ya ha comentado el señor Zeroneuronas en su blog ayer fuímos al cine tras deglutir entraña, vacío y cochinillo. El plan original era ver una de esas malas de miedo, pero Antonio y yo nos zafamos como jugadores de fútbol y nos metimos a ver la última película del señor Colomo, El Próximo Oriente.

Fernando Colomo es responsable de algunas de las "comedias progres" más divertidas de los últimos 20 años, desde La Vida Alegre a Bajarse al Moro o Efecto Mariposa. Sus películas constituyen un género en si mismo dentro del cine español, así que a quién no le gusta el cine español como género, probablemente no le gusten las películas de éste hombre. A mi me gustan mucho.

El caso es que El Próximo Oriente es una comedia que no es una comedia sobre el Lavapies intercultural que no es sobre el Lavapiés intercultural. El cartel de la película y las críticas que he leído de la misma llevan a pensar que se trata de una comedia de enredos, pero lo cierto es que nos encontramos ante una historia de amor y buenas intenciones. No es una película sobre el Lavapiés intercultural porque su historia se circunscribe a tres casas en una misma calle y porque no construye un relato colectivo, sino la historia de un tipo que no puede ser mejor persona, interpretado magistralmente por Javier Cifriían. De la misma forma, Nur Al Levi compone con intensidad el personaje de una joven migrante de segunda generación metida en un lío bastante considerable y enamorada de un auténtico hijo de puta.

No es una comedia porque ninguna de sus situaciones están construídas como una comedia, es una especie de costumbrismo ligero y agradable. Más que buenrollismo bienintencionado y típicamente progre, la película presenta a unos personajes que son gente bastante normal y bastante sensata. El intento de Colomo por presentan un islam moderado es, de nuevo, más que un compendio de buenas intenciones porque sí, un intento por complejizar lo que, cada día, aparece mediáticamente connotado con una simpleza preocupante, aunque es cierto que los momentos "didácticos" sobre el Islam podrían ser más simpáticos y no interrumpir tanto la acción. La música, por cierto, es excelente.

El guión de la película es sencillisimo y totalmente previsible, pero no por ello deja de ser entretenida. La verdad, yo pasé una buena tarde.

Un cadáver a los Postres

-Me llamo James Señor
-¿James Señor?
-Si Señor, James Señor Benson Señora
-¿James Señor Benson?
-No Señora, James Señor Benson Señora
-Que raro
-Ese era mi padre: Que raro James Señor Benson Señora

Hoy he descubierto que James Señor Benson Señora es en ingles "Jamesir Bensonmum" gracias a una critica del Señor Spaulding en su imprescindible sección "Ustedes lo han querido". El diálogo no es exactamente así, pero es que cito de memoria. Un cadáver a los postres es una de las comedias más deliciosas y delirantes que he visto nunca. Una maravilla.

Mirrormask: Una delicia de cuento de hadas nada infantil

Neil Gaiman y Dave Mckean forman uno de los tandems creativos más importantes y mejor valorados del noveno arte. Gaiman ha escrito varios tebeos y novelas gráficas dibujados por Dave Mckean (si es que tal cosa es aplicable a un genio como Mckean) Mckean es ha sido el encargado de realizar todas las portadas de The Sandman y ha realizado los títulos de crédito de la serie de la BBC Mirrormask, escrita por Gaiman. Sus trabajos juntos suelen habla de memoria, el paso de la infancia a la junventud o de la juvnetud a la madurez, de violencia, de espejos y reflejos. Mirrormask no es una excepción.

La obra es un compendio de referencias entre El Mago de Oz, Alicia en el País de las Maravillas, Chesterton, La Reina de las Nieves y los trabajos anteriores de ambos autores. En el guión se pueden encontrar retazos de Coraline o Neverwhere (Desde la duplicidad, la ambigua oposición luz/ oscuridad, los protagonistas femininos, la traición, etc.) y en el diseño numerosas referencias anteriores a los trabajos de McKean, como es la mezcla entre collage e imagen real, las formas blandas y redondeadas, los paisajes surreales tamizados por colores suaves, etc.

La historia es un prodigio de sencillez (quizás demasiada) y sucede como en algunos cuentos clásicos, con los protagonistas empujados de secuencia en secuencia, de escenario en escenario por elementos externos a ellos y dejando pistas para una resolución final que a los ojos del espectador se hace evidente, pero no menos atractiva por ello. Gaiman y McKean sitúan su punto de vista no tanto en el viaje de maduración de Helena, la protagonista, sino también en las figuras paternas y maternas que pueblan ésta historia que trata la relación entre la independencia y el desarraígo.

