De Montalbán queda poco y ya no hay cortometrajes de súperheroes

Hace un calor goteante y fatigoso. Un calor casi indigno. La indignidad hace que uno deje que su fofez se extreme más allá de lo necesario. Me arrastro como un paquidermo sudoroso por la Gran Vía Madrileña reflexionando sobre el calor, Superman y las cosas que ya nunca haré. Una de las cosas que ya nunca haré es un cortometraje sobre supervillanos.La culpa la tienen Vigalondo y el calor.

Vigalondo escribió ayer en su blog (o antes deayer) un texto sobre cultura, super heroes y otras paranoias. Leyéndolo, algo hizo "click" en mi mente calenturienta. Mi mente calenturienta hace click varios millones de veces al día por el asunto que sea, pero la mayor parte de las veces no llega a hacer clack. Se queda en el click, en el imput de entrada, en la chispa, pero sin el roce necesario con el oxígeno que lo indendia todo. Es fosforo sin rascar. Vigalondo hizo el click y yo provoqué el clack mientras caminaba por las calles de la Gran vía.

El calor nos hace lentos, lentos y sudorosos. Cualquier decisión que uno deba tomar a dos de Agosto en Madrid, por muchas vacaciones que tenga, será un puto horror. Un infierno insondable. En mi caso las opciones eran tres, a cuál más triste.

Saliendo de la Ronda de Segovia tras la visita y comida con los amigos de Atlántica 3.0

Opción 1: Arrastrarme de nuevo hasta mi casa a hacer lo que llevaba tres días haciendo (actualizar el correo a la espera de mensajes que me cambien la vida y ver episodios de la primera temporada de Buffy)
Opción 2: Arrastrarme a casa de una amiga al caluroso y levantado (por las obras) barrio de Lavapiés
Opción 3: Arrastrarme a ver a otra amiga al no menos levantado barrio de Malasaña.

La opción 1 ha quedado descartada casi de inmediato. La opción 2 se antojaba insoportable (caminar hasta Lavapies desde la Plaza de los Cines Luna) La opción tres incluía subir ¡cinco pisos! andando. Mi asma y el calor fatigante me impedían tomar una decisión.

Me deslizo como un rollito de primavera pasado hasta Elektra, deambulo por sus cómics con el aire acondicionado a todo trapo mientras suena Albert Plá en el hilo musical. Vuelvo a la calle. El click hace clack. No me gustan las tebeos. A ver, me encantan los tebeos, pero no los tebeos tebeos. Soy un snob del noveno arte, un pijo existencial. Me gustan los cómics que le gustan a la gente que no le gustan mucho los cómics y que gustan también a los que también le gustan los cómics (V De Vendetta, Maus, Strangers in Paradise, Sandman) Pero ¿qué se yo sobre súper heroes? Nada, una puta mierda, basura. ¿Y cómo pensaba escribir un cortometraje sobre súpervillanos si no sé nada de ellos? Es uno de los misterios de la vida y de los egos.

Descubro, mientras camino sin rumbo (planteandome de echo ir a jugar al Pang a Picadilly) que, en realidad, es todo así. Tengo conocimientos de segunda, filtrados, no leo X-men pero me encantan las películas de X Men, no leo Batman (Claro, el Señor de la Noche y esas cosas si, pero nunca la serie regular. ¿Me entendéis? Soy uno de esos tíos mierdas que NUNCA se lee la serie regular, un farsante, un impostor) Pero me encantan las películas de Batman y me encantan porque digo "Es que Batman es así", ¿me explico?

La operación "cortometraje sobre súpervillanos" con la que he dado la turra a amigos y no tan amigos durante meses ha quedado abortada. La Gran Vía me devuelve toda su insolencia y los minutos pasan como gotas de sudor. Pienso en ir al cine, incluso se me pasa por la cabeza ver "Los Managers" pero recuerdo que aún no he visto La Educación de las Hadas, la película de la que nadie habla en la blogosfera. Me arrastro y descubró que han cerrado el cine... mierda, ahora no recuerdo el nombre original, pero se que allí vi El Cuervo 2, Abierto Hasta el Amanercer, Golfus de Broma y varias películas de Woody Allen y en su lugar van a poner algo de nombre Space (o algo así) que apesta a tienda de ropa.

Paso por la puerta de la Casa del Libro y veo el último de Eduardo Mendoza y pienso "eh, podría pillarmelo" y luego pienso en los quince libros que tengo pendientes de lectura. El caso es que dentro hay aire acondicionado, así que entro y recuerdo que quería leer el Quintento de Buenos Aires, así que voy a uno de los dependientes, un tipo mayor, con pinta de cenizo, lleno de odio (supongo que por las fechas) y le pregunto "Buenas, quería El Quinteto de Buenos Aires, de Vázquez Montalbán" Me mira como si acabara de llegar de otro planeta y me dice "Uh, de Montalban queda poco"

¿Lo han oído? De Montalbán queda poco. El horror del siglo XXI hecho frase. De Montalbán queda poco. Resuena en mi cabeza como el eco de un mantra ochentero, como si Ronald Reagan y Margaret Tatcher cantarán Gingle Bells en mi cabeza. Queda poco de Montalbán.

Me dice que igual en la sección de bolsillo. Un Montalbán de bolsillo, aceptable para el presente. Un Montalbán superviviente en páginas de color reciclaje y lomos blanditos. Pero ni siquiera eso. Apenas una novela, aplastada junto a millones de Vázquez Figueroas. De libros con nombre tipo "Desierto de Paz" y "Tuareg". Reposando junto a la versión mejorada de El Código de la madre de Rembrant.

Salgo dolorido. Yo soy un farsante que no va a escribir un corto sobre súpervillanos, pero el mundo es un pozo de mierda. Me voy a casa.