Algunas de las secuencias son de una poesía visual sobrecojedora. El estilo de Gaiman entre lo existencial y lo cotidiano encuentra una plataforma tridimensional en la increíble capacidad narrativa de McKean. En concreto me quedo con dos, la secuencia con los gigantes orbitales y la de las muñecas que cantan éxitos del Pop de los ochenta.

Por cierto, la banda sonora, una mezcla entre el pop, el jazz y las melodías circenses propias de la música del Circe Du Soleil, es maravillosa.

Gaiman y Mckean se mueven en un territorio intermedio entre la historia para niños y el cuento tétrico para adultos. Yo se la recomendaría a ambos.

169 listo para imprenta

Hace exactamente 10 minutos he terminado (casi) la primera versión del capítulo 169 de Hospital Central que lleva por título provisional "El Capítulo que escribí en Agosto en medio de un puente en vez de hacer cosas divertidas me cago en todo ya". Tras una paliza intensiva he logrado escribir las cuarenta y tantas páginas que me tocaban y ahora descanso con un ventilador golpeando mi rostro y comprobando que ¡ey! me podían doler los riñones más de lo que pensaba.

En realidad al capítulo le queda mucho: Tengo que acabar tres secuencias, releerlo todo de nuevo, cambiar lo que no me guste, recortar lo que esté largo, pasárselo a mi compañero, que me proponga cambios, leerme su parte, proponerle cambios, juntarlo todo y entregárselo al coordinador. Pero la parte gorda está terminada.

Estoy echa una mierda y me duele la cabeza. Llevo seis horas sentado en una silla. Ahora, como premio unilaterial, me voy a ir a la calle a por pan y cigarritos. Luego volveré y pondré mi colección de DVD's en unas nuevas estanterías y cuando todo eso haya pasado cenaré viendo La Máscara de Cristal de Dave Mckean, con guión de Neil Gaiman (que ha salido en DVD y la tienen escondida en la sección infantil de la Fnac)

Mañana les cuento que tal.

Piratas del Caribe, una cuestión de escala y los guiones, los malditos guiones

Va una historia.

Imaginen que tras el éxito de Indiana Jones En Busca del Arca Perdida, Spielberg dirige la segunda y tercera partes de Indiana Jones a la vez, con un guión que divide las películas en dos. La historia consiste en que Indy va a partirle el alma a Satanas y bajar a los siete infiernos. Cuando todo termina, el mundo ha cambiado por completo, los acontecimientos desencadenados son gigantescos pero Indy ha salido airoso". No suena mal, quizás sería una película bien rodada, interesante, entretenida, con momentos de autoreferencia a la primera película que constituyen los mejores momentos de la película que se sostiene sobre los méritos de su anterior entrega. Pero estoy seguro de que no sería Indiana Jones, sino otra cosa más atronadora y llena de furia, más pasajera, como las tormentas de verano. Que cuando llegan parece que se acaba el mundo y luego pasan y, en realidad, es como si no hubiera pasado nada.

Fin de la Historia.

He ido al cine esta tarde con mi entrada comprada desde hacía unos cuantos días, con los amigos de siempre. Como cuando estrenaron Piratas del Caribe 1, en mi opinión una de las mejores películas del género más complicado de escribir, el de aventuras. He ido con la emoción de volver a ir a ver a personajes queridos, irónicos, interesantes, metidos en un follón de narices, con buenos que cambian de bando a cada minuto, engaños, traiciones y grandes peleas. Ah si, y piratas.

He ido dispuesto a tragármelo todo, deseando hacerlo. Digo todo ésto para que entiendan que no tengo nada contra el género, ni contra éste tipo de cine, pero estoy harto. Cada día más harto. No es que me haya aburrido, ni que no haya sonreído en un par de ocasiones, pero tengo una sensación similar a la que tenía viendo el Episodio III, como si todo aquello que amaba de Piratas del Caribe hubiera estallado por los aires.

Piratas del Caribe (La primera) era una película cara (pero no de las más caras) con buenos efectos especiales y, sobre todo, un guión excelente. La presentación de Jack Sparrow es una de las mejores vistas en mucho tiempo en el cine. Un momento perfecto, divertido, emocionante. Un guión excelente que contaba una historia, simplemente. No estaba el mundo en peligro, ni había un gran plan secreto que implicaba miles de personas, no. Había un tesoro y una maldición y unos tipos que querían acabar con la maldición y un tipo que quería vengarse de esos tipos y recuperar su barco y en medio de todo eso dos chicos jóvenes irremediablemente enamorados y, en su simpleza y pureza, carismáticos. ¿Ven que fácil? Debajo de eso había toneladas de sentido del humor y múltiplies giros y traiciones dentro de una linea fácil de seguir. El éxito de la película era una total incertidumbre.

Piratas del Caribe 2 es lo contrario. Dónde podría haber una historia sencilla hay un batiburrillo incomprensible e incompleto (porque el libreto de ésta película es doble, la grandeza de la superproducción la ha convertido en una historia inabarcable, en una saga de la que sólo vemos la mitad) Quizás sea la película que he visto donde peor se explican cosas sencillísimas de explicar. Cosas que al estar mal explicadas, en un afán permanente por rizar el rizo, obligan a que los personajes tengan salidas completamente disparatadas y, como en los "mejores" momentos de perdidos, nadie se cuente nada aunque con una simple explicación se resolverían unos quince nudos de un acertijo que, en realidad, no esconde nada. Todo se ha vuelto grande, apabullante y extremo. Las delicadas pasiones llenas de ironía se han convertido en grandes pasiones. Los malos ambiguos se han vuelto simplemente, malos. y Jack Sparrow parece menos que antes salvo en un par de gozosos momentos (o tres)

La película está bien realizada y los actores están como en la primera. Deep defiende a capa y espada algo menos interesante que la vez anterior. Bloom hace bien el papel de niño bueno pero tono (porque hay que ser muy tonto para hacer algunas de las cosas que hace éste chico en la película? Y Keyra pone morritos y protagoniza la secuencia más vergonzosa de la película.

Uno puede decirse, "buah, tampoco está tan mal para una tarde de domingo", pero lo cierto es que si está mal. Es indignante que nos traten como a gilipoyas, que nos tomen el pelo y, sobre todo, es indignante que conviertan la ironía y la magia en estruendo sin sentido. Quizás es que ésta película ya estaba vendida y el dinero recuperado antes de empezar, que se trataba simplemente de eso, "De ir más lejos" "Más allá" De, básicamente, "pasarse". Y eso han hecho, y todo lo que a mi me gustaba de la película, lo que la hacía especial, se ha ido al traste. Que pena, la verdad.

Lo que tú quieras oír en la revista Rolling Stone

Duermes poco y pasa lo que pasa. Que te quedas dormido en vez de ir a trabajar y te levantas dando saltitos con los pantalones del revés, cogiendo las cosas con los ojos cerrados y pensando que habría que haberse duchado. Imaginad un anuncio de jovenes dinámicos y modernos e imaginar a un paquidermo sudoroso con piernecillas ridículas dando sáltitos por medio del moderno pisito y tendréis la imagen (Más o menos)

En el móvil dos mensajes. Uno piensa que ya le han despedido, que se le ha olvidado algo esencial, una reunión para alguna trama o algo así. Pero no, se encuentra con un mensaje del asesor médico de Hospital Central pidiendo que le llames con urgencia y un mensaje de la graan Fátima Baeza que le avisa que su corto sale en la revista Rolling Stone... ... ... ¿Cómo? Un momento, he dormido poco, no empecemos a chuparnos las... en fin, no empecemos. Confirmación con segundo mensaje de la señorita Baeza, que sí que sí, que es en serio.

Sales a la calle con el run run de "pillar la Rolling Stone", llegas al trabajo y en vez de hacer lo que tienes que hacer te vuelcas a la web de la revista a ver si hay algo, pero nada. Sales de trabajar y corres a un kiosko. Pasas lás páginas y empiezas a pensar que están de coña. Pero no.

En la página 103 encuentras el siguiente titular: "El Mejor Cine en la Red (Y Gratis)" y ves que lo primero que viene reseñado es "Lo que tú quieras oír", tu corto. El corto que hiciste hace meses está ahí, en papel, reseñado, comentado brevemente por alguien que lo ha visto y que, por lo visto, le ha gustado lo suficiente como para ponerlo en la revista.

El texto dice: "20.000 descargas son las bajadas que lleva, de momento, este corto de desamor y contestadores. Dirige Guillermo Zapata" y encima tiene una bonita foto de Fátima en uno de los momentos del corto (De donde uno deduce que han visitado la web del mismo y se hace pis levemente, como un anciano con incontinencia).

Me hace una gracia tremenda lo de "Dirige Guillermo Zapata" como si eso fuera a ser una pista para alguien.

Y luego piensa "¿Por qué me pongo así?. Esto no es más alucinante que el hecho de que miles de personas hayan visto el corto, puesto el corto el blogs y comentado el corto". Pero lo que realmente le alucina a uno es como ese movimiento en la red consigue saltar al papel, como los dos mundos se interconectan sin que uno haga nada, de manera extraña y exponencial, sin poderlo controlar.

En cualquier caso hay un detalle aún más importante, la reseña dice 20.000 descargas. Lo cierto es que a día de hoy en youtube lo han visto casi 70.000 veces y eso si que es alucinante.

Doble de Rol

Hace años que juego a Rol. Probablemente hace más de diez años que juego a Rol. Los últimos cinco años (digo sin pensar mucho en fechas, pero sabiendo que no son menos años, quizás más) He jugado prácticamente TODOS los sabados a Rol. La gente no lo entiende y yo ya no se lo voy a explicar. Tengo amigos que llevan quince años saliendo todos los fines de semana de copas a tres o cuatro bares (con una variación tangencial cada cinco años, que desaparecen los cinco y aparecen cinco nuevos) y nadie dice que eso sea un coñazo. Ahora, explícales que el sabado por la noche lo vas a pasar cenando, charlando y jugando alrededor de una mesa y te miraran como si fuera a)Un psicopata y b) (Mucho más probable) Un niño pequeño. Generalmente, el modelo b incluye sonrisa adorable y condescendiente. Da igual, no lo entienden y no tienen porque entenderlo.

El caso es que juego a rol todos los sabados o al menos todos los sabados que puedo. Juego a rol con un grupo de inseparables afines, una piña burbujeante que con los años ha ido cogiendo capas, nuevas tejas. Nuevo aliento, juventud. Mientras los vetustos carcamales del bosque de Om nos vamos acercando a la treintena, leemos tesis, adquirimos hipotecas y hablamos de bebés más de lo que en nuestra puta vida habíamos pensado hacerlo, las nuevas incorporaciones tienen problemas e inquietudes viejos y nuevos. El coctel es maravilloso y explosivo, pero también presenta algunas complicaciones de ejecución.

Un límite es algo bueno, el algo que te pone en tensión, un espacio con el que te relacionas estableciendo una táctica de superación. Es imposible jugar una partida de rol con 10 personas. Hace un año empezamos a visulmbrar el límite, esa barrera infranqueable y empezamos a maquinar.

Supongo que fue Herbon, porque para estas cosas siempre es Herbon el que sale con la propuesta, pero al principio no era tan refinada como ahora. Con el tiempo, el pánico inicial y los nervios se han convertido en excitación contenida. Vamos a judar con dos directores de juego. A la vez. Dirigiendo la misma historia.

Si no ha entendido lo que acabo de poner no se preocupe, es que usted no juega a rol y nunca lo ha hecho. Pero si lo ha entendido quizás esté preguntándose ¿cómo lo van a hacer? O quizás no, quizás ustedes ya lo hacen desde hace años. Pero para mi es una nueva experiencia como jugador y como director de juego y la-estoy-gozando.

Dos directores de juego implica que cada directo lleva a cuatro jugadores (más o menos) Significa que todo el mundo juega mucho más, se avanza más, todo es más dinámico y profundo (Tanto que las dos últimas partidas terminaron a las seis de la madrugada) Se interpreta más. Los directores de juego tienen que coordinarse porque, evidentemente, las lineas de ambas mesas de juego confluyen y se cruzan cada tanto. Los jugadores cambian de mesa según el lugar de la historia en el que se encuentran y por primera vez, no saber algo implica realmente no saber algo. No es como cuando interpretas que no sabes algo que en realidad si sabes.

Un consejo. Si sus grupos de rol son demasiado grandes, pruébenlo. Gozada total.

Poseidon Strikes Back

"Eso sí, aburrir no aburre. En una alucinación pirandelliana, llegué a preguntarme por qué no llamaban al rescate a Supermán, que estaba justo en la sala de al lado haciendo de las suyas."

Dicen en Crisei en una acertada y divertida crítica.

Dioses Menores- Terry Pratchett habla en serio.

Se suponía que leerse un libro de trescientas páginas, después de atacar Canción de Hielo y Fuego y Jonathan Strange y el Señor Norell iba a ser pan comido. Si el libro era además de Terry Pratchett, parecía evidente que todo iba a resultar sencillo. Leer a Pratchett es como saborear un delicioso sandwich ligero. Es rápido, inteligente, chispeante. Las páginas de Pratchett fluyen como un torrente de inteligencia. Hacen que se nos estimule el pensamiento. Como decía, debería haber sido pan comido.

Algo se me ha atravesado en Dioses Menores, una de las novelas más celebradas de la serie de El Mundodisco. No sé si ha sido el arranque o su parte central, pero debo reconocer que salvo la parte que sucede en "Grecia" (En fin, un sucedanio Griego adaptado al universo de Gran A´Tuin) y el final, todo lo demás me ha resultado más... rutinario, no sabría decir por qué.

En cualquier caso, Dioses Menores tiene un mérito importante. Pratchett logra sacar humor de situaciones tremendamente dramáticas. Quizás sea el libro más oscuro y más serio de cuantos he leído suyos. Aquel cuyos temas profundos son más... profundos. Todas las novelas tienen temas serios detrás. Da igual si son finas comedias, dramas torrenciales o entretenidas aventuras de misterio, pero esos temas pueden tocarse de manera superficial o con auténtico calado y Pratchett consigue aquí habla de la vida y la muerte con una precisión admirable. Un ateo hablando en un mundo poblado por Dioses. Una crítica a la institución religiosa (y a las religiones en sí, no sólo a aquellas que tienen un Dios- o varios- como protagonistas sino a la mera idea trascendente de las cosas y la necesidad de "líderes" y "símbolos fuertes" (asociados generalmente a guerras de liberación y otros salvapatrias).

Ha habido un par de momento en éste libro en los que, en medio de las carcajadas, me he encontrado angustiado ante imágenes existenciales y agónicas. Pero ya saben lo que dicen, somo un pájaro que viene de la oscuridad infinita, entra por una ventada, recorre una habitación en un instante y sale por otroa ventana, de nuevo a la oscuridad infinita. Y si no te gusta, tampoco te devuelven el dinero.

En cualquier caso... "La tortuga se mueve".

En la linea de Fuego

Ayer por la noche Antena3 puso En la Linea de Fuego, uno de los productos estrellas de la reposición televisiva (En Telemadrid la han puesto no se cuantas las veces). La película (seguro que la han visto) es un prodigio narrativo. No me canso de verla. Absolutamente todos los actores están geniales, la dirección es excelente. El magnetismo obsesivo de Malkovich junto a esa especie de derrotismo no complaciente e irónico de Clint Eastwood son uno de los duelos interpretativos más sugerentes de los noventa. Casi tengo la sensación de que inauguran un género (lo cual no es cierto) con Presidentes y psicópatas. Ayer me fije sobre todo en la música de Morricone, excelente, con alguno pasajes parecidos a Los Intocables.

Pero lo que más me sorprendió de todo, después de haberla visto unas diez veces, es su magnifico guión. El texto, obra de Jeff Maguire es una maravilla de dosificación de la información. Cada secuencia hace avanzar la acción. La capacidad para introducir subtramas y cambios de tono en el interior de una secuencia hace que todo funcione de una manera más orgánica, más entretenida (Ejemplar el momento en el que Eastwood está tocando el piano y aparece Malcovich o la conversación con René Russo- guapisima, por cierto- en la habitación del presidente)

Me pareció una buena manera de dejar las breves vacaciones y volver al trabajo.

De Montalbán queda poco y ya no hay cortometrajes de súperheroes

Hace un calor goteante y fatigoso. Un calor casi indigno. La indignidad hace que uno deje que su fofez se extreme más allá de lo necesario. Me arrastro como un paquidermo sudoroso por la Gran Vía Madrileña reflexionando sobre el calor, Superman y las cosas que ya nunca haré. Una de las cosas que ya nunca haré es un cortometraje sobre supervillanos.La culpa la tienen Vigalondo y el calor.

Vigalondo escribió ayer en su blog (o antes deayer) un texto sobre cultura, super heroes y otras paranoias. Leyéndolo, algo hizo "click" en mi mente calenturienta. Mi mente calenturienta hace click varios millones de veces al día por el asunto que sea, pero la mayor parte de las veces no llega a hacer clack. Se queda en el click, en el imput de entrada, en la chispa, pero sin el roce necesario con el oxígeno que lo indendia todo. Es fosforo sin rascar. Vigalondo hizo el click y yo provoqué el clack mientras caminaba por las calles de la Gran vía.

El calor nos hace lentos, lentos y sudorosos. Cualquier decisión que uno deba tomar a dos de Agosto en Madrid, por muchas vacaciones que tenga, será un puto horror. Un infierno insondable. En mi caso las opciones eran tres, a cuál más triste.

Saliendo de la Ronda de Segovia tras la visita y comida con los amigos de Atlántica 3.0

Opción 1: Arrastrarme de nuevo hasta mi casa a hacer lo que llevaba tres días haciendo (actualizar el correo a la espera de mensajes que me cambien la vida y ver episodios de la primera temporada de Buffy)
Opción 2: Arrastrarme a casa de una amiga al caluroso y levantado (por las obras) barrio de Lavapiés
Opción 3: Arrastrarme a ver a otra amiga al no menos levantado barrio de Malasaña.

La opción 1 ha quedado descartada casi de inmediato. La opción 2 se antojaba insoportable (caminar hasta Lavapies desde la Plaza de los Cines Luna) La opción tres incluía subir ¡cinco pisos! andando. Mi asma y el calor fatigante me impedían tomar una decisión.

Me deslizo como un rollito de primavera pasado hasta Elektra, deambulo por sus cómics con el aire acondicionado a todo trapo mientras suena Albert Plá en el hilo musical. Vuelvo a la calle. El click hace clack. No me gustan las tebeos. A ver, me encantan los tebeos, pero no los tebeos tebeos. Soy un snob del noveno arte, un pijo existencial. Me gustan los cómics que le gustan a la gente que no le gustan mucho los cómics y que gustan también a los que también le gustan los cómics (V De Vendetta, Maus, Strangers in Paradise, Sandman) Pero ¿qué se yo sobre súper heroes? Nada, una puta mierda, basura. ¿Y cómo pensaba escribir un cortometraje sobre súpervillanos si no sé nada de ellos? Es uno de los misterios de la vida y de los egos.

Descubro, mientras camino sin rumbo (planteandome de echo ir a jugar al Pang a Picadilly) que, en realidad, es todo así. Tengo conocimientos de segunda, filtrados, no leo X-men pero me encantan las películas de X Men, no leo Batman (Claro, el Señor de la Noche y esas cosas si, pero nunca la serie regular. ¿Me entendéis? Soy uno de esos tíos mierdas que NUNCA se lee la serie regular, un farsante, un impostor) Pero me encantan las películas de Batman y me encantan porque digo "Es que Batman es así", ¿me explico?

La operación "cortometraje sobre súpervillanos" con la que he dado la turra a amigos y no tan amigos durante meses ha quedado abortada. La Gran Vía me devuelve toda su insolencia y los minutos pasan como gotas de sudor. Pienso en ir al cine, incluso se me pasa por la cabeza ver "Los Managers" pero recuerdo que aún no he visto La Educación de las Hadas, la película de la que nadie habla en la blogosfera. Me arrastro y descubró que han cerrado el cine... mierda, ahora no recuerdo el nombre original, pero se que allí vi El Cuervo 2, Abierto Hasta el Amanercer, Golfus de Broma y varias películas de Woody Allen y en su lugar van a poner algo de nombre Space (o algo así) que apesta a tienda de ropa.

Paso por la puerta de la Casa del Libro y veo el último de Eduardo Mendoza y pienso "eh, podría pillarmelo" y luego pienso en los quince libros que tengo pendientes de lectura. El caso es que dentro hay aire acondicionado, así que entro y recuerdo que quería leer el Quintento de Buenos Aires, así que voy a uno de los dependientes, un tipo mayor, con pinta de cenizo, lleno de odio (supongo que por las fechas) y le pregunto "Buenas, quería El Quinteto de Buenos Aires, de Vázquez Montalbán" Me mira como si acabara de llegar de otro planeta y me dice "Uh, de Montalban queda poco"

¿Lo han oído? De Montalbán queda poco. El horror del siglo XXI hecho frase. De Montalbán queda poco. Resuena en mi cabeza como el eco de un mantra ochentero, como si Ronald Reagan y Margaret Tatcher cantarán Gingle Bells en mi cabeza. Queda poco de Montalbán.

Me dice que igual en la sección de bolsillo. Un Montalbán de bolsillo, aceptable para el presente. Un Montalbán superviviente en páginas de color reciclaje y lomos blanditos. Pero ni siquiera eso. Apenas una novela, aplastada junto a millones de Vázquez Figueroas. De libros con nombre tipo "Desierto de Paz" y "Tuareg". Reposando junto a la versión mejorada de El Código de la madre de Rembrant.

Salgo dolorido. Yo soy un farsante que no va a escribir un corto sobre súpervillanos, pero el mundo es un pozo de mierda. Me voy a casa